tag:blogger.com,1999:blog-5821581799008194692024-02-07T23:35:53.186+00:00Jonay S.R.Firme entre la niebla.Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-11652671080530972762017-08-28T03:26:00.001+01:002017-08-28T04:09:26.081+01:00La amarga ausencia de la estática.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> 930 millones de kilómetros más tarde y un poco más de esa
insignificante distancia es lo que tardas en darte cuenta de ciertas cosas.
Cuestiones a las que no les das importancia en un principio pero que ahora son
o han dejado de ser parte de tu vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Durante todo ese camino has estado un tanto despistado, como
ausente, y por qué no decirlo: acojonado y más alerta que el perro de “Up”
buscando ardillas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Te has pasado ese tiempo dando saltitos de aquí para allá,
hablando con la gente que permanecía lejos de ti siempre que podías, e
intentando crear un nuevo mundo a tu alrededor que te diera un confort que,
asumámoslo, nunca vas a recuperar del todo. Así que te has dedicado durante
todo este camino a crear un equilibrio más que precario entre dos mundos a
miles de kilómetros de distancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pero la travesía ha sido larga y tortuosa, y la realidad a
la que te enfrentas ahora es resultado de dichos intentos, como cuando a
principios de los 90 aún intentábamos encontrar nuestro canal de radio favorito
sintonizándolo de mala manera, moviendo hacia delante y hacia detrás la ruedita
para evitar el sonido irritantemente odioso de la estática.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQbwpj8VHqrhu-J7IA5aw8W38nXCE4HA3RoPfWFHbAb8yr_tIEiReGVZpF2gKSZ87hR8i9ZBqwjdTGnZWGM8Zn46TV5cCb3PoCVLshzdt-jwIXHnFJKI5cbT6akMXWK5dOkimT_jbzEDE/s1600/625x470_52b9093eba3795d02169e29a_0_49-1387859990742.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="448" data-original-width="598" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQbwpj8VHqrhu-J7IA5aw8W38nXCE4HA3RoPfWFHbAb8yr_tIEiReGVZpF2gKSZ87hR8i9ZBqwjdTGnZWGM8Zn46TV5cCb3PoCVLshzdt-jwIXHnFJKI5cbT6akMXWK5dOkimT_jbzEDE/s320/625x470_52b9093eba3795d02169e29a_0_49-1387859990742.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pues bien, la estática ha desaparecido. O al menos casi
toda. Pero lo que creías que a estas alturas sería un logro que te llenaría de
felicidad, te está dejando un sabor agridulce en las papilas gustativas del
corazón (se encuentran escondidas justo debajo del ventrículo izquierdo).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Hace un año más o menos, en el momento justo en que pusiste
un pie en el avión, en que te despediste de tu familia, llegaste a destino o te
despertaste la mañana siguiente en un hostal lleno de gente que no conocías, tu
mundo se convirtió en la ase de la “estampida” del videojuego de El Rey León
(los entendidos saben de lo que me hablo) o para aquellos menos nostálgicos de
los juegos: las zamburguesas de Humor Amarillo. El caso es que todo empieza a
moverse a una velocidad de vértigo y sientes que cada decisión que tomas va a
llevarte a la ruina. ¿Lo recuerdas? ¿Esa sensación de asfixia, esas ganas de
llorar por la noche después de trabajar sólo en tu habitación preguntándote qué
demonios haces aquí? Sí que lo recuerdas, pero tranquilo, vamos a dejar ese
drama atrás (¡Hakuna Matata!).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg28aIg2lVr8z0WV5PclvoHZ_Qea_rD12gUbvaARZ-stMWYJpXyfXg5MIrsW5wZnRJIDX8RNwGIWgnujRvXxnNKBy7_gWQXJj2mVSxOQFj3vu-DYCPtcPNPCEAh_ql1ePlakhFjuoE3sm8/s1600/KHSru1x.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="384" data-original-width="720" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg28aIg2lVr8z0WV5PclvoHZ_Qea_rD12gUbvaARZ-stMWYJpXyfXg5MIrsW5wZnRJIDX8RNwGIWgnujRvXxnNKBy7_gWQXJj2mVSxOQFj3vu-DYCPtcPNPCEAh_ql1ePlakhFjuoE3sm8/s320/KHSru1x.png" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Nos basta con recordar que tu mundo empezó a temblar y que
todo fue demasiado rápido. El equilibrio, si alguna vez lo tuviste amiga o
amigo emigrante, desapareció de tu vida. Pero en aquel momento no nos dimos
cuenta de ello. Teníamos demasiado en lo que pensar, preocupándonos de no
perder la vida que teníamos y por crear la nueva que estaba a nuestro alcance. En
ese instante, justo en ese segundo en que aguantaste el primer hostión a tu
equilibrio mental y sentimental, alguien te puso el Sombrero Seleccionador de
Hogwarts encima y gritó a toda voz: ¡¡¡Gryffindor!!! Eres un valiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Así que te dedicaste durante meses a decir que sí a
cualquier oportunidad que se te ofrecía de salir y conocer gente nueva, de
tener aventuras, de quedar para ver shows que ni siquiera sabías si te gustaban,
y empezaste a descubrir con alegría nuevas partes de ti mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pero también hiciste un esfuerzo sobrehumano en intentar no
perder el contacto con aquel mundo que echabas tanto de menos. El Facetime,
Whatsapp, Facebook, Skype y todo tipo de conexión con tu antiguo mundo se
convirtieron en tus mejores amigos. Pasaste días enteros tirado en la cama
whatsappeandote con al menos diez personas y en un par de grupos, o haciendo
videollamadas a más de tres amigos hasta que tu ordenador parecía el CCTV de un
centro comercial. Conozco a algunos que empezaron a domesticar cuervos para usarlos
como palomas mensajeras al grito de “¡Se acerca el invierno!” (Estamos en
Escocia joder, el invierno no se ha ido nunca).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Así que a todo el estrés que tenías encima, decidiste
sumarle hacer malabares con bolas en llamas. Y conseguiste sobrevivir. Los
meses pasaban mientras de mudabas de un piso a otro, buscabas academias que te
ayudaran a entender el acento (¡JAJA! Suerte…), cambiabas de trabajos, conocías
amigos nuevos y sobrevivías a los cambios culturales, a la nueva dieta, a los
del clima, de la luz y la noche e incluso a los de tu propio cuerpo
sobrecargado por el estrés (Bienvenida de nuevo adolescencia).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> De pronto notaste que pasados tantos kilómetros alrededor
del sol y tanto tiempo desde tu llegada, ese estrés empezaba a desaparecer o tú
a acostumbrarte a él, y te alegraste por ello. Por fin encontraste un piso que
te gustaba con gente que se ajustaba a tus necesidades de orden y caos (buen
momento para plantearse que predomina más en el Universo ¿orden o caos? Ve a
por un par de cervezas y discútelo con
buenos amigos), unos amigos con los que empiezas a conectar o incluso
alguna pareja a la que pueda que le veas futuro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Estás pletórico, contento, maravillado, saltando de alegría
como cuando descubriste que podías comunicarte a base de GIFs por Whatsapp.
¡Eres la puta hostia! Has sobrevivido a los Juegos del Hambre, eres el Héroe o
la Heroína de mantienes casi todos los dientes en la boca (más de lo que muchos
podrían decir). Pero… Sí, joder, (sorry, pals) hay un puto (sorry again, so
rude) “pero” y te está mordiendo en la nuca como el bicharraco que mordía a
Donna en aquella temporada de Doctor Who y que no podría recordar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pero ha pasado un año, y 930 millones de kilómetros más
tarde y dando la vuelta al sol, te empiezas a dar cuenta de pequeños detalles
que se te habían escapado. Ahora te has relajado un poco (recuerda: siempre
alerta… ¡Ardilla!) y es cuando finalmente echas la vista atrás y dices ¡¿Pero
qué coño?!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Ahí está ese “pero” agridulce del que hablábamos. Ahí está
el paso del tiempo. Ahí está la realidad para darte dos bofetadas y mandante al
rincón de pensar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> El precio a pagar tiene nombre: no poder estar en contacto
con todos todo el tiempo. A veces por no tener tiempo para sobrellevar dos
vidas, a veces porque no tienes energía o ganas de hablar. Otras, sin embargo,
se deben a que llevas un año fuera y lo quieras o no, ya no compartes el día a
día con los demás, ni ellos el tuyo. Tú quieres hablar de una vida que ellos no
entienden, y a veces no entienden el idioma en que lo dices. Y ellos,
evidentemente, quieren hablar de las suyas, que a ti te parecen cada vez más
lejanas y borrosas. Otras veces continúas haciendo el esfuerzo porque se trata
de personas que no quieres perder, pero las charlas son cada vez más cortas o
inconexas (salvo que utilices los GIFs. Los GIFs son geniales) Y otras tantas
veces, no sientes que esas personas merezcan el tiempo que tienes porque sólo
vienen a robártelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Entonces no te queda más remedio que cerrar los ojos y dar
ese trago amargo que te ha hecho ver y sentir muchas cosas que no deseabas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> No eres el mismo, la misma, lo que sea… no lo eres, y lo
sabes. Ha pasado un año y con suerte has encontrado un hogar, con buena suerte
sientes que todo va a ir bien, y con más suerte que un hobbit encontrando anillos,
has conseguido mantener cerca a tu familia, hablando tanto o más que antes de
las cosas importantes, y a un puñado de amigos que han decidido gritar más
alto, mucho más alto que la estática, y que pase lo que pase sientes que van a
seguir ahí, para reírse, insultarte y darte un abrazo cuando consigues unas
buenas vacaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Si no has tenido tanta suerte no te preocupes demasiado. Al
menos estás buscando tu lugar en el mundo. Te has arriesgado y esta apuesta
incluía perder sí o sí. Todos perdemos en mayor o menor medida en esto de
emigrar. Puede que un día despiertes con un mensaje de alguien que realmente te
echa de menos, puede que vuelvas y olvides esos momentos en que te volviste una
pieza demasiado complicada para encajar en un puzle de un paisaje en el que ya
no caminas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD-Z4BThgVgZEfZm7Sp9gofrDcNLCFcGeGva06jc_GGECbAIIccfAAPbkgOzvqDOERBnxxG_P6qAiZ4coAM26SbPiX6jK4IVEhkWt6RC_8naWgJ5hsjxMUfoXwWnZcgFxnYhRIkGSl7IU/s1600/radio_120821_austin_gruenweller_0.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD-Z4BThgVgZEfZm7Sp9gofrDcNLCFcGeGva06jc_GGECbAIIccfAAPbkgOzvqDOERBnxxG_P6qAiZ4coAM26SbPiX6jK4IVEhkWt6RC_8naWgJ5hsjxMUfoXwWnZcgFxnYhRIkGSl7IU/s320/radio_120821_austin_gruenweller_0.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pero, y sí, hay más peros, fijemos la vista en el horizonte
y miremos sin miedo. Porque ya hemos escuchado la estática antes y hemos
recuperado la señal. Si hay que hacerlo de nuevo sabemos que podremos hacerlo.
Porque, a pesar de que hemos perdido parte de nuestra vida, a pesar de que la
ausencia, la amarga ausencia de la estática significa que hemos perdido a
personas y lugares que fueron parte de nuestra vida y de nuestras almas, a
pesar de todo eso, hemos empezado a construir nuestra vida aquí, a encontrar amigos
a los que nos ata un lazo muy fuerte, a tener nuestros lugares favoritos,
nuestro cine, nuestro pub… A veces incluso nuestra propia casa y nuestros
hijos, nuestro perro, nuestro gato o nuestro tiranosaurio (no reparamos en
gastos) o un cactus que conozca nuestros secretos más oscuros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Después de un año lo que hemos dejado atrás parece muy
lejano, y comenzamos a hacernos a la idea de que no somos los mismos. Pero
dentro de un año no seremos los mismos, y aun así, seguiremos siendo esa manada
de insensatas e insensatos que volaron sin saber que iban en busca de sí
mismos. Con suerte, dentro de un año, no notaremos la ausencia de la estática.</span></div>
<br />
<br />
<o:p></o:p>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-79286148019979623892016-12-16T00:27:00.001+00:002016-12-16T19:56:07.140+00:00Autorelato<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Empecemos por lo evidente… Soy alto, no demasiado para
parecer desgarbado, pero lo suficientemente desgarbado para ser alto. Y más me
vale decir que soy delgado, intente comer lo que intente comer, hacer el
deporte que haga, mi cuerpo parece decidir quemar toda esa energía y mantenerme
en un peso precariamente saludable, pero con el que nunca estoy contento. Aun
así me mantiene esbelto y si no hago el vago, fuerte. Soy rubio oscuro y
castaño claro, o un color indefinible que varía dependiendo de lo largo que
esté o la luz a la que se exponga. Tengo una buena dentadura, con alguna mella
en las paletas, pero bien colocada y resistente a las brutalidades a la que la
expongo. Mi nariz es grande, pero parece estar acompasada con mi cara y no crea
un contraste demasiado grande, es recta, no muy estrecha ni muy ancha, y parece
darme un aire de sabiduría que agradezco. Mis ojos son grandes (aunque mantenga
la mirada entrecerrada para observar el mundo), marrones si los miras a más de
cinco centímetros, pero si te acercas puedes ver que el marrón está en el
centro del iris, heredado de mi madre, y el verde lo rodea por el borde,
heredado de mi padre. Así me defino a veces, mi madre por dentro, mi padre por
fuera. Mis cejas son anchas, me ayudan a pensar, a taladrar con la mirada, a
dar carácter a lo que digo, y a reír con más fuerza. Mi frente es larga, pero
más largas son las entradas que empiezan a aparecer con los años. Y en ella, en
mi frente, puedes ver desde hace tiempo ciertas arrugas, llevadas allí por esa
manía mía de pensar demasiado y preocuparme por problemas irresolubles. Mis
labios son diferentes, ancho el de abajo, dándome cierto atractivo, estrecho y
conciso el de arriba, pareciendo sólo más ancho cuando estoy relajado o siendo
sarcástico. Mi nuez sobresale… mucho, y me gusta. Mis dedos son largos,
estrechos, ideales para escribir en teclado, pero por alguna razón, a pesar de
su delgadez, parecen fuertes. Mi piel no es ni muy morena ni muy pálida, no es
aceitunada, ni tan tersa como la de mi madre o mi hermana, pero es dura y
fuerte. A pesar de ello tiene cicatrices, de operaciones, de cortes, de caídas,
de apuestas estúpidas y de recuerdos que deseo que se queden y que se vayan,
pero es mi piel y son mis recuerdos. Y hasta ahí llega lo que a mis ojos parece
evidente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿Qué
hay de lo que no es evidente?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy…
Soy las montañas en las que crecí, ásperas y rocosas, y los sueños de las montañas
que imaginé, suaves, verdes, con bosques en las colinas y caminos olvidados
hace tiempo. Soy el hijo de la hierba y yo no me puse ese nombre pretencioso,
pero me lo guardo para mí porque era la respuesta a una pregunta evidente:
¿Quién es mi padre, papá? Tú eres hijo de la hierba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
curioso, inquisitivo hasta el punto de resultar un peligro si quiero resolver
un misterio. Ese misterio es parte de una historia, y soy adicto a las
historias. Cuando digo adicto quiere decir que puedo decidir no dormir dos días
seguidos porque quiero saber qué pasa en los veinte próximos capítulos de un
libro o una serie, que llegaré tarde a una cita, que si empieza una película no
me hables o te gruñiré, que si estoy leyendo no estoy en este mundo así que no
me busques. Soy adicto a las historias. Quiero resolver su misterio, quiero
saber cómo funciona, quiero emocionarme, y quiero decir “vale, comprendo cómo
va esto”. Me frustro si no comprendo algo, así que intento mantener mi mente
abierta a todo tipo de conocimiento, incluso a aquel que me va a resultar contraproducente.
Necesito saber.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Supongo
que en eso soy hijo de mi padre, que no de la hierba, y disfruto con el
conocimiento del mundo, de la naturaleza, del pasado y el pensamiento. Pero
también soy hijo de mi madre, intento crear cosas nuevas, aprender cómo funcionan
e intentar hacerlas por mi cuenta, a pesar de mi vagancia. Soy furia, venganza,
traición, rencor y odio silencioso, que acepto como parte de mí, porque
esconderlo no sirve de nada, porque callarlo con palabras de otros que no
vivieron lo que yo he vivido no sirve de nada. Unos encuentran la paz en el
olvido, otros en el perdón y otros en la aceptación. Yo me acepto cuanto puedo,
y eso incluye a estos demonios y a mis ángeles. Y sobre ángeles sé que soy
bondadoso, que la pena me puede e intento acallarla porque sé que no se puede
ni se debe ayudar a todo el mundo. Sé que siempre tiendo una mano a quién me lo
pide, a quién lo necesite, (aunque ni me pregunten como estoy yo) y que pese a
que soy traicionero, también soy leal en la misma medida con aquellos que se
ganan mi fidelidad. Soy comprensivo, quizás demasiado, pero eso me hace buen
consejero, o eso dicen. Intento ver la realidad desde todos sus ángulos, y
aunque no es posible conseguirlo, hago un buen trabajo intentándolo. A veces
soy manipulador, pero no demasiado, de modo que sólo lo soy si lo que quiero
merece la pena, si va a resultar, como poco, interesante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me
encanta lo interesante. No me gustan los sabores sosos, odio la mayonesa. Me
encanta el picante, lo dulce, lo amargo, lo que llega a mi boca y me hace
llorar o retorcer el gesto al saborearlo, me gusta expandir mis límites, y los
busco en los extremos, en lo interesante. Adoro las personas que tienen algo
que decir, con las que puedes hablar horas, con las que hay lágrimas y llantos,
secretos, sueños, conversaciones sobre la naturaleza del alma y los misterios
que se esconden más allá de la última barrera de la realidad. No me des cosas
sosas, personas que no tienen nada que decir, ni libros sin al menos una frase
que recordar. Impresióname. Hablando de impresiones y de arte, me gusta el
impresionismo, el romanticismo, el renacimiento, el neoclasicismo y el
clasicismo y helenismo griegos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
libros. Libros que he leído, que no recuerdo, que están por leer o que aún no
conozco o no he escrito. Soy El señor de los anillos, no porque tenga elfos ni
sea fantasía, sino porque los grandes autores de fantasía hablan de las grandes
cuestiones del alma, de cómo tomar decisiones, de a qué enfrentarse en la vida
entre sus páginas. Hay demasiada sabiduría encubierta con elfos, orcos,
dragones y espadas mágicas. Pero sólo para aquellos que saben buscar. Soy El
Guardián entre el centeno, porque al final del día yo también me siento en ese
prado “guardando” a los demás de caerse por los acantilados que lo rodean,
vigilante, siempre vigilante. Soy Demian, soy Emil Sinclair, soy Pistorius,
Frau Eva y todos aquellos a los que Hermann Hesse puso a buscar dentro de sí
mismos. Soy la Ilíada, el llanto de Aquiles, el honor de Héctor, la cobardía de
Paris, la soberbia de Agamenón y la sabiduría de Néstor. Soy de aquellos que
buscan El nombre del viento, el del fuego, el del dolor y el del olvido. Soy el
Temor de un hombre sabio y siete palabras que enamoran a una mujer, soy
distante… distante porque busco demasiado y un cobarde por temor a perder su
compañía. Soy unas Hojas de hierba, escritas en un poema salvaje y liberador,
que te toca y te moldea el alma. Soy esos libros y muchos más. Soy mil nombres,
quinientos héroes y quinientos villanos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
un viaje constante, hacía el interior y al exterior. Un viaje a casa de vuelta
al hogar. Un viaje al paraje más lejano, en busca del hogar. Soy un caminante
al que a veces atormenta el camino, la compañía y los sueños. Y sé que sin
ellos no soy nada. A veces quiero ser nada, a veces me dejo caer en esa
oscuridad para perder mi nombre y reconstruirlo de nuevo, más fuerte, más
profundo, más sabio. Soy inteligente, bastante. Y soy un idiota, mucho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me
gusta ser halagado, me mantiene peleando por ser mejor. Me gusta no serlo,
esconderme para ser yo mismo y no un halago. También me hace ser mejor. Me
gusta preocuparme hasta el punto en que debo dejar de preocuparme. Soy
ordenado, demasiado, pero me fuerzo a desordenar las cosas a veces, porque del caos
también se aprenden cosas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
taoísta, pagano, creyente, agnóstico y científico. Porque hay algo más antiguo
que los dioses, porque los dioses están en nosotros, porque creo en romper las
barreras de la realidad, porque sin la duda no hay respuesta, y porque
comprobarlo es parte de experimentarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
brillante como uno de los fuegos de Galeano, y oscuro como el lobo estepario de
Hesse. Adoro y odio a todos los filósofos por igual, les envidio por su
brillantez y les critico su estupidez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Puedo
ser un pedante de doctorado o un chico de pueblo. He sido un salvaje y siempre
lo seré. También el más civilizado de los hombres y pienso seguir siéndolo. He
hecho cosas que no me han quitado el sueño, aunque me han hecho llorar. Me he
descubierto en el dolor, en la visión de una ventana abierta, en el cansancio y
el hastío, en la sangre, el placer por el dolor y en el odio incontrolable. He
dejado muchas de esas cosas atrás, pero sigo siéndolas, aunque no me gusten,
aunque no las repita, porque son parte de mí y me han hecho ser quien soy. Soy secretos
que cuento pocas veces, y secretos que no cuento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Me
gusta la compañía de una mujer, pasar una noche con ella, disfrutar de nosotros
y de la comodidad de conocerse y disfrutar. Con quien una noche o una vida sea
un baile de dos, lleno de confianza, de amor, de bromas, de conversaciones y de
todo eso que me hace sentir vivo. Me importa su aspecto, pero no demasiado para
dejarme llevar por él. Pero no me gusta acostarme con una desconocida, ni con
nadie con quien no pueda tener una conversación interesante, con quien no me
sienta cómodo, con quién no vaya a ser especial. Prefiero estar sólo a vacío. Y
una vida es muy larga para estar llenándola de vacíos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
quisquilloso, perfeccionista, tengo buena memoria, legal, divertido,
sarcástico, profundo y claro como la superficie. No me gusta hablar con gente
que a duras penas conozco y hasta que no los conozco bien no fluye la
conversación. Soy mi madre, mi hermana, mi cuñado, mis amigos, mis libros, mis
canciones, mis lágrimas en la oscuridad de mi habitación cuando la tristeza me
ataca a altas horas de la mañana. Incluso, con los años, he aprendido a ser mi
padre y a aceptarlo. Soy dramático, austero, estoico y caprichoso. Sé vivir con
mucho y con poco. Me preocupa el dinero pero no lo busco. Quiero ser padre
porque creo que me gustará criar a una personita que pueda ser mejor que yo, a
la que pueda criar para mejorar este mundo. Soy valiente para pensarlo y
cobarde para pensarlo demasiado porque a veces creo que soy infantil para
conseguirlo, y a veces creo que soy demasiado viejo para los años que tengo por
delante. Soy un baile, soy caos, orden, equilibrio y descontrol. Soy dioses
antiguos y dioses nuevos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
un espejo, un reflejo de lo que me rodea, e intento rodearme de lo mejor. Soy
una luna mirando al sol para reflejar su luz de la noche más oscura. A veces
soy la noche más oscura, y a veces soy la estrella más brillante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
palabras olvidadas que vuelven a la luz cuando escucho la canción que me obliga
a escribir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Soy
el que escribe. Soy mil cosas ahora, y esas son las que plasmo. En cinco
minutos ya no seré el mismo, pero este es mi “autorelato” de ahora, y ahora
éste es quien soy.<o:p></o:p></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-81436838010429019682016-11-26T00:54:00.001+00:002016-12-02T23:39:50.376+00:00La Arqueología de los Libros<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Pablo Suárez Acosta estaba en esa edad en la que uno empieza
a perder el control de las cosas creyendo que lo tiene completamente en su mano. Sin embargo, que
empezara a atravesar por los inquietos y deslumbrantes años de la adolescencia
no había conseguido borrar de su ADN mental la costumbre de leer todo aquello
que caía en sus manos. Si bien, llegados esos años empezaba a preocuparse más
por ciertos temas más “exóticos” que requerían de bastante material gráfico, el
joven Pablo no había dejado de lado su pasión por la lectura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Fue debido a su pasión, a su búsqueda de libertad y a su
insaciable curiosidad, que decidió pedir a sus padres mudarse al desván, sin
saber que a pesar de su amplitud era endemoniadamente frío en invierno. Sus
padres por su parte, temiendo la recién llegada adolescencia, decidieron que
sería mejor para Pablo y para su hermana menor, que todos tuvieran su propio
espacio, y que llegado el invierno invertirían en mantas suficientes para él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Quedó
así en manos del joven Pablo el vaciado y acondicionamiento del desván hasta el
momento en que necesitara la ayuda de sus padres para subir los muebles por la
estrecha y tortuosa escalera. Se dedicó con esmero a la tarea que le daría su
ansiada libertad, se libró de cajas llenas de periódicos viejos, realizó
mercadillos con ropa que ya nadie usaría en casa, y sobre todo descubrió
secretos de toda la familia escondidos ahí arriba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM1KZrtgg0zC9qRLgefwGis8rWNQ0JqjIllFEjOs8nieBUD0BBK0fiq0uD-ubbz8lh0-k1sWYkEOgjoALtzHx6tWxDc0u5kZl6VKLKFMhJ8iNB_AXuT-rwxpRBDG0OdWPkzJq014vC3-g/s1600/museo-etnografico-joaquin.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM1KZrtgg0zC9qRLgefwGis8rWNQ0JqjIllFEjOs8nieBUD0BBK0fiq0uD-ubbz8lh0-k1sWYkEOgjoALtzHx6tWxDc0u5kZl6VKLKFMhJ8iNB_AXuT-rwxpRBDG0OdWPkzJq014vC3-g/s320/museo-etnografico-joaquin.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Fue
buscando entre esos secretos cuando encontró una caja de madera, hecha toscamente
pero que guardaba la forma de un baúl, aun siendo solamente un par de tablas
bien colocadas que impedían la entrada del polvo a su interior. Le costó
desencajar la tapa debido a la humedad acumulada después de tantos años sin
abrir las ventanas del desván. Al levantar la tapa unas letras aparecieron en
su interior con una caligrafía casi perfecta que parecía inclinarse hacia la
derecha y se deslizaba suavemente.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br />
<br />
<b><i>“Propiedad
de Dolores Acosta Rodríguez.<br />
No dañar. No perder. No prestar.<br />
Leer, creer y vivir.”</i></b><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Se detuvo unos segundos a admirar la pequeña advertencia que
constaba en aquel mal labrado baúl. Bajo él un amasijo de papel acartonado
marrón protegía su ansiado secreto. Lo abrió como esos extraños niños que no
rompen los papeles que cubren los regalos de navidad, de los que van levantando
las tiras de cinta adhesiva, esperando que esa angustia de no saber qué es lo
que esconde dure todo el tiempo posible. En dos años y medio aprendería
también, que esa sensación se puede multiplicar por mil cuando dos rostros
están a tan escasos centímetros que el consecuente beso es casi inevitable y
mucho más emocionante. Pero por ahora Pablo sólo se dedicó a desenvolver esos
papeles marrones para encontrar bajo ellos la colección de libros más extraña
que había visto nunca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> No había orden alguno en aquellos pequeños tesoros. Él sabía
algo de libros, y aunque empezaba tener esa creencia totalmente desacertada de
que lo sabía todo, tenía razón en aquello de que cada persona lee cierta
cantidad de libros hasta que decide cuales van a gustarle, y tras esa decisión,
se dedica a coleccionarlos hasta que, inevitablemente, se queda sin espacio.
Allí había títulos de libros del Oeste, de fantasía, astronomía, física,
geografía, historia, arte, filosofía, novelas románticas, etc… Todos los géneros
se mezclaban sin sentido, magia y realismo se entrelazaban sin respiro en un
maremágnum literario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> —Vaya con la abuela Lola. Debiste ser una lectora terrible.
—dijo observando la tapa mientras se
sacudía el polvo de las manos en los vaqueros para no ensuciar los libros.
—Veamos si tenías algo decente por aquí para leer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">El
joven Pablo se sumergió entonces en lo que muchos reconocerán como la “caza por
ojeo”. Se trata de ojear todos los libros posibles, leyendo solamente uno o dos
párrafos, puede que al principio o a la mitad (nunca al final) para decidir si
merece la pena leer lo que tienes entre las manos. Uno puede pasarse horas así
en una buena librería sin encontrar nada interesante, o dos minutos y encontrar
una perla que hará temblar los cimientos de su vida. Pero para su sorpresa, y
para la de todos los que hubieran tenido entre sus manos los libros de Dolores
Acosta Rodríguez, conocida como “Lola la Solterona” por aquello de no haberse
casado nunca, ni haber dicho quién era el padre de su hija; resultó que las
páginas de cada uno de los libros que Pablo pasaba por sus manos mantenían
pequeños secretos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Al
principio pensó que eran marcadores de páginas improvisados, de esos que uno
hace con una hoja seca, un trozo de servilleta o el papel de un caramelo si
está perfectamente limpio. Pero aquello se volvía cada vez más extraño con cada
página que pasaba. Se encontró allí con una hoja de arce y se preguntó cuándo
había viajado su abuela a Canadá. En alguna página había una caracola, mezclada
con restos de arena blanca. Eso también le hizo pensar, porque que él supiera,
la playa más próxima se encontraba a más de mil kilómetros a la redonda. Había
restos de pelo que parecían provenir de una mofeta, y ¡demonios! ¡Olían a
mofeta! O al menos eso es lo que él creyó oler. Habían restos de flores
tropicales, pequeñas piedras traídas de la otra esquina del planeta,
fotografías tan antiguas que apenas se sostenían en pie. ¡Aquellos libros
estaban llenos de recuerdos! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Con
cada libro que abría aquellos extraños objetos comenzaban a asomarse como pequeños
seres vivos por los bordes de sus páginas atrayendo su insaciable y curiosa
vista. Cada uno de ellos era más inverosímil que el anterior, y parecían que
los olores no se habían ido de allí en todos esos años, podía oler el trozo de
cuero de las botas ideales para cruzar una carretera de los Andes, el sombrero
de paja de los granjeros del sur de Andalucía, el trozo de la corteza de la
caña de azúcar recién cogida de una plantación cubana, la tela del vestido de
novia de una princesa hindú, la punta de flecha de un cazador siberiano, la
pólvora de un rifle recién disparado y la garra de un oso Kodiak… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pablo
Suárez acosta pasó horas sumido en el silencio de su futura y fría habitación,
indagando en los secretos de su abuela Lola. Casi no recordaba nada de ella, su
rostro y poco más, su silla de ruedas, y el sabor de algunos dulces difíciles
de masticar que le daban al llegar a casa. Y los besos de despedida, recordaba
sus besos sin fin. Así que durante horas, y contra todo pronóstico, se dedicó a
realizar una pequeña investigación a través de todos los objetos que encontraba
en aquellos libros. Intentaba unir las piezas del rompecabezas y sólo llegaba a
él un pensamiento que se hacía cada vez más profundo e iracundo en su corazón y
en su mente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¡¿Por
qué nadie me contó nada?!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">La
ira de un adolescente se enciende más rápido que sus hormonas, y Pablo no era
diferente a todos los demás, al menos en ese aspecto. Así que cuando su curiosidad
se vio completamente insatisfecha, cuando descubrió que su abuela había viajado
por todo el mundo y que nadie había osado nunca mencionarlo, cuando las pruebas
estaban justo en frente de sus ojos, toda esa ira se volvió un resorte que lo
hizo agarrar uno de los libros por el lomo y dirigirse escaleras abajo casi a
punto de matarse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Si
bien la ira de un adolescente es rápida, el temor a unos padres cabreados es el
remedio más rápido para estos pequeños arrebatos. Pablo sabía que no debía
jugar con fuego, así que hizo lo que pudo con su rabia, colocándola en el lugar
indicado, esperando a que sus padres cayeran en la trampa, para poder
desahogarla con toda la razón de su parte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando
llegó a la cocina vio a su padre recogiendo las cáscaras de las papas que
acababa de pelar para la c</span><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">ena, mientras que su madre volvía de darse una ducha
aún con la toalla enrollada en el pelo. Su hermana se encontraba en el salón,
cantando a pleno pulmón la canción de sus dibujos animados preferidos. Apoyó el
libro sobre la mesa, y sin la paciencia para sentarse, dispuesto a darlo todo
en aquella lucha empezó su pequeño interrogatorio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿Mamá?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Dime Pablo— se giró un segundo hacia el
salón mirando a su hija pequeña— Teresa, haz el favor de bajar la voz que te
están escuchando los vecinos, y no me hagas repetírtelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Mamá… —su madre volvió la mirada hacia
él arqueando una ceja, en su gesto habitual que implicaba un “ya te estoy
escuchando”. — Estaba arriba en el desván y encontré una caja con cosas de la
yeya Lola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ajam—Ella seguía moviéndose por la
cocina, agarrando a su marido de la cintura y robándole una de las papas crudas
que tanto le gustaban. Se la echó a la boca y el sonido crujiente llegó a los oídos
de su hijo. —¿Encontraste algo interesante?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Bueno… ummm… sí, pero no es eso lo que
quería preguntarte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿Qué era entonces lo que querías
preguntar, cariño?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿La abuela hacía muchos viajes? ¿Se llevaba
los libros con ella?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¿La abuela? —su madre parecía sobresaltada,
confusa, y Pablo no dudó de que por fin había caído en su trampa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Sí, la abuela. He encontrado unos libros
suyos, y parece que están llenos de recuerdos de sus viajes…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">No creo que sean de ella Pablo, se
habrán extraviado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pero están en una caja que lleva su
nombre. — Pablo comenzó a subir el tono de la voz, alterado— Y dice que los
libros son suyos, así que no entiendo por qué no me habían contado nada sobre
la abuela si…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">¡Pablo! —su madre le cortó a mitad de
frase— No sé si esos libros serían de mi madre, pero te puedo asegurar que
cuando ella aprendió a leer, y créeme, sé muy bien cuando fue porque yo fui su
maestra, tu abuela estaba ya en silla de ruedas y no se montó nunca más en un
avión. Es más, dudo que se hubiera montado en ninguno incluso antes de nacer yo,
así que déjate de boberías y prepárate pare cenar que tu padre va a terminar en
un rato.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">El
golpe que se llevó el joven Pablo en su orgullo no fue tan duro como el que se
llevó su recién descubierta realidad. De repente se vio sentado en la mesa del
comedor con el libro entre sus manos. Un misterio se había roto dando lugar a
otro mayor. Abrió de nuevo las páginas de aquel libro que yacía entre sus dedos
y embobado empezó a ojear de nuevo las páginas con aquellos marcadores tan
extraños. Ni el ruido de la cocina ni el de su madre intentando acallar los gritos
de su hermana consiguieron sacarlo de su mundo. Sus ojos se perdieron entre las
letras de una de las páginas, donde el marcador era la hoja de arce que casi se
salía por los bordes. Las letras le llevaron a Canadá, donde se desarrollaba la
escena de un crimen. Pablo se paró extrañado. Es una coincidencia, pensó. Pero
por si acaso pasó las páginas y buscó en otra donde una pequeña lapa con granos
de arena incrustados se peleaba con las letras. La escena se desarrollaba en
una playa, mientras el detective de turno perseguía al asesino por un rincón de
las Bahamas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifOdqqz6OVPwwX3iLKkmV-FRMfAX9UgXHrE-JA8y7FMSk_18Mspy3wdRRsd_nErk2tP96ZMa_Y0zcO0hP76IKIhAvJDzzMS0jb2cChbCDLQZeNdZTxD987f4iYujpmoqr74tuaHmbk3uU/s1600/395257_%2528www.Gde-Fon.com%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifOdqqz6OVPwwX3iLKkmV-FRMfAX9UgXHrE-JA8y7FMSk_18Mspy3wdRRsd_nErk2tP96ZMa_Y0zcO0hP76IKIhAvJDzzMS0jb2cChbCDLQZeNdZTxD987f4iYujpmoqr74tuaHmbk3uU/s320/395257_%2528www.Gde-Fon.com%2529.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Así
danzó Pablo entre las hojas de aquel libro que su abuela había dejado en sus
manos sin quererlo. Cada marcador era un secreto sacado de sus páginas, un
pedazo de historia en forma de recuerdo, vivo y vibrante. Cada vez que leía un
párrafo se enfrascaba más en el libro, hasta que desoyendo las advertencias de
su madre se movió como un zombi por el salón con el libro entre sus manos. El
misterio de su abuela seguía sin resolverse, pero ahora Pablo quería saber
quién era el asesino de aquella historia. Pasó las páginas y se detuvo a
leerlas embobado, la escena final se desarrollaba como no, en las calles de
Nueva York. El detective tenía arrinconado al asesino, pero este había agarrado
a la hija del pelo y apuntaba a su cabeza con un revólver. El policía aprovechó
un despiste del asesino y disparó. Su puntería era tan certera que el asesino
cayó hacia atrás atravesado por la bala, y en su impulso arrancó un mechón de
pelo de la hija del policía, pero más allá de eso, ella se encontraba a salvo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Sumergido
en esa lectura estaba Pablo cuando notó algo caer entre sus manos. Las miró
sobresaltado y se encontró en ellas el casquillo de una bala y un par de pelos
largos de color dorado. Pablo sabía que allí no había nada un segundo antes.
Que esa página estaba vacía, que no había visto esos objetos nunca antes. Sus
manos temblaron al recogerlos. El casquillo aún estaba caliente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Volvió
a la carrera hacia el desván, con el casquillo de la bala y los pelos en una
mano mientras apretaba el libro contra su pecho en la otra. Se arrodillo
delante del baúl y abrió de nuevo la caja. Leyó de nuevo la inscripción de la
tapa en voz alta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">—…
Leer, creer y vivir. —Se miró las manos de nuevo— ¡Joder con la yeya Lola!<o:p></o:p></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-63193203441280781772016-09-13T00:51:00.001+01:002016-09-13T23:57:07.302+01:00Veo<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Veo. Abro los ojos y veo. Ella me lo dijo: ves demasiado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Podría mentirme, pero sé que es verdad. Por esa razón a
veces no miro, no veo, no me atrevo, y así sonrío más tiempo, y me sonríen más.
Hay personas a las que no les gusta ser vistas. Lo sé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> No se trata de buena vista. Sin mis gafas apenas soy capaz
de ver un rostro a cinco pasos. Ojalá caminara mucho más tiempo sin gafas, así
el mundo estaría lleno de sorpresas. Pero no. Veo. Y créeme, a veces no quieres
ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> No recuerdo cuando comenzó. Quizás siempre tuve buenos ojos.
El caso es que camino, me deslizo entre la realidad y veo. A veces es muy fácil
ver, a veces más difícil. Pero dame el tiempo suficiente y veré. Y una vez vea,
puede que me canse, que se acabe el secreto, que me vaya. Pero habrá visto, y
lo sabrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> ¿Qué he visto? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg9YUyy507gtdgUdtxP2aE5-BrXjN0AruAM4m61BbkIMpteKWe1qCGKz39TQ0tnXiFHoqzu1H0llTGJhJ_WrbX5s0g-7_BgVAAtewcydQ0ZuTdBbycXctOJ9AA98Nj1Y8IhQB6QnMurOI/s1600/uadzhet.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg9YUyy507gtdgUdtxP2aE5-BrXjN0AruAM4m61BbkIMpteKWe1qCGKz39TQ0tnXiFHoqzu1H0llTGJhJ_WrbX5s0g-7_BgVAAtewcydQ0ZuTdBbycXctOJ9AA98Nj1Y8IhQB6QnMurOI/s320/uadzhet.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto el dolor en los ojos de una persona, el alma quebradiza de aquellos que
están a punto de desmoronarse, que huyen a casa desde el trabajo porque si
pasaran demasiado tiempo en la calle caerían bajo sus rodillas gritando,
llorando hasta quedarse sin respiración. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto la falta de esperanza de aquellos que llevan años persiguiendo sus sueños
en un mundo que se empeña en destruirlos. Su apatía, en una mirada caída, en
una respiración, en unos brazos cruzados que dicen que ya no hay nada más que
darle al mundo. He visto los colores de sus sueños y eran maravillosos, tan
brillantes como mil auroras boreales danzando bajo la luz de la luna. Pero
todos ellos bajo una cárcel de dolor, de desilusión, de apatía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto el miedo. No el miedo a la oscuridad ni el miedo a la soledad, que a
veces flota por ahí. He visto el miedo a uno mismo, a brillar sin ser perfecto,
a ser menos de lo que somos, a demostrar ser el fraude que todos creemos ser.
Es un miedo que golpea, un miedo que avasalla y que nos conoce, un miedo que se
demuestra en una mirada atenta y nerviosa, que busca resquicios dentro de una
máscara que se convierte en su propia realidad. He visto tanta fuerza peleando
en dichos ojos por un ejército equivocado, que he llorado por ellos en soledad,
esperando que un día despertaran y decidieran luchar por aquellos que creen en sí
mismos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto ojos vacíos, ojos hambrientos, insaciables, que solo buscan el placer de
su propio deseo, ojos inconscientes, demasiado intensos para considerarse
cuerdos, demasiado rápidos y rabiosos para razonar. Normalmente, con un pequeño
apunte del universo hacia el mal camino, esos ojos se vuelven temibles. Brillan
en la oscuridad. Si los ves, aléjate de ellos. Yo lo hago cuando me los cruzo
caminando por la calle. No pretendo ser un cobarde, pero he visto demasiado. Y
la inestabilidad que hay en esos ojos… Esos ojos han perdido todo el espíritu
que los rodea y sólo queda la bestia en ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto los ojos de guerreros. Firmes, conocedores de su fuerza, valientes hasta
el último segundo, pero inconscientes del dolor de los demás. Los he
contemplado con admiración, deseando durante algún momento poseer esa mirada,
pero un segundo más tarde he conseguido ver su insensibilidad. He visto cómo
esos ojos lucharán y lucharán por cualquier causa que crean justa, por mil
causas, y mientras luchan, mientras elevan a la gloria a una de dichas causas,
olvidarán que su fuerza arrastra a otros, otros que caerán destrozados por el
camino. Y al pasar los años, después de muchas batallas, esos ojos suelen mirar
atrás y no encontrar a nadie. Unos han caído, y otros han huido. Pero nadie
desea luchar todo el tiempo. Y esos ojos no tienen calma, no conocen la paz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWUk4LCEzNMdrW_dXmUmYMdTPklwvEMXtMrzB6UKSSPRMpQRbWbrRhqsNGHoz3iy1aIxOC-EHQ7mPYCC3VWGzkRfoD9H5WZgCKXzBF-7bcf_ctuB2eXhcOK7-0Ayx9oQXF1Jqj8aGinA4/s1600/illuminati.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWUk4LCEzNMdrW_dXmUmYMdTPklwvEMXtMrzB6UKSSPRMpQRbWbrRhqsNGHoz3iy1aIxOC-EHQ7mPYCC3VWGzkRfoD9H5WZgCKXzBF-7bcf_ctuB2eXhcOK7-0Ayx9oQXF1Jqj8aGinA4/s200/illuminati.jpg" width="198" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto ojos alegres, ojos brillantes, ojos inocentes que no han conocido
demasiado dolor. En ellos puedes ver la esperanza, la luz de la alegría en un
amanecer de otoño, cuando el frío ya recorre tu piel pero la luz es tan
brillante que hace resplandecer a todos los colores. Durante un segundo he
pensado que ojalá todos pudiéramos disfrutar de esos ojos inocentes. Pero he
abandonado la idea porque he visto la falta de empatía con el dolor, porque son
ojos de niños, y aunque creo que todos deberíamos conservar una parte de niño
en nuestro interior, también creo que el dolor nos hace madurar hasta lo
imposible. El dolor nos abre los ojos. No confío en dichos ojos, en esas
miradas brillantes. Tienden a creer todo lo que leen en los libros porque su
experiencia no les ha enseñado lo suficiente. No saben desconfiar, no tienen
instinto, no captan los matices sutiles del color gris. Y una persona que no
sabe ver el gris… está perdida en su propia realidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto los ojos de aquellos que aguantan el dolor de otros mientras ahogan el
suyo propio. Los he visto soportar dolor, angustias y desamores que no les
pertenecían. Los he visto durante un segundo, con una fuerza increíble y un
brillo de dolor en el fondo. No se rinden, no saben hacerlo. He visto cada una
de las gotas de sudor, cada una de las personas que han ayudado, cada uno de
los sueños que han vuelto a reconstruir sin preocuparse por ellos mismos,
dándolo todo por los demás y olvidándose de ser…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">He
visto ojos que han conocido el dolor, que han ido más allá, que conocen quienes
son realmente. He visto en esos ojos a personas que a veces pueden ver, por un
instante lo que yo veo. He visto su instinto, su naturaleza, su danza, su
cansancio. He visto la marca de su don y su maldición en su mirada. Los he
visto rehuir la mirada cuando el dolor los llenaba, cuando con un instante han
visto demasiado, cuando un alma los ha golpeado a través de unos ojos
sedientos, alegres, brillantes u oscuros como la realidad. Los he visto
reconocerme y pasar de largo, los he visto pararse y decirme en silencio: ves
demasiado. Los he visto pararse y abrazarme, convertirse en mis amigos en busca
de un abrazo que los salve de sí mismos, y los he visto dar un abrazo salvador.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Los
he visto levantarse cada mañana, como yo, temiendo mirarse al espejo un día
cualquiera y enfrentarse a sus propios ojos sin saber qué clase de alma se
ocultará tras ellos al día siguiente. Pero siempre dispuestos a ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pero
a veces ves demasiado. A veces odias ver, a veces lo amas. A veces eres
despreciado por ello. Y a veces, sólo a veces, algún valiente se acerca y te
pregunta ¿qué ves?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif;"><span style="line-height: 17.12px;"><br /></span></span><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixusSQQd5nIG13qph4w4Nha7B8Ld2QWm3w2wqxrtppKrTzHkNFCSG55FHKTKbGYJZqe_lP8On18Hk7dAosy9nERRZb1rDicU8Br6jamCT2sLaGQK1-xhkbYE2gTOZazKJu-sXu51187Hw/s1600/b3e1c2ee481f206b3225728275420c3d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixusSQQd5nIG13qph4w4Nha7B8Ld2QWm3w2wqxrtppKrTzHkNFCSG55FHKTKbGYJZqe_lP8On18Hk7dAosy9nERRZb1rDicU8Br6jamCT2sLaGQK1-xhkbYE2gTOZazKJu-sXu51187Hw/s320/b3e1c2ee481f206b3225728275420c3d.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<o:p></o:p>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-66018949064231648392016-07-22T16:23:00.000+01:002016-07-22T16:23:17.434+01:00Ella lo dejó todo atrás.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">“Clanc”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">El
sonido de la puerta al cerrarse era el mismo sonido que tenía su alma para
salir a la luz. Y la luz estaba limitada a ese pequeño lugar en el mundo que
era su apartamento. Lo había conseguido gracias a un amigo por un precio de lo
más razonable. Zona céntrica, balcón, cocina, salón y dormitorios espaciosos.
Más de lo que ella necesitaba, pero todo lo que deseaba. Poco a poco se había
convertido en una parte más de ella. No estaba decorado en exceso, pero había
pequeños detalles, como el color oscuro de la madera, souvenirs con pinta de
tener cien años más de los que en realidad tenían… Esas cosas que lo convertían
en una prolongación de ella misma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Dejó
el abrigo colgado tras la puerta, aún no se había acostumbrado al clima húmedo
de la zona y lo necesitaba cada vez que salía a la calle. Era viernes y se
había acabado el trabajo. No sólo de toda la semana, el trabajo se había
acabado por una temporada. Llevaba más de un año en el mismo lugar y la oferta
que había recibido la había sacado de dudas. Ya no tendría que aguantar al
capullo de su jefe nunca más. Ni su risa estúpida, ni sus miradas furtivas, ni
los lastimeros intentos de tener una cita con ella. Se había librado de todo
eso y ahora tenía una semana libre para volver a organizar su vida. Quizá se
cortara el pelo. Le apetecía algo nuevo. Dejó sus cosas sobre el sofá y se fue
directamente a la cocina. Era extraño que con el frío que sentía a veces
siempre llegaba con la garganta seca a casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5eDAuk59vC9xDb5HEmNSscxmu-75V_xEUd3rd-H_DkALD9rR-3j2IOmUQjkZy6S34w46H01XK4LxWvWSu4_-TA-mFmyf0qv79NkXQ9wjtkH2xVUPh3RutA4yyLbOenShFnvJt21oR_PQ/s1600/Propiedades-del-jugo-de-grosella-negra-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5eDAuk59vC9xDb5HEmNSscxmu-75V_xEUd3rd-H_DkALD9rR-3j2IOmUQjkZy6S34w46H01XK4LxWvWSu4_-TA-mFmyf0qv79NkXQ9wjtkH2xVUPh3RutA4yyLbOenShFnvJt21oR_PQ/s320/Propiedades-del-jugo-de-grosella-negra-1.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">La
luz de la nevera apenas tuvo tiempo de tocarla. Su mano ya sabía lo que
buscaba: el zumo de grosellas negras. Deslizó una buena cantidad dentro de un
vaso y sin más preámbulos se lo bebió al completo. Le encantaba desde que era
una niña, y le encantaba mucho más llegar a casa y refrescarse así. Volvió a llenarlo
casi hasta el borde y lo dejó de nuevo en la nevera. El sonido de los zapatos
se dirigió de nuevo hacia el salón, abrió la puerta del balcón y espero que la
fría brisa le recorriera las mejillas haciéndola sonrojarse. Respiró durante
unos segundos y cerró los ojos. El aire acariciando su rostro, el sol de la
tarde sobre su mano, el frío del vaso de cristal en su otra mano… Se llenó de
esas sensaciones que la abordaron por completo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Sus
pasos la llevaron de vuelta al interior, con la brisa tras ella pero no lo
suficientemente fuerte como para helar la casa. Dejó el zumo sobre la mesilla
del salón y pasó las manos por su pelo. Se sentía de nuevo así,
como si lo estuviera dejando todo atrás, como si el tiempo se hubiera parado
una milésima de segundo, el mismo tiempo en que ella había decidido cambiar el
camino que era su vida, y todo comenzara a ser diferente. Se había sentido así
el mismo día en que había comprado ese apartamento. Y ahora la misma sensación
se agolpaba en su pecho. Como aquel día comenzó a quitarse la ropa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Fue
hacia su dormitorio y tras desabrocharse la blusa de color granate que tanto le
gustaba, la tiró sobre la cama. Se desabrochó el botón de los vaqueros y bajo
la cremallera, para poder tirar de las caderas del pantalón hasta dejarlo en el
suelo. No lo hizo buscando ningún tipo de sensualidad, como cuando terminaba en
la cama con algún chico. Lo hizo para ella. Algo más salvaje, algo más cómodo,
y sobre todo… elegante. Se miró al espejo y contempló el conjunto de ropa interior
que se había puesto ese día. Era uno de los más elegantes. Había querido
sentirse bien. Sabía lo que tocaba hacer en el trabajo y la necesidad de
sentirse lo más cómoda posible había podido con ella. La desabrochó y la dejó
también sobre la cama. Contempló su cuerpo desnudo frente al espejo. Sabía que
siempre podía encontrar fallos, sólo había que buscarlos, pero también tenía
constancia de que era bastante atractiva. No demasiado alta, pelo negro y
ondulado que caía sobre sus hombros, curvas sugerentes y no de las que salían
en las revistas de moda, sino de las que tienen unos cuantos kilos de más, pero
que sorprendentemente, encantaban a los hombres. Se sonrió a sí misma. Sabía
por experiencia que les encantaban a los hombres, y esa sonrisa completaba el
pack.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pero
algo fallaba en la imagen que veía sobre el espejo. Se fijó durante unos
minutos hasta que lo encontró, no por el reflejo sino por el recuerdo. El
maquillaje. Se dirigió rápidamente hacia el baño y buscó en su neceser las
toallitas desmaquilladoras. Se paró sobre el pequeño espejo del baño y se
dedicó durante unos interminables minutos a eliminar todo resto de maquillaje
de su cara. Cuando por fin hubo terminado se lavó la cara con agua y se secó
con una toalla blanca impoluta. Se miró en el espejo y volvió a sonreír
mientras deslizaba los dedos por su pelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Volvía a sentirlo en su piel, pensaba
mientras iba a por su vaso. Volvía a sentir que no quedaba nada. Era solo ella
y todo lo demás quedaba atrás. No se preocupó demasiado al salir al balcón
completamente desnuda. Cualquiera que pudiera verla en ese momento se había
ganado la vista. Ahora era ella misma y estaba en casa. Se preguntó si le
sucedería a otras personas, esa necesidad imperiosa de quedarse completamente
desnuda y sentir que todo lo demás no importaba, que ese momento era para ella.
No lo sabía, pero le encantaba sentirlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Se
dejó caer en la mecedora que había comprado expresamente para el balcón y se
llevó el vaso a los labios. El sabor fluyó por su lengua. Cruzó las piernas y
se quedó mirando las vistas. No es que fueran maravillosas, pero comparadas con
otros puntos de la ciudad eran perfectas, sobre todo en ese justo momento,
mientras se iba haciendo de noche y las luces se iban encendiendo poco a poco.
No tuvo constancia del tiempo que había pasado hasta que notó que estaba
tiritando. Era completamente de noche y ya no le quedaba nada en el vaso. Se
levantó y miró al vacío desde el balcón. Esa noche no pensaría en qué
pasaría si cayera y dejara todo atrás de una vez por todas. Esta noche de
verdad lo dejaba todo atrás. Esta noche era libre para pensar sólo en sí misma,
libre para sentir. Cerró la puerta del balcón y volvió a su cama con la
sensación de que el mundo sería diferente al despertar.<o:p></o:p></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-89608856775629652822016-07-10T00:38:00.002+01:002016-07-10T19:07:59.330+01:00Cerró la boca.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Cerró la boca porque era su padre, y pensó que su padre
sabía más que ella y que su madre, y probablemente que sus hermanas y hermanos.
Así que cuando él decía algo, los demás escuchaban y hacían lo que debían. Lo
que no debían era estar molestando con “peros” o “y si...” que no llevaban a
nada más que a una discusión acalorada y a un dolor de cabeza innecesario. Así
que cerró la boca, miró a su madre y aprendió a pensar lo que debía pensar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAhATf7y484S6MDoMo-mFYD9LyWZ-x-jDeehPKdM122UnuG84X1DZnpizRikrZz7UvFdrz0bAXDhnrEyVQLBOpzz-NYdGgf_UAMFdSZNsQfNAb6yoke3lda3-iGHqBVzDh0mnq8cfdl-k/s1600/boca_cerrada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAhATf7y484S6MDoMo-mFYD9LyWZ-x-jDeehPKdM122UnuG84X1DZnpizRikrZz7UvFdrz0bAXDhnrEyVQLBOpzz-NYdGgf_UAMFdSZNsQfNAb6yoke3lda3-iGHqBVzDh0mnq8cfdl-k/s1600/boca_cerrada.jpg" /></a><span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Cerró la boca cuando sus maestros dijeron aquello de que era
buena chica, muy lista para su edad, pero que para pagarle los estudios a ella
deberían hacer un sobreesfuerzo y era mejor invertirlo en su hermano mayor, que
ya tenía un puesto asegurado en una empresa, a pesar de que no era muy rápido de
mollera. Que ella empezaba a ser lo bastante guapa para no necesitar estudiar,
porque seguramente encontraría un marido lo suficientemente adinerado como para
mantenerla, a ella y a los hijos que tendrían. Cerró la boca en ese entonces,
porque pensó que sus maestros y sus padres solían saber más sobre la vida y lo que
merecía o no merecía la pena hacer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Cerró la boca cuando le gritaron en la calle, cuando no pudo
ser lo suficientemente rápida ni lo suficientemente fuerte para enfrentarse a
aquel que decidió que podía tocarla sin su permiso, que podía intentar robarle
besos mientras le caían las lágrimas por las mejillas y le decía que no
llorara, que no estaba tan guapa si lloraba. Tampoco la abrió cuando los besos
se tornaron manos, ni cuando las manos se convirtieron en un dolor insoportable
en el alma, en un miedo a salir de casa, en una violación autoimpuesta al
volver a casa desde el trabajo. Cerró la boca al dolor y a todo lo demás,
porque le habían enseñado que la gente pensaría mal de ella, porque pensaba en
el fondo de su confusa mente que aquella vez que se puso una falda, que aquella
otra que vestía un escote, estaba provocando y que quizás fuera culpa suya.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerró
la boca cuando su nuevo novio la mandó a callar delante de su padre y nadie dijo
nada. Lo hizo porque pensó que no era tan malo, tan solo cuando se ponía celoso
o tenía un mal día. Él la quería y quería casarse con ella, así que después de
decir “sí, quiero” ella cerro la boca, porque gracias a él podría alejarse de
aquella calle maldita donde los vecinos cerraban las ventanas para no oler ni
oír el dolor que venía de fuera. Cerró la boca porque pensó que él la
protegería de ese dolor, porque él parecía fuerte y decidido, y después de
tantas llamadas de teléfono para ver donde estaba sabía que se preocupaba por
ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerró
la boca porque pensó que se había pintado demasiado esa semana, que otros
chicos la habían mirado y que ella no tenía necesidad de maquillarse para
sentirse atractiva, porque quien debía verla atractiva era su marido, porque
por algo era su mujer. Cerró la boca porque no había sido queriendo cuando le dio
aquella bofetada de nada. Ni siquiera le había dolido y la verdad era que ella
también se sentía molesta si alguien le llevaba la contraria, así que pensó que
no tenía que darle demasiada importancia a aquello, porque no pasaba a menudo,
y si ella se comportaba como debía comportarse no tenían que llegar a discutir,
como los buenos matrimonios. Cerró la boca porque pensó que el hijo que llevaba
en el vientre viviría y crecería más feliz teniendo un padre y una madre, como
ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerró
la boca cuando la sangre calló sobre el suelo, y tras la sangre, ella. Porque
los niños lloraban, y aunque ya no veía con buenos ojos al que había sido su
marido, y a veces susurraba insultos a sus espaldas, sabía que tenía dos hijos
y que seguían siendo una familia. Porque las familias tenían que permanecer
unidas pese a todo. Cerró la boca porque aunque ya no se creía aquellos
pensamientos sabía que sus padres pensarían que todo era mentira, porque él no
hacía nunca “nada” en público, sino en los oscuros y solitarios rincones del hogar
mil veces maldito. Cerró la boca porque si se iba, no dejaría atrás a sus
hijos, y no tenía trabajo, ni estudios, ni nadie que la apoyara porque él la
había ido alejando de todos los que una vez formaron parte de su vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerró
la boca el día en que cerró la puerta, el día en que se decidió por fin a
abandonarlo, a coger las cosas de los no ya tan niños y desaparecer sin dar
señales de vida. Cerró la boca porque sabía que muchos no la creerían, y porque
ahora lo que importaba es que nadie volviera a tocar nunca a sus hijos, porque
temblaban y lloraban a escuchar las pisadas de su padre al volver a casa,
porque ese hijo de puta tendría que desaparecer de sus vidas y él no lo haría,
así que les tocaba a ellos huir y rezar para que no los encontrara. Cerró la
boca para no insultar a los vecinos al salir, porque decían buenos días a una
mujer con los ojos morados, pero no decían nunca una palabra de apoyo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cerró
la boca para no insultar a la familia de su exmarido por imprecarle por
presentar una denuncia que no llegó a nada. Cerró la boca para no insultar al
juez ni a los abogados que no hicieron por ella ni la mitad de lo que merecía,
que se escudaban en sus papeles y en sus leyes para no ponerle rostro a ella ni
a sus hijos, que a duras penas tenían para comer. Cerró la boca porque sólo
quería huir y olvidar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pero
no cerró la boca ese día. No cerró la boca cuando pese a las órdenes de
alejamiento, a los juicios, a mudarse, a huir y a los llantos a las tantas de
la madrugada… llegó él. No cerró la boca cuando él la apuñalo en plena calle, a
la luz del día, frente a sus hijos. No cerró la boca y pese a la sangre le
insultó, le gritó, lloró de dolor y consiguió devolverle un golpe mientras él
la apuñalaba sin piedad. No cerró la boca mientras intentaba respirar por
última vez, cuando delante de su cuerpo moribundo él se pasó el cuchillo por la
garganta y se desplomó a su lado. No cerró la boca mientras lo apartaba con una
patada y se despedía como podía con la mirada de sus hijos que lloraban y
gritaban destrozados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Pero
al final de todo, él le cerró la boca, porque todos pensaban que debía
mantenerla cerrada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/J5Ur3TBfXgI/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/J5Ur3TBfXgI?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-22238803669212916512016-06-22T19:08:00.001+01:002016-06-22T19:10:12.310+01:00Un pestañeo de más...<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> Un pestañeo de más. Un
pestañeo de más es todo lo que necesitas para perder el dulce placer del sueño.
Con ese ínfimo y casi insignificante movimiento pasarás del apacible y
reconfortante descanso que tanto ansías a la desesperanzadora vigilia del
insomne.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"> No se trata de la luz que se filtra por esas improvisadas
cortinas hechas con sábanas de invierno, ni se trata del desagradable canto de
una docena de gaviotas, ni de las obsesivas ganas de ir al baño cada veinte
minutos porque quieres creer que es lo que no te deja caer dormido de nuevo. Ni
siquiera es la sobredosis de calor que has ido acumulando cual dinamo dando
vueltas y vueltas sobre la cama. No. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Se
trata de tu propia y maléfica mente. Aunque más que maléfica es compulsiva e
inquieta. Porque… tras ese pestañeo de más, cuando por casualidad del destino
te despiertas a las tres de la madrugada con la boca tan seca que te mueres por
unas míseras gotas de agua… Es entonces, después de beber de ese vaso que dejas
cerca de tu cama para calmar las ansias y te dispones a intentar dormir de
nuevo, cuando esa mente tuya, aprovechándose de ese parpadeo, comienza a pensar
a toda velocidad. Y ahí queridos lectores, es cuando todo, absolutamente todo,
se va a la mierda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Porque
da igual cuantas veces vayas al baño, cuantas veces intentes mantenerte en la
misma posición respirando calmada y acompasadamente, cuanto intentes no pensar
en los planes para dentro de unas cuantas horas o unos cuantos años, que sólo
hayas dormido cinco horas el día anterior y que éste vayas por cuatro, ni
importa que tengas que trabajar en menos de las horas de las que has descansado,
ni que te estén atormentando los ojos por el cansancio, ni que cuentes ovejas,
cabras u ornitorrincos. Nada de eso funcionará. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Tu
mente ha decidido que ella no tiene horarios, que tú eres su pequeño esclavo y
que has de aceptar sus órdenes sin cuestionarlas en ningún momento, y sobre
todo, que eres total y absolutamente insignificante ante ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Así
que como un buen esclavo, y después de mirar el reloj <i>tropocientasmil</i> veces el móvil, te rindes ante ella y decides que
es hora de aprovechar el tiempo y al menos ponerte a escribir algo porque tú
tienes el control de tu vida (y un cojón) así que aquí estás, a las 5:18 de la
madrugada, escribiendo sin decir nada y haciendo lo que quieres cuando no te
apetece. Y todo por un parpadeo de más…</span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicnkUMnM6Qh46bkCd5-D8QDVu53uA4VmyWOzfcVOyzo6gMxyP0mwKw1aua_L2KrjVGI3z_uMkCVxONpCZ-7LzfmrBRxtOtosnxEuwYOm5sk7n87OBTQMUG8hgwWNo9K8AYj12RpPwqrmE/s1600/1B8.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicnkUMnM6Qh46bkCd5-D8QDVu53uA4VmyWOzfcVOyzo6gMxyP0mwKw1aua_L2KrjVGI3z_uMkCVxONpCZ-7LzfmrBRxtOtosnxEuwYOm5sk7n87OBTQMUG8hgwWNo9K8AYj12RpPwqrmE/s1600/1B8.gif" /></a></span></div>
<span style="font-family: "bookman old style" , serif;"><o:p></o:p></span>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-16253176873690317482016-02-17T01:03:00.001+00:002016-02-17T01:03:15.841+00:00Un ropero vacío.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Dime… ¿has sufrido tú alguna vez la
agónica desesperación que recorre tu cuerpo al vaciar pieza a pieza un ropero
hasta el final? ¿Lo has contemplado con tus ojos llorosos al ver la devastadora
verdad que te ha mostrado? Pocas cosas hay más tristes que esa. El encontrarte
en la difícil situación de tener que abandonar todo aquello que te define, que
define tu propio hogar, tu forma de ser, tu pasado, para dar un salto al vacío
y arriesgarse a empezar de nuevo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZYR2OPadLH4aTNeGfxVhrzCILG4L5nvC_BiGL4ScBD3ohA9wPDl0O83eTJvdQns5MQydkrnjnBbPPStaSFgenTDB8y9T1CghN4rI4YSRag1r6IH6YCofviJQB_v1gFktpjgpWEZoKyGs/s1600/custom-wardrobes-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZYR2OPadLH4aTNeGfxVhrzCILG4L5nvC_BiGL4ScBD3ohA9wPDl0O83eTJvdQns5MQydkrnjnBbPPStaSFgenTDB8y9T1CghN4rI4YSRag1r6IH6YCofviJQB_v1gFktpjgpWEZoKyGs/s320/custom-wardrobes-2.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZYR2OPadLH4aTNeGfxVhrzCILG4L5nvC_BiGL4ScBD3ohA9wPDl0O83eTJvdQns5MQydkrnjnBbPPStaSFgenTDB8y9T1CghN4rI4YSRag1r6IH6YCofviJQB_v1gFktpjgpWEZoKyGs/s1600/custom-wardrobes-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> ¿Pocas cosas hay más tristes? ¿En
serio? Sí, en serio. Porque… ¿acaso no son todos esos momentos tristes, llenos
de dolor y lágrimas, de gritos y maldiciones, un ropero vacío? ¿No es esa la
amarga realidad que nos lleva a sentir como nuestro mundo comienza a
desmoronarse a nuestro alrededor? Perdemos a alguien, contraemos una
enfermedad, rompemos una amistad o una pareja, emigramos dejándolo todo atrás,
dejamos de confiar en alguien cercano a nosotros, somos traicionados, se
desmoronan nuestros sueños o perdemos el trabajo de nuestra vida… y se nos
vacía el ropero.</span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Llenamos entonces las maletas con lo
que queda de nosotros mismos y lo que queremos conservar del pasado. Y en un
alarde de valentía hasta sonreímos con fuerza si es que queda lo suficiente
para que parezcan más o menos llenas. Pero al girarnos, al volver la vista
hacia esa ventana gris que es nuestro ropero, contemplamos ensimismados ese
vacío, vemos justo ahí lo que nos falta o lo que vamos a dejar atrás porque
nuestra vida ha cambiado tanto que ya no se ajusta a nosotros y debemos buscar
un nuevo ropero que no alcanzamos a imaginar cómo es. Es entonces, delante de
ese vacío en el que las perchas solitarias nos cuentas historias de ropas
pasadas, cuando el dolor se hace más vívido que nunca, cuando nos atormenta la presión
en el pecho, sentimos nuestra nariz hincharse congestionada y nuestros ojos
llenarse de lágrimas que pugnan por salir a recorrer tu rostro, precisamente
porque ahí, en ese pequeño y misterioso vacío, se encuentra todo lo que vamos a
añorar y que por lo pronto hemos de dejar atrás.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Y
tú? ¿Has contemplado tu ropero vacío?</span><span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-66469635548975702372016-02-01T00:42:00.000+00:002016-02-01T00:49:31.805+00:00Sin puntos y aparte.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Relájate. Relájate y
deja de pensar. Sé que no puedes controlarlo pero inténtalo de todas las formas
posibles hasta que lo consigas. No me valen las excusas. Esas te las puedes
meter por dónde te quepan. Si necesitas quitarte la camiseta hazlo, pero
relájate. Por mí como si te quedas en pelotas. Vamos. Hay cosas que hacer.
Tienes demasiadas en la cabeza. ¿Notas esa bola de nervios en el estómago? ¿Esa
parte dura que se va formando en la boca del estómago? ¿Sí? Pues hay que
bajarla. No escribas puntos y aparte. No tienen sentido. Sigue escribiendo. ¿De
qué tienes miedo? Seguramente de todo. ¿De estar estancado? ¿Y quién demonios
no tiene miedo de eso? Tú sigue. Quizás encuentres algo. ¿Algo que perdonar has
dicho? ¿Para seguir adelante? No sé cómo se hace eso de perdonar. No olvido. Ni
lo que he hecho yo ni lo que han hecho los demás. Olvidarlo sólo serviría para
caer de nuevo en el mismo juego. ¿Dolor? ¿Rabia? ¡Claro que sí! ¡Estás vivo! La
cuestión es cómo dejarlo atrás ¿no? No sirve de nada huir. Olvida, olvida,
olvida. Dicen las voces. No hay olvido, no hay perdón, pero quizás haya algo más,
una fría cordialidad, una tibia relajación, un pequeño golpe de fortuna en el
que el <i>statu quo</i> se mantenga sin
causar daño alguno. ¿Y si no? Seguiremos andando. Deberías tomarte diez minutos
al día para respirar y relajarte. ¿Qué no tienes tiempo? Si te crees esa
mentira a estas alturas... Y estudiar, y preparar, y hacer ejercicio, y pensar
en algún proyecto. Espera, espera, espera. Relájate. Siente la canción, deja
que te lleve a un sitio más lejano, deja que te cuente una historia y te haga
llorar. ¿Echas de menos llorar con ganas? Luego te arrepentirás de ello cuando
lo hagas. Acuérdate de hace poco… Ya, ya, el dolor está aún fresco. No tientes
al destino. Venga. Vamos a hacer algo, no pongas música fuerte, tienes que
dejarte llevar. El viento, piensa en el viento o el agua, no pienses en la
llama, ni en el olor del fuego al quemar el papel, ni en las corrientes de humo
ascendiendo hacia lo alto, moviéndose como si estuvieran vivas. Venga, venga,
no pienses en eso. Escribe. Escribir te relajará. Deja de morderte el labio de
abajo y de apretar los dientes. Necesitas salir, necesitas una copa. No tienes
ganas, lo sé. Pero ya tienes ese tic en el ojo de nuevo. ¿Estás nervioso? Qué
va, como si no lo estuvieras siempre. Hay demasiadas cosas que quieres saber.
Déjate de física y agujeros negros supermasivos esta noche. Ojalá entendieras
esas fórmulas. Sentirte en casa. Sí. Lo echas de menos, echas de menos
demasiadas cosas y no tenemos tiempo para ello. ¿Los echarás de menos? ¡Claro
que sí, estúpido! Pero no puedes parar ¿no? No has sabido nunca y no sabes
ahora. Quizás por eso o puedes relajarte. Deja que fluyan, son sólo
pensamientos. ¿Los estarán leyendo con la misma velocidad que yo los escribo? Sin
parar a ver la coherencia. ¿Se plantearán entonces si también ellos piensan
así? ¿Si también ellos vagan de un lado a otro dentro de sus mentes a una
velocidad de vértigo? ¿Si el miedo se los come por dentro cuanto más se acercan
a aquello que desean? Seguro que sí. Seguro que no saben parar, y si saben
hacerlo que te lo expliquen. No vamos a intentarlo a estas alturas con drogas.
Quizás lo de antes, diez minutos de relajación, un rooibos calentito antes de
dormir, sin música ni luces. Deja el puto móvil a un lado. Todo el día
enganchado a esa puta mierda. Deberías aprender a estar sólo más tiempo. O al
menos a recordarlo. Sólo entonces aprendemos a valorar la buena compañía y a
racionarla. Una cabaña cerca de un bosque, un lago, una chimenea y libros. Y
algo para fumar. No puedes fumar, ya no. Se acabaron los cigarrillos para ti.
Bueno, entonces una copa o un café. Me encanta cuando piensas en café. ¿Crees
que pensaríamos más rápido si nos tomamos uno ahora? Déjate de locuras. Deberían
prohibírmelo. No pasa nada. Sólo relájate, piensa. Deja de pensar ¿No sabes
hacerlo? Pregúntale a un niño. Ellos saben cómo hacerlo. Ahora a escribir
otra cosa. Ésta se acaba aquí. Adiós.</span><span style="font-family: "bookman old style" , serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-78852817116069521332015-10-26T21:37:00.003+00:002015-10-27T20:27:00.256+00:00Decisión Infernal.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Si
tuviera que contaros cómo, cuándo, o por qué morí, no podría deciros nada. Eso
no me haría dudar ni por un segundo de que actualmente y desde hacía un tiempo,
yo estaba muerto. No era sólo una sensación vaga en el fondo de mi cerebro que
me hiciera afirmar eso instintivamente, ni que literalmente vivíamos en una
especie de infierno o paraíso, dependiendo de cómo lo vieras, sino que millones
de almas a mi alrededor podrían afirmar lo mismo que yo. Estábamos muertos y
vivíamos en el infierno.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">De
cualquier modo el infierno no era un lugar “infernal”. Tenías tu trabajo, aquel
que más te gustara, y podías cambiar de profesión si te apetecía, tenías tus
amigos, comida, bebida, distracciones varias, etc. La mayoría de la gente
estaba bastante conforme con esa “vida” diaria
y solían considerar que más que un infierno aquello era una especie de
cielo en el que uno tenía una vida normal y se limitaba a dejar que el tiempo
pasara delante de sus ojos. Para los demás aquella monotonía era lo peor que
nos podría haber ocurrido. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Al
principio no te dabas cuenta, pero en realidad el <b><i>Más Allá </i></b>tenía demasiada
pinta de un campo de concentración. Estábamos divididos por secciones, una
especie de urbanizaciones en las que la gente iba llegando y como por arte de
magia iban cambiando según lo que más le apeteciera. Hasta ahí más o menos
bien, hay que tener en cuenta la cantidad de almas que bajan (o suben) aquí
diariamente, sumándole todas las que ya han parado por estos lares anteriormente.
Así que deciden ponernos un número en vez de estar preocupándose por nuestros
nombres. Y así aparece en nuestras ropas, cualesquiera que usemos, una etiqueta
en la que consta: Alma ESXVIII2438310 cosido con hilo plateado. Sí, ese es mi
nombre ahora, pero no es el único que recuerdo.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjStN7dpktzb7HZG0AI5yzG6_VbuFzjecsT2daAZQlICAHa75mLE4VnPo9l1vBMZnY6BCeXoBRrnCNvqCh3lD4er70yTpa1FF6CihJenkxW4vvcuVyX3I5CipXU-Hd22Kyl6sqh2EjGD8o/s1600/valkiria.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjStN7dpktzb7HZG0AI5yzG6_VbuFzjecsT2daAZQlICAHa75mLE4VnPo9l1vBMZnY6BCeXoBRrnCNvqCh3lD4er70yTpa1FF6CihJenkxW4vvcuVyX3I5CipXU-Hd22Kyl6sqh2EjGD8o/s320/valkiria.jpg" width="306" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjStN7dpktzb7HZG0AI5yzG6_VbuFzjecsT2daAZQlICAHa75mLE4VnPo9l1vBMZnY6BCeXoBRrnCNvqCh3lD4er70yTpa1FF6CihJenkxW4vvcuVyX3I5CipXU-Hd22Kyl6sqh2EjGD8o/s1600/valkiria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
ayudaba nada a esa sensación de vivir en un campo de concentración el que de
vez en cuando apareciera por allí uno de esos vigilantes. La mayoría solía
tener pinta de demonio, los había ángeles, criaturas mitológicas de cualquier
tipo, cuervos, valkirias y quién sabe que otros mil nombres. Se paseaban por
ahí hablando entre ellos y echando ojeadas a lo que hacíamos o dejábamos de
hacer sin dirigirnos la palabra. Una vez paseaban por una sección, solían haber
cambios estructurales que podrían parecernos mejor o peor según nuestros
gustos, pero nunca nada drástico. Casi habría preferido algo drástico. La
verdad era que allí nunca ocurría nada, así que la vigilancia era una mera
cordialidad que nos hacía saber que ellos andaban por ahí… rondando.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Por
si no fuera suficiente con todo esto, se encontraba la cuestión fluvial. Cada
sección de aquella llanura que se alargaba sin fin hacia el horizonte estaba
rodeada por un río eterno que serpenteaba entre ellas. Las secciones del borde,
como la que me encontraba viviendo ahora, daban a un río aún más ancho. Al otro
lado del río se podían apreciar unas murallas inmensas que terminaban en un
único puente de mármol gris que custodiaba un solitario guardián: una figura
humana de más de dos metros de alto, ancho de hombros como para vencer al
mismísimo minotauro y con una melena canosa que caía sobre sus hombros y su
espalda. Vestía con una armadura plateada que no parecía emitir ningún brillo,
al estilo de la edad del bronce, con una capa de color granate que caía sobre sus
hombros dándole calor. Él siempre estaba vigilando el puente. No importaba si
parecía ser de día o de noche, no importaba que sucediera, quien pasara cerca.
Él guardaba el puente. Y tras él dos magníficas puertas de ónice se alzaban inmaculadas
hacia el cielo, imponentes contra esa figura gris imperturbable que las protegía.
<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Si
llegabas al amanecer, unas letras plateadas aparecían en lo alto de las
puertas, brillando para los desesperados. Unos y otros decían que se podía leer
“Paraíso”, “Heaven”, “Tír na nÓg”, o “Campos Elíseos” o mil otros nombres; cada
una de esas palabras en una lengua diferente. Pero todos los que despertábamos
y nos acercábamos a aquel puente para ver sus puertas comprendíamos lo que
significaba: existe algo más. Pocos eran los que se paseaban por aquella zona.
Incomprensiblemente para mí, la mayoría de los <i>“básicos”,</i> como los habíamos empezado a llamar despectivamente,
disfrutaban de la vida allí. No tenían curiosidad por lo que pudiera haber
detrás de las puertas, ni de las murallas que se extendían a sus extremos
ocultándonos nuestro tesoro inalcanzable a la vista. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Allí,
frente a aquel puente, nos habíamos conocido todos <i>“Los que recuerdan”. </i>Abandonados por nuestra búsqueda insaciable
habíamos ido rondando por aquel lugar que a nuestros ojos era el puro infierno,
de una sección a otra, bailoteando sin sentido hacia un lado y otro hasta que
nos habíamos despertado allí. Descubrimos el puente, al guardián y a las
puertas. Y nos descubrimos unos a otros. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWHeBB59Yg3Mojz5HofiuJ-p3DQrls2gpq_Q3_RifklTpii_B6rFR3El1eP5bE1ZkW7dLaqjeZA7OkISgQcvwQcx56yhWVYEGFJtaa85fwCjwnxfilslOD1HT-bgq_PMhQH25RU2R9so/s1600/d40bda640fdf5332994a9a95c9a761c9.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mentiría
si dijera que la vida (o la muerte ¡Maldita ambigüedad!) no se volvió mucho más
agradable con aquella compañía. Pasábamos horas hablando y reuniéndonos en
paranoico secreto. Observábamos como los vigilantes, todos aquellos demonios,
ángeles y criaturas, saludaban al guardián del puente y esperaban a que él les
hiciera un gesto de asentimiento para pasar. Nos empezamos a preguntar cómo
podríamos cruzar el río, escalar las murallas, matar al guardián o hacer lo que
fuera para finalmente atravesar las puertas que nos cortaban el paso.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWHeBB59Yg3Mojz5HofiuJ-p3DQrls2gpq_Q3_RifklTpii_B6rFR3El1eP5bE1ZkW7dLaqjeZA7OkISgQcvwQcx56yhWVYEGFJtaa85fwCjwnxfilslOD1HT-bgq_PMhQH25RU2R9so/s1600/d40bda640fdf5332994a9a95c9a761c9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWHeBB59Yg3Mojz5HofiuJ-p3DQrls2gpq_Q3_RifklTpii_B6rFR3El1eP5bE1ZkW7dLaqjeZA7OkISgQcvwQcx56yhWVYEGFJtaa85fwCjwnxfilslOD1HT-bgq_PMhQH25RU2R9so/s320/d40bda640fdf5332994a9a95c9a761c9.jpg" width="211" /></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
podría decir si realizar aquellos planes nos llevó meses o años. En realidad
era fácil no fijarse en el paso del tiempo. Total, tenías todo el tiempo el
mundo para estar allí. A veces alguno de nosotros desaparecía una noche y no
volvíamos a verlo, lo cual acrecentaba nuestra paranoia. Cuando pasábamos cerca
de los vigilantes se hacía el silencio y los mirábamos claramente con
desprecio. Un desprecio que he de decir, no se veía correspondido en ningún
sentido. Durante temporadas nos obsesionábamos con las puertas y pasábamos
amaneceres y amaneceres sentados frente al puente viendo brillar las letras,
como si fuéramos infantes, niños aprendiendo a ver el mundo. Durante otras tan
sólo nos íbamos apagando y nos dedicábamos a trabajar, a vivir, a mezclarnos
con los <i>básicos</i> y a eliminar de
nuestras vidas esa obsesión agotadora.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero
siempre volvíamos. Porque recordábamos. Por eso volvíamos.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
mayoría de los muertos, en esa nueva y paciente vida, se iba diluyendo en esa
especie de nube que era el vivir allí. Los <i>básicos</i>
seguían existiendo para siempre, pero se dedicaban a vivir según las costumbres
que habían adquirido al llegar y las repetían una y otra vez. Poco a poco
olvidaban lo que habían sido en la vida anterior, olvidaban sus propios nombres
y se convertían en un alma con un número de asignación. Mientras tanto,
nosotros, recordábamos nuestros nombres. Todos y cada uno de los que se
sentaban frente al puente recordaban sus nombres y aguardaban planeando.
Habíamos dividido esa sociedad en dos clases, llenos de la frustración eterna
que nos llenaba el alma, y así, odiando esa capacidad de los <i>básicos</i> de vivir y dejarse llevar,
envidiando ese don, los despreciábamos y nos escondíamos; nos relacionábamos
cada vez más entre nosotros y menos con ellos; y comenzábamos a conspirar
mientras el mundo se movía tranquilamente a nuestro alrededor sin darse por
aludido.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Fue
por ese entonces, cuando nuestros planes comenzaban a tomar una forma más
vívida, que casi abandono por completo mi búsqueda. Recuerdo como aquel día,
agobiado por la angustia de mi espíritu, había comenzado a pasear en solitario
por mi sección. Cabizbajo avanzaba por las calles bien cuidadas, frente a
edificios de todos los colores y formas, siempre de una sola planta, quizás
para que la perspectiva de la llanura no se perdiera, quién podría saberlo. La
humedad del agua llegó entonces a mis sentidos y supuse que estaba caminando
por uno de los bordes de la sección. Entre el río que separaba mi sección de la
anterior y mi camino improvisado se mecían con una leve brisa unos cipreses que
se alzaban hacia el cielo contoneándose. Mi ofuscación no me habría permitido
fijarme en los árboles en esos momentos. Divagaba sobre cómo esquivar al
guardián, mientras que mis compañeros, Ahmed entre ellos, estaban organizando
un ataque y preparando armas para enfrentarse a él. A mí aquel imponente
anciano no me había hecho nada. No quería dañarlo, tan sólo quería cruzar la
puerta, saber qué había más allá y sentir que el mundo volvía a girar como
cuando estaba vivo. Y así cabizbajo, empezó a girar de nuevo cuando casi
tropiezo con ella.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHaHhZ2C1HAj1_3tjdso_Qox-b-XK7mUQZUkJ2aEK62H36pX6lKInrvUzF-lyAIBLlWnnP1BI6kp7YopTjFoQslmyLJdhc7WrXu8LnPEnj5MevKz7EK61yUbuK6HEtXFnUdhAobpcSZtY/s1600/Marcelle-Lips.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHaHhZ2C1HAj1_3tjdso_Qox-b-XK7mUQZUkJ2aEK62H36pX6lKInrvUzF-lyAIBLlWnnP1BI6kp7YopTjFoQslmyLJdhc7WrXu8LnPEnj5MevKz7EK61yUbuK6HEtXFnUdhAobpcSZtY/s320/Marcelle-Lips.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Frené
justo a tiempo para rozarla con mis zapatos y mantener el equilibrio sin caer
sobre su cuerpo. Ella había estado tan embelesada en sus asuntos como yo.
Miraba hacia la llanura que se extendía tras nosotros con las piernas cruzadas
bajo su cuerpo y el cabello ondulado, castaño y brillando centelleante de la
humedad sobre sus hombros. Cuando sintió mi pierna no se sobresaltó pero sí me
miró directamente a los ojos, con aquellos dos enormes y expresivos ojos
castaños, su rostro alargado y sus labios que parecían estar más rojos que en
vida. En ese momento me sentí más vivo que en todos los siglos que había
llevado allí dentro. Había conocido a otras mujeres, y durante un tiempo, para
amargura de mi amigo Ahmed, algunos hombres. Había tenido las relaciones que
había querido, pero nunca me habían hecho sentir como si el mundo se fuera a
volcar sobre mí mismo. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
recuerdo de qué hablamos esa vez, ni las </span></span><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;">siguientes</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;"> </span></span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;">veces tampoco. Quizás como a
los </span><i style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;">básicos</i><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;">, nos ocurre que olvidamos
las cosas buenas porque nos dedicamos a vivirlas plenamente. Así que poco a
poco, entre las mil complicaciones que surgían de nuestros miedos nos fuimos
conociendo. Disfrutábamos de nuestra presencia, de nuestras conversaciones
largas, y a veces del ruido de los árboles al mecerse, apoyados contra ellos.
Yo le enseñé el guardián y las puertas negras al amanecer, leímos juntos las
letras plateadas y nos cegamos con su brillo resplandeciente. Ella me enseñó la
llanura y las voces de los que se quedaban atrás, el placer de la vida y de los
recuerdos que deseaba perder. Los dos buscábamos algo en aquel mundo de los
muertos. Yo buscaba lo que se encontraba tras las puertas, y ella buscaba algo
que había perdido en el pasado.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Durante
un tiempo nos abandonamos el uno al otro, a nuestros paseos y nuestras noches a
solas, a nuestras perlas de vida que recuperábamos poco a poco. Nos dedicamos a
los pequeños y a los grandes placeres de nuestra mutua compañía. Esperábamos
que aquello nos adormilara para siempre y nos acunara en su pequeña sombra de
vida. Dejé de soñar con las puertas y soñé con besar su espalda y su cuello,
con el sonido de su voz al describirme la vida. Supongo que ella soñaba también
conmigo porque cuando las ansias de
nuestros sueños volvieron ambos nos rompimos por dentro.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Había
un deseo más grande que nuestro amor en nuestros corazones que poco a poco volvió
a salir a la luz. Paseaba a su lado y me detenía un segundo más de la cuenta
frente al puente. Ella me llevaba a ver la otra orilla y se quedaba en silencio
mientras le acariciaba el pelo, pero durante unos segundos ella parecía no
estar ahí, su mente volaba.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nuestras
rutinas se fueron fortaleciendo cada vez más y aunque no nos abandonábamos y
seguíamos hablando y compartiendo nuestras noches, ya no lo hacíamos del uno o
del otro. Soltábamos peroratas sobre nuestros sueños mientras el otro luchaba
por contar los suyos. Nos empujábamos el uno al otro hacia un lado o al otro
sin querer. Y nos dolía, indecisos. Cuando nos separábamos sentíamos como nos
alejábamos y descubríamos en silencio que aquello nos atenazaba el alma.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Llegó
el momento en que mis compañeros decidieron tener la valentía suficiente para
asaltar las puertas y cruzarlas. Y yo no deseaba perdérmelo. Quería más que
nada cruzar esas puertas. Casi más que a nada. Así que corrí hacia ella y
discutimos. En plena calle, sin que nadie fijara su vista en nosotros,
discutimos a gritos. Ella deseaba olvidar. Pero para olvidar quería ir atrás,
quería volver al principio de todo, no abandonarse a una felicidad incompleta.
Quería descubrir qué era aquello que le hacía sentir dolor, recordarlo, y luego
olvidarlo en calma. Quería ir hacia atrás, hacia el principio de todo, donde
dejábamos la mayoría de los recuerdos al entrar en ese infierno. Quería que
fuera con ella, y yo quería que fuera conmigo, porque creía que tras aquellas
puertas encontraríamos la calma, lo que necesitábamos para estar en paz.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero
su alma y la mía recorrían caminos diferentes. Convencidos a luchar por lo que
nos gritaban nuestros más puros instintos, decidimos separarnos en aquel lugar.
Una decisión que nos quemó por dentro como si de lava se tratase. Así que entre
lágrimas y gritos nos besamos, y yo, sin mirar atrás, volví con aquellos que
intentaban cruzar las puertas al otro extremo de la sección.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtTbnEwadxtVUgqEdirHbH8fAWBtk5bVQMN7pGTB7cK4jwf3fhLGs6YGJdzzzKPbQfJY6t13kW2DxtJJqkqCp-kzXIJ7FPzhWj5505jKE06RFROqR0ad-6pvs-qzyiBZVZBZNdO-in9h8/s1600/guardian_by_weremoon-d5apcwn.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtTbnEwadxtVUgqEdirHbH8fAWBtk5bVQMN7pGTB7cK4jwf3fhLGs6YGJdzzzKPbQfJY6t13kW2DxtJJqkqCp-kzXIJ7FPzhWj5505jKE06RFROqR0ad-6pvs-qzyiBZVZBZNdO-in9h8/s1600/guardian_by_weremoon-d5apcwn.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtTbnEwadxtVUgqEdirHbH8fAWBtk5bVQMN7pGTB7cK4jwf3fhLGs6YGJdzzzKPbQfJY6t13kW2DxtJJqkqCp-kzXIJ7FPzhWj5505jKE06RFROqR0ad-6pvs-qzyiBZVZBZNdO-in9h8/s320/guardian_by_weremoon-d5apcwn.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Alcancé
a llegar para ver a mis compañeros empuñando sus armas frente al guardián,
dispuestos a atacarle. Y él, con su armadura plateada y las manos desnudas les
hizo frente cuando se lanzaron a herirle. Yo estaba paralizado a pocos metros
del puente. Desaparecieron, uno tras otro, al ser tocados por sus manos, como
si de un leve humo se tratara toda su existencia. Vi a Ahmed lanzar una especie
de cuchillo e intentar rodearlo para acercarse hacia las puertas. Pero él era
más rápido y con uno de sus dedos hizo que se disolviera en nada. Allí quedaron
las armas desnudas sobre el mármol del puente, y el guardián volvió a su puesto
dirigiéndome la mirada.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
me había percatado de que estaba andando hasta que me encontré frente a él y
levanté la vista para mirarle directamente a los ojos. Ambos con las manos
desnudas. Él impertérrito y yo con las lágrimas cayendo sobre mis mejillas.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—
¿Qué has hecho con ellos?— Alcancé a preguntar con la voz ahogada por la pena
que se alojaba en mi garganta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Han
vuelto a donde empezaron. Recorrerán todo el camino de nuevo. Aprenderán. —Resonó
su voz profunda como el eco en las montañas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Sea.
<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Fue
lo único que alcancé a decir, asumiendo mi sentencia y avanzando a su lado. Prefería
volver a morir ahora y empezar de nuevo este camino infernal. Ya no los tenía a
ellos, y tampoco podía volver con ella. Lo sentía en el pecho, en la sangre que
ya no latía por mi cuerpo, lo sentía en todas partes. Estaba perdido. Sólo
quería poder dar unos pasos más y aunque fuera por un segundo, tocar las
puertas, saber que existían de verdad.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Avancé
por la izquierda del guardián, e instintivamente, al estar a su altura, como
hacían todos los vigilantes, me paré un segundo y le miré de nuevo, ahogado en
lágrimas. Él no giró su rostro para mirarme. Pero como había hecho con ellos,
asintió.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Avancé
entonces y di los pasos más largos de mi “no-vida”. Toqué las puertas y sentí
un calor tibio provenir de ellas. Se abrieron ante mí sin emitir ningún sonido y
avancé hacia aquel lugar por descubrir. Lo había conseguido. Había llegado más
allá. Había sobrepasado al guardián y a las puertas y me había adentrado en lo
desconocido. Mi cuerpo quería saltar de la emoción mientras cruzaba las puertas
que habían bloqueado mis pensamientos tanto tiempo. Me sentía feliz. Casi
totalmente feliz.<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi
cuerpo la recordó a ella y la echó de menos un segundo, me giré para mirar
atrás mientras las puertas se cerraban. Alcancé a verla entonces. Había
recogido una de las armas de mis compañeros y se dirigía hacia el guardián con
paso decidido. <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ella
miraba hacia delante ahora y yo miraba hacia atrás. Justo al revés de cómo lo
habíamos hecho todo este tiempo. Los dos volvimos a estar obsesionados en
direcciones opuestas, uno hacia el futuro y otro hacia el pasado. Sonreía
cuando gritó mi nombre.</span></span><span style="font-family: 'Bookman Old Style', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sonreía
cuando gritó mi nombre y nunca pude olvidarla.</span></span><span dir="RTL" lang="AR-SA" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: "Bookman Old Style"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-font-family: "Bookman Old Style";"><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span><br />
<div style="font-family: 'Bookman Old Style', serif;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">
</span>
<br />
<div style="font-family: 'Bookman Old Style', serif;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">
</span>
<div style="font-family: 'Bookman Old Style', serif;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">
</span>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-40994604198159694272015-09-18T11:37:00.000+01:002015-09-18T11:38:03.763+01:00La cañería del odio III: Final.<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><a href="http://jonaysr.blogspot.com.es/2014/01/la-caneria-del-odio-i.html" target="_blank">La cañería del odio I</a><br /><br /><a href="http://jonaysr.blogspot.com.es/2014/01/la-caneria-del-odio-ii.html" target="_blank">La cañería del odio II</a></span><br />
<div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghOLxluSAl5_5zg3NYQwhx1zzFpQFZhpQcbiPRW03NoBZ3MP1YxHHwc-7sxZH9ahn6EDH-cBuIQ8N-VgpMtQ2OHFTIKxcLPZfGiPLQY0A9b0atZCftf1-pqVXBhRUNP2kt8pO7xzdWScU/s1600/buscas-una-cafetera-industrial-para-tu-bar-o-cafeteria.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghOLxluSAl5_5zg3NYQwhx1zzFpQFZhpQcbiPRW03NoBZ3MP1YxHHwc-7sxZH9ahn6EDH-cBuIQ8N-VgpMtQ2OHFTIKxcLPZfGiPLQY0A9b0atZCftf1-pqVXBhRUNP2kt8pO7xzdWScU/s1600/buscas-una-cafetera-industrial-para-tu-bar-o-cafeteria.jpg" /></span></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El
ruido de la cafetera mecánica soltando aire dentro de la leche para hacer
espuma la despertó de su ensueño. Sus amigas seguían hablando animadamente en
la mesa mientras se terminaban sus cafés y el suyo se enfriaba mientras tanto.
Habían aprendido con el tiempo a dejarle tener esos minutos en los que su mente
desaparecía por completo de la realidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Habían
pasado casi dos años desde que saliera caminando desnuda desde una casa ardiendo.
Dos años desde que la encontraran así en la carretera y llamaran a la policía.
Apenas un año y medio desde que metieron a su captor entre rejas. Tras aquello
le había costado recuperar su vida. Más de lo que nadie se podría imaginar. Los
meses sin querer ver a nadie, sin hablar, sin salir de su habitación en la que
se quedaba mirando por la ventana durante horas interminables. Lo peor habría
sido la mirada de aquellos que la conocían. Esa mirada en la que apenas podía
reconocerse y que intentaba comprenderla con la ilusión de que volviera a ser
la misma. Sus padres, su familia, sus amigos… La buscaban y encontraban una
cáscara vacía que apenas se dirigía a ellos y que lo observaba todo con el
desprecio exudando por todas las partes de su cuerpo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Las
semanas y los meses fueron pasando hasta que consiguió salir de casa y
enfrentarse al mundo. Cuando lo hizo todos sus conocidos parecieron sorprenderse
de lo rápido que avanzaba. Salir con los amigos, volver a la universidad,
esquivar a los periodistas que de vez en cuando buscaban una entrevista,
sonreír una vez cada dos semanas… Le parecía curioso que nadie osara
preguntarle sobre lo sucedido aquel último día. Le habían preguntado sobre los
seis años que había perdido. Cómo había sobrevivido, si la había violado, le
había pegado o todo ese tipo de preguntas que con la ayuda de un psicólogo
respondía pacientemente. Pero nadie le preguntaba sobre el día que había
escapado. Lo habían leído en los periódicos sin lugar a dudas. Lo sabían por
rumores o por los videos que los canales de televisión habían retransmitido a
todas horas. Pero no querían mirarla y creer que la chica que conocieron en
otra vida había desaparecido. Que la mujer que les devolvía la mirada era capaz
de aquellas cosas y mucho más. Ella no le daba importancia a esos asuntos. Ella
seguía adelante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pese
a todo tenía esos lapsus momentáneos en los que se perdía durante unos minutos en la semiinconsciencia.
Luego regresaba, sonreía, y todo el mundo simulaba no haber notado nada. Lo
mismo sucedía ahora en la cafetería delante de sus amigas. Alargó la mano hacia
su café, sólo y con poca azúcar, y notó que se había enfriado más de la cuenta.
Pero aun así se lo llevó a los labios dejando en la taza unas leves marcas de
carmín al terminar con él. Intentó concentrarse en la conversación y averiguar
de qué hablaban sus amigas. Poco a poco se introdujo en la charla con algunos
comentarios sobre por qué no debería liarse una de ellas con el becario que
habían contratado hacía un par de meses en la empresa que dirigía. Al final
todas las mentes parecían funcionar igual, pensó, “las pasiones dominan al
cuerpo”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Su
pequeña reflexión le obligó a mirar el reloj. Si no se daba prisa se le haría
tarde y tendría que intentar volver mañana.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Chicas,
tengo que irme. Me he despistado y entre el tráfico y todo lo demás es posible
que llegue tarde ya—. Dijo levantándose y colocándose la chaqueta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Tendrías
que haberme avisado y te podría haber alcanzado con el coche.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—No
te preocupes— le guiñó un ojo— la verdad es que prefiero ir sola y preparándome
mentalmente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Bueno,
si es por eso no hay problema. Dale recuerdos al psicólogo de nuestra parte —.
Las demás se rieron a coro y ella les devolvió la sonrisa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZMQwUteiLlAIMUb7vPjDSyHrWRAWwgHecnkX99CLx1NmD_LU7xTxbJQeuuRUTmuSeo2aO6GBHOrTEQf-4nj2RIJaHvJ-eUuWYOGXZ6OykJtGp6hUhra5UnN-7kEmhaHOaAIjREOjDOb0/s1600/chica-todavia-pudo-precisiones-taxista_IECIMA20110224_0020_7.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZMQwUteiLlAIMUb7vPjDSyHrWRAWwgHecnkX99CLx1NmD_LU7xTxbJQeuuRUTmuSeo2aO6GBHOrTEQf-4nj2RIJaHvJ-eUuWYOGXZ6OykJtGp6hUhra5UnN-7kEmhaHOaAIjREOjDOb0/s320/chica-todavia-pudo-precisiones-taxista_IECIMA20110224_0020_7.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Salió
de la cafetería y caminó media manzana hasta que levantó la mano para pedir un
taxi. No le gustaba que la vieran cogerlo, ni que le preguntaran dónde estaba
el famoso psicólogo que la había ayudado a salir de casa y a relacionarse con
el mundo de nuevo. No tardó en acercarse uno a donde se encontraba y poner los
indicadores esperando a que entrara. Le dio la dirección y se puso a mirar por
la ventanilla cerrada. El aire estaba demasiado frío en esa época del año.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Su
cabeza empezó a deambular por los sucesos de los últimos meses, como solía
pasarle en esos minutos de trayecto. Sobre sus amigos y su familia, y cómo la
veían a ella avanzar por ese mundo confuso del que había desaparecido más de
seis años. Había dejado de pensar como aquella que había sido. Durante los
primeros meses se había sentido extrañada, confusa, porque no quería mentirles
a esos que le demostraban su cariño y su amor. Pero con el tiempo descubrió que
esa parte de ella era un remanente del pasado, que su <i>yo</i> actual no tenía problemas en mentir, en ocultar cosas que sólo
ella necesitaba saber. Se sentía en calma así, y al fin y al cabo, esa calma
era lo único que contaba para ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Calculó
que la media hora de taxi había pasado más rápidamente que de costumbre y le
pagó al taxista cuando llegó a su destino. No tenía problemas de dinero gracias
a una pensión compensatoria que le había otorgado el estado. De todas formas no
es que ella se dedicara a despilfarrar el dinero. El taxi de ida y vuelta dos
veces por semana estaba más que justificado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWHOHAHTyl6c0GpXL6jJ8gHVAdZB3kYn6ygD-xHIYEG3sg7aaRwSB8HGegD36phyphenhyphen9KYsIjY5PN55-x35yOl7qgitgaKiO6VoQ6ViqIbIRL2e0VV1raBdK6wJvRbl1c9i2n7N5TVGdewH8/s1600/19CNCDART1-articleLarge.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWHOHAHTyl6c0GpXL6jJ8gHVAdZB3kYn6ygD-xHIYEG3sg7aaRwSB8HGegD36phyphenhyphen9KYsIjY5PN55-x35yOl7qgitgaKiO6VoQ6ViqIbIRL2e0VV1raBdK6wJvRbl1c9i2n7N5TVGdewH8/s320/19CNCDART1-articleLarge.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
mole de cemento y hormigón de la prisión siempre parecía sorprenderla. Le traía
recuerdos. Malos recuerdos. Recuerdos que la hacían hervir de odio. Avanzó.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Los
controles rutinarios ya eran cosa normal para ella. Dejar todos los objetos,
hablar con los guardias, firmar, todo lo rutinario. Pensaba que si en vez de
hacerla pasar por todo eso la obligaran a cruzar descalza una sala cubierta de
carbón ardiendo, la cruzaría igualmente. Todo merecía la pena con tal de
sentarse en aquella silla. Siempre empezaba a sudar cuando se sentaba allí.
Sentía sus manos pegajosas y dejando marcas por toda la mesa. El cristal frente
a ella devolviéndole un poco de su reflejo. La puerta blanca que esperaba que
se abriera por fin. El teléfono a un lado de la cabina como en esas películas
de la televisión. La verdad era que esas salas apenas se utilizaban, porque lo
normal era que los que iban a visitar a alguien a la cárcel fuera un conocido o
un amigo. Pero la que esperaba allí no era ni una cosa ni la otra.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
puerta se abrió y allí apareció él seguido de un guardia. Su cuerpo se calmó
como por arte de magia y el sudor de sus manos desapareció. Se había quedado
completamente calvo en menos de un año. Lo que antes era un poco de pelo
castaño ahora eran tres o cuatro canas raquíticas que se resistían a caerse.
Según avanzaba hacia ella pudo ver como su único ojo azul, en su momento frío
como el hielo, se volvía lloroso y parecía buscar una salida en aquel lugar,
una escapatoria para no sentarse delante de ella. Aprisionado tras unas gafas
viejas y pegadas con cinta aislante, mientras la cuenca del otro ojo permanecía
vacía y de color carne. Un agujero hacia el pasado. Se acercó cojeando hasta la
silla. Sus rodillas difícilmente volverían a ser lo que habían sido hacía más
de dos años.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Por
fin se sentó frente a ella y pudo percatarse, como siempre, de que las
cicatrices de la cabeza parecían marcarse más con la falta de pelo, parecían
brillar en su calva ayudadas por el sudor nervioso de aquel despojo de hombre
que la miraba al otro lado del cristal con su único y temeroso ojo azul.
Levantó los brazos con las esposas tintineantes y colocó las manos sobre la
mesa, no sin que antes pudiera dejar ver un atisbo de temblor en ellas, casi
imperceptible para quien no estuviera buscando esos signos. Pero ella lo vio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sudaba
también por ellas. Las extendió para que los guardias las pudieran ver. Había
intentado no hacerlo las primeras visitas y pronto descubrió que no era
conveniente enfadar a quien te daba de comer. Los dedos se mantenían pegados a
la mesa, con la condensación saliendo de ellos y dejando una marca de sudor;
una marca de sudor a la que le faltaban
dos dedos anulares, un dedo corazón y un dedo pulgar. Aquella fue una
dura lección de aprendizaje.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgThrruXXc7j8vRmJqGin2NrNxYzpbV36fO0iWobBltB_Wm3iNCFZXP620V9SlpPSeG2gxleBZ405GsSxq9oj-U5OY8ZhaVtcxOMljJ22DkjfH4vZglOjftFhN1MCf-uD8wsbjROMi37PI/s1600/pen.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgThrruXXc7j8vRmJqGin2NrNxYzpbV36fO0iWobBltB_Wm3iNCFZXP620V9SlpPSeG2gxleBZ405GsSxq9oj-U5OY8ZhaVtcxOMljJ22DkjfH4vZglOjftFhN1MCf-uD8wsbjROMi37PI/s1600/pen.JPG" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Una
vez lo tuvo frente a ella alargó la mano hacia el teléfono de la cabina y en
vez de llevárselo al oído golpeó con él la pantalla mientras le miraba
directamente. Siguió golpeando durante unos minutos <i>“toc, toc, toc, toc.” </i>hasta que el triste cíclope que mantenía sus
desmenuzadas manos frente a ella soltó un suspiro sollozante y alargó la mano
para coger el teléfono y llevárselo al oído. Ella hizo otro tanto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Silencio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Era
un silencio tenso por una parte y tentador por la otra. Él observaba segundo
tras segundo sin que su iris azul dejara de moverse, como un ratoncillo
buscando una salida mientras el gato mueve su zarpa y lo pisa, juega con él,
sin intención alguna de comérselo, simplemente por la curiosidad del juego. Y ella
lo miraba con el rostro mudo pero una sonrisa triunfante en su alma mientras
paseaba sus dedos por un escote un poco más abierto de lo normal, demasiado
sugerente para que alguien, con los gustos apropiados para la situación, no
quisiera echar un ojo y ver lo que escondían aquellas prendas de ropa. El
hombre al otro lado del cristal no olvidaría nunca lo que la mujer a la que se
enfrentaba ahora, la mujer a la que había secuestrado más de seis años le había
hecho a sus genitales, prácticamente inexistentes ahora y que casi le habían
costado la vida. En ese silencio, él contenía los sollozos pero no las lágrimas
que se deslizaban solamente por uno de los lados de su cara. En ese silencio
ella se erguía orgullosa frente a aquel que le había robado su vida. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El
tiempo parecía recorrer aquella cabina con extrema lentitud para goce de ella y
para sufrimiento de aquel que jugaba en casa. Y él, sabiendo que el juego lo
tenía perdido comenzaba a sollozar por fin y a rogarle que le hablara, que por
qué no lo abandonaba, que por qué no dejaba de visitarle, que lo sentía, que le
pedía perdón, que no había otra cosa de la que se arrepintiera más en su vida,
que deseaba morir, que le matara, que tenía que haberlo matado aquel día y que
se lo habría merecido, que le hablara, que por favor dejara de mirarlo con
aquellos ojos fríos y le hablara por fin.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ella
mantenía el silencio. Ella no habló nunca. Ella había empezado a salir de casa
cuando se atrevió a visitarlo y dejó que su odio volviera a la vida. Ella había
perdido todo lo demás y lo único que le quedaba era ese odio a veces frío, a
veces una furia ardiente, que la devoraba y le daba vida por igual, que
conseguía hacerla sonreír por las mañanas y conseguía que un par de veces a la
semana, cuando se sentía en paz y vibrantemente furiosa, pudiera dormir y
descansar como lo había hecho en otra vida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Volvió
a casa con esa sensación. Una sensación de plenitud, de un alma que cumple su
objetivo en la oscuridad. Un talento explotado hasta la gloria, de la sensación
de vaciar el plato cuando está rebosante de tu comida favorita. Así sentía ella
el mundo ahora. Porque no había otra forma de vivir. El amor podía desaparecer
si no se lo alimentaba, pero el odio se escondía y buscaba siempre una ceniza
humeante a la que aferrarse con todas sus fuerzas para revivir al día
siguiente. Y ella era feliz con ese odio. Era feliz al volver a casa esas
noches y cerrar la puerta tras de sí, quitarse la ropa enseguida y sin probar
bocado meterse en la cama y mirar el techo. En ese momento metía la mano en el
cajón de la mesilla de noche y tocaba dos pequeños objetos: un clavo doblado y
una muela rota, mientras con su lengua se tocaba el hueco que le había dejado
en las encías. Conseguía entonces sonreír y soltar una carcajada, una carcajada
llena de vida, quizás de malos pensamientos, pero de vida al fin y al cabo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Luego,
la misma mano se deslizaba bajo la almohada y notaba el frío de una tubería, de
una pequeña cañería que lo había significado todo para ella. Una tubería llena
de ira a la que se aferraba con todas las fuerzas de su vida, un trozo de metal
que la tranquilizaba hasta el punto de hacerla dormir. Una cañería del odio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">FIN.</span><span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-41240092792038134582015-09-02T11:23:00.000+01:002015-09-02T11:27:45.071+01:00La ventana de la línea 12.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuA9_gzsJZ8NFgAwqZR1qXfzy68WpV_IaaQJEbyq95nOkYEGqVxZlBqPztK2lOezx3E47Y0T12BTHrAWJxQUjFqMJS1LmTIQZYmVy1Q5Rltugoud2oQBWpW1fV8Om8_txSzELAdZsfLvw/s1600/359984-1g.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuA9_gzsJZ8NFgAwqZR1qXfzy68WpV_IaaQJEbyq95nOkYEGqVxZlBqPztK2lOezx3E47Y0T12BTHrAWJxQUjFqMJS1LmTIQZYmVy1Q5Rltugoud2oQBWpW1fV8Om8_txSzELAdZsfLvw/s320/359984-1g.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hay
un par de minutos de espera interminables desde que acabo de trabajar hasta que
veo venir la querida guagua con el doce tan resplandeciente (a mí me parece
resplandeciente, supongo que son las ganas de llegar a casa y quitarme el
traje) en lo alto. En esos escasos minutos, si no me encuentro rodeado de mis
compañeros me dedico a ejercitar la paciencia. Buscar la cartera en el fondo de
la mochila, encontrar los cascos y rezar para que no se rompan al sacarlos
quizás con demasiada fuerza, desenredarlos poco a poco, y rezar para que cierto
programa de música online no se coma todos los megas de los datos del teléfono
para tener música de allí a mi casa (me da pereza descargarla toda). Así que
mientras intento una cosa y otra, los minutos pasan sin que apenas me dé cuenta
de ello.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Finalmente se acerca la inconfundible
mole de color amarillo que parece albergar todas mis esperanzas. Me adentro en
ella, ya con la música resonando en mis oídos a ritmo de rock, porque al salir
parece que lo necesito más. Busco mi asiento, casi siempre de espaldas. ¿Por
qué? Quizás porque la gente odia sentarse de espaldas y eso evita que nadie se
siente a mi lado la mayoría de las veces. Quizás porque puedo apoyar la rodilla
mejor en los recovecos de la guagua, y aunque se me duerma la pierna en el
camino, puedo colocarme de una forma no muy saludable que me resulta
mortalmente cómoda. Quizás porque me sitúa de frente a la mayoría de la gente y
me gusta ver lo que hacen, intentar descifrar lo que piensan o lo que han
vivido ese día, sus miradas… Quizás es un poco de todo eso. De todas formas, tomo
asiento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Saco entonces mi libro y me dispongo a
leer. Sé que estoy cansado y que probablemente me concentre poco en la lectura,
pero para mí aprovechar esos pocos minutos para leer es una pequeña bendición. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> La guagua empieza a moverse y la
pequeña travesía diaria comienza. Me pierdo en las páginas unos segundos,
coloco el marcador tras la portada y engancho la página siguiente a la que me
dispongo a leer con un dedo tras ella. No sé cuantos minutos trascurren hasta
que mi vista cansada decide que debo mirar por la ventana para despejarme, o
que estoy dando cabezadas y que no me entero de lo que leo. Mi vista se pierde
entonces y comienzo a percatarme de cosas que quizás los demás olviden o no
sean capaces de ver.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> La mayoría de las veces me asusta lo
enfrascados que vamos todos, yo incluido, en nuestros teléfonos móviles.
Decenas de cabezas agachadas, una y otra vez, fijas en nuestras pequeñas y
adictivas pantallas, marcando un ritmo cadencioso y profundamente deprimente en
la oscuridad de las miradas. Están enganchados, como yo, a ese pequeño aparato,
y quizás muchos estén peleando contra esa adicción, diciendo que no pueden
estar todo el día pegados, pero es difícil desengancharse de la heroína cuando
llevas a tu camello en el bolsillo. En esos momentos me alegro de llevar mi
libro (mi otra droga) y sólo permitirme utilizar el teléfono en la guagua para
llevar música todo volumen por los cascos y acentuar la posible sordera en mi
vejez.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Entonces me dedico a observar a la
gente. A observar el mundo y los pequeños detalles. Veo una anciana que sonríe
pese a la edad y no quiere sentarse en el sitio que le deja otra persona, veo
su orgullo y su fuerza, su juventud en la mirada. Hay un hombre que ríe
hablando por teléfono, puede que hablando con un amigo, o con su hijo que está
lejos y hace tiempo que no lo ve. Un par de niños se ríen intentando mantener
el equilibrio en esa especie de acordeón que divide la 12 en dos partes y que
dobla la guagua por la mitad. Por el reflejo del cristal noto que hay una chica
que me mira, cuando a través del mismo reflejo la miro y ella se da cuenta,
esconde la mirada, quizás avergonzada. A lo mejor piensa que le parezco
atractivo, o puede que sólo esté mirando el título del libro en mis manos, o
que estoy despeinado, o que para llevar una corbata no parezco ir a predicar
ninguna religión. Quién sabe…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9beFb3oL2kjg032SYBC9QocVpPJKvHuQQThhHpiaWoIo8b7kGUpMJPOSS1tqOJUpOUiSJMKqY_1xKYgyLKSbOAGqaId5iZwS-N6YXYw82ujzFY_Yf41mV3-KMB8bqcqDb05Ic_4f6lUk/s1600/play9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9beFb3oL2kjg032SYBC9QocVpPJKvHuQQThhHpiaWoIo8b7kGUpMJPOSS1tqOJUpOUiSJMKqY_1xKYgyLKSbOAGqaId5iZwS-N6YXYw82ujzFY_Yf41mV3-KMB8bqcqDb05Ic_4f6lUk/s320/play9.jpg" width="320" /></span></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Olvido entonces el reflejo y me fijo en
las calles. Primero en las que dan a la playa, viendo las olas de fondo batallar
contra la orilla, la gente paseando en ropa de verano y los turistas perdidos
preguntando dónde está este o aquel otro lugar. Me fijo en una señora que anda
por la acera con su pelo negro, fumando un cigarrillo en la puerta de un bar, y
como siempre, no me doy cuenta que fijo la mirada demasiado en los ojos de la
gente cuando estoy perdido en mis pensamientos. A la mujer parece hacerle
gracia y entre risas me manda un beso volado. Me río y le mando otro. Los dos
nos reímos en la distancia. Hoy tenemos algo que contar. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> La guagua continúa su camino y me fijo
en las flores de los jardines, en sus colores brillantes, en cómo rompen el asfalto
las plantas, como resisten el embate incesante de la humanidad. Me repito casi
en voz baja en mi cerebro: “La vida se abre paso”. Y me alegro por ello.
Levanto la vista y veo un molinillo de colores girar con el viento colgado de
un balcón. Me pregunto cómo una cosa tan pequeña puede despertar tantos
sentimientos, una especie de alegría infantil que te recorre el cuerpo
despertando tus recuerdos. Quizás ese es el sentido del arte.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Veo el capó de un coche aparcado pegado
a trozos con cinta adhesiva de esa de color marrón, y suelto una carcajada que
desconcierta a los que me acompañan en la guagua en este viaje singular.
También hay tres chicas intentando montar a la vez en una bicicleta. Cuando una
se sube la otra tiene que apoyarse por el otro lado a punto de caer. Cuando la
otra lo intenta, pasa lo mismo por el lado contrario mientras la que está
delante se ríe a carcajadas. Me sonrío recordando tiempos mejores. Veo también
un chico, o quizás es una chica, caminando por la acera. Es guapo, o guapa, no
sabría decirlo. Veo otro coche que me sorprende cada día, uno que se encuentra
en la parte de atrás de la quinta planta de un hospital. Siempre me pregunto
cómo pudo llegar ahí. Si es real o sólo una especie de espejismo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Veo
muchas cosas en la guagua. Observo la realidad y me pregunto si los demás están
viendo lo mismo que yo. Seguramente no. Pero espero que estén viendo algo. Que
no estén completamente ciegos y vean el mundo, lo huelan, lo saboreen, lo
escuchen… Ojalá lo estén haciendo ahora mismo y se pregunten qué demonios estoy
pensando yo.</span></span></div>
<div style="font-family: 'Bookman Old Style', serif;">
<br /></div>
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><o:p></o:p></span>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-66946175143419370122015-08-18T00:56:00.003+01:002015-08-25T21:32:58.051+01:00La melodía del ser.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Timothy
Oldman nació en una de las calles más antiguas de Chicago, una de esas que
olían a aceite de motor y en las que el camión de la basura podía dejar un
aroma que duraba horas cuando la atravesaba de madrugada. Era un barrio de
obreros y sus padres lo educaron como tal. Como un trabajador que hiciera lo
que hiciera debería usar sus manos para ganarse la vida y seguir adelante para
vivir tan dignamente como las circunstancias se lo permitieran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sin
embargo, y a pesar de toda la educación que Timothy tuvo durante su infancia,
cuando apenas entraba en la adolescencia su familia tuvo uno de esos golpes de
suerte que hace que las cosas giren 180º. Su madre consiguió un nuevo trabajo
con el que los ahorros de la familia subieron como la espuma. Y con este golpe
de suerte empezaron a surgir las aficiones de un chico que nunca se había
podido permitir esos lujos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Había
pasado su infancia pegado a una pequeña radio, de esas que apenas captan las
emisoras en dos frecuencias, plateada y desgastada por el tiempo. Al salir de
la escuela se pasaba las horas trabajando pegado a ella, cargado de pilas que
iba racaneando a su familia para poder escuchar la música de fondo. Fue esa una
de las razones por las que sus amigos empezaron a llamarle el “Viejo” Tim. Su
apellido no ayudaba a quitarse el apodo, ni tampoco esa forma de comportarse
como adultos que tienen los niños que han trabajado desde que aprenden a andar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Así
que cuando la suerte estuvo frente a frente con el Viejo Tim, sólo tenía una
cosa en la que pensar: la música. Él quería tocar, quería sacar esas notas que
le hacían vivir y soñar cuando llegaban a sus oídos desde su vieja radio. Todo
lo que quería era eso, y toda su familia pudo verlo en sus ojos cuando se lo
explicó. Aquellos ojos que rara vez se maravillaban por algo, que mantenían una
neutralidad absoluta, que reflejaban al “Viejo” Tim tal y como todos lo veían,
se iluminaban ahora como los de un niño con sus regalos de navidad, esperando
una respuesta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaK20X2r9eyJw5Fqa7_kPlGH6ecKh4Poeq0fwBl5BJO_V6bxkmPq15kFTkpyGYnc2owBE8Mt21oTz_8rpG_WrApTqAIXaE38MHXt8GnxoC6MwugyPw6TauVM9uLuK1cnctnnd_koC22X0/s1600/aprender-a-tocar-guitarra.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaK20X2r9eyJw5Fqa7_kPlGH6ecKh4Poeq0fwBl5BJO_V6bxkmPq15kFTkpyGYnc2owBE8Mt21oTz_8rpG_WrApTqAIXaE38MHXt8GnxoC6MwugyPw6TauVM9uLuK1cnctnnd_koC22X0/s320/aprender-a-tocar-guitarra.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Desde
el primer momento en que vio una guitarra supo que ese era el instrumento en el
que quería poner sus manos. Quería sentir sus dedos moviéndose entre las
cuerdas como si fuera una araña tejiendo incansablemente su telaraña. Y ansiaba
cantar. Deseaba escuchar su voz, sacar a la luz todos esos sentimientos que
había intentado esconder durante toda su infancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Así
que el <i>Viejo Tim</i>, pese a los
desalentadores comentarios de aquellos que decían que ya era muy mayor para dedicarse
a ello, aprendió a tocar y a cantar. Muy pronto los comentarios se silenciaron
por completo. No parecía haber en todo Chicago un chico que sacara esas notas a
una guitarra ni que hiciera llorar a la gente simplemente por el hecho de
escuchar su voz. La música se convirtió en Tim y Tim se convirtió en la música.
Cuando le preguntaban a él contestaba que no era que la música le gustase, sino
que simplemente la música estaba en todo su ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
años pasaron para él en medio de sus propias notas. Nadie sabía por qué
rechazaba todos los contratos con discográficas. Daba conciertos en pequeños
locales y no rechazaba las ofertas para hacerse sonar por las emisoras de
radio, pero no dejaba que nadie lo grabara. Con el tiempo se empezó a olvidar
de su familia, de sus amigos, de la chica que había llegado a amar y de todo lo
que le rodeaba. Sólo quedaba el <i>Viejo Tim</i>,
su guitarra y su voz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTIxzlK60oGSQJh_PwFGd-IiwDnKtZo3qM9FppVGMXQT0SgGlXSoYgRxm8s7Nzc64xRywOrNSlIpCUrTyeky0D333oaALJNP29pD3LJQNJ17nys4m-oI14cUhRCDEAEekTyD6-0xFL_Ao/s1600/chicago-history-museum-foto.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTIxzlK60oGSQJh_PwFGd-IiwDnKtZo3qM9FppVGMXQT0SgGlXSoYgRxm8s7Nzc64xRywOrNSlIpCUrTyeky0D333oaALJNP29pD3LJQNJ17nys4m-oI14cUhRCDEAEekTyD6-0xFL_Ao/s320/chicago-history-museum-foto.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Todo
lo que quedaba de él cuando se sentó meses más tarde delante del <i>Chicago History Museum </i>era la carcasa de
lo que una vez había sido. La piel se le pegaba a los huesos y su propio rostro
aparecía estirado, vacío como si se hubiera abandonado completamente. Aquellos
que se sentaron a escucharle cantar decían que lo único vivo que quedaba del <i>Viejo Tim </i>eran sus dedos, su voz y esa
mirada suya que brillaba cada vez que se balanceaba con el ritmo de sus propias
canciones. Los que lo oyeron cantar allí sentado, pegado a su guitarra dicen
que su voz sonaba como el viento helado que se acercaba por el Lago Michigan en
las noches de invierno, que sonaba como la nieve al caer y como el mismo sol al
derretirla. Allí se sentó el <i>Viejo Tim</i>
y cantó durante días y noches. La policía intentó ir a levantarlo, pero al
llegar y escucharle se quedaban pasmados, encandilados por la luz de su música
y no podían hacer nada. La gente lo grababa con sus cámaras mientras cantaba y
sus escuálidos dedos movían las cuerdas que parecían darle vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
días empezaron a pasar mientras Timothy Oldman seguía derrotando a todos sus
demonios a base de notas. La noticia corrió por todo Chicago y las emisoras de
radio hicieron programas especiales en las que sólo se escuchaba la eterna
huelga de hambre del <i>Viejo Tim</i>,
mientras su voz se propagaba más allá de la ciudad y empezaba a viajar por todo
el país. Aquellos que lo habían querido no pudieron soportar más las noticias y
se presentaron en el lugar. Allí lloraron no sólo por ver a su propio hijo o
amigo como un esqueleto viviente, sino porque la música que sacaba de su
guitarra, la música de un moribundo, les llenaba completamente, les hacía
sentirse vivos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tim
estaba repartiendo su vida a todo el mundo. Cantaba sobre amores por venir, por
los perdidos y por los nunca encontrados. Cantaba a los niños recién nacidos, a
los lobos corriendo por las praderas y al vuelo de las águilas pescadoras
mientras los osos invernaban. Todos decían que el <i>Viejo Tim </i>en esos últimos días había cantado algo únicamente para
ellos, algo con un secreto que nadie más conocía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En
algún momento de su larga travesía perdió la voz. No sirvieron de nada las
súplicas de sus amigos, ni las lágrimas de su madre suplicándole que bebiera
agua mientras él seguía tocando. El amor de su juventud se sujetaba el estómago
entre lágrimas mientras el sonido de la guitarra seguía cruzando la ciudad. La
multitud de agolpaba ahora todos los días y miraba con pena y esperanza al
cantante mudo, a sus padres suplicantes y a la guitarra que no dejaba de
sonar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nadie
se atrevía a tocarlo. Timothy Oldman apenas movía ya los dedos. La muerte y la
inanición se habían cerrado en torno a él. Una última canción de notas tocadas
tan lentamente como el vaivén de una pluma al caer desde lo alto se dejaba
escuchar. Su madre sollozaba al ver a su hijo moribundo, y ya sabiendo que no
podía hacer nada por él lo dejaba tocar, mientras los ojos del joven miraban
hacia lo alto, quizás imaginando sus propias notas viajar con el viento. Y
cuanto más lentamente se movían los dedos más sollozos se empezaban a escuchar
entre la multitud, que sorbía por la nariz y respetaba inocentemente los deseos
de aquel joven muchacho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Con
una última nota ardió su alma y se convirtió en una melodía. Una canción hecha
de su propia esencia. Así voló el espíritu del <i>Viejo Tim</i>. Se volvió parte de la música, porque desde el momento en
que puso los dedos en aquella guitarra supo que él no había sido nada hasta
entonces. Él era lo que hacía, lo que cantaba y lo que tocaba, y así se dejó ir
para todos. Se despidió dejándose ver al desnudo delante de todos. Y se fue con
una sonrisa en su rostro vacío, en sus ojos llenos.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Bookman Old Style","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Aún
hoy cuando sopla el viento helado por el Lago Michigan y se acercan las nevadas
del invierno, se escuchan los sollozos de la gente, recordando la voz y las
notas del Viejo Tim.</span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbejm-iFtL8XHqo2yuHg2BGg6LUzODoXclDbzi7lDvtEZCz6UT4RHZkKigQnEcBX6MMcp3mWnX72DK5dZURH7zu5zLu2ZVs0CQCCAacNXq_uXFeJP2u8zjs7eC9guXibM6nQ7q6Am-suo/s1600/Lake_Michigan_HDR_Sunset.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbejm-iFtL8XHqo2yuHg2BGg6LUzODoXclDbzi7lDvtEZCz6UT4RHZkKigQnEcBX6MMcp3mWnX72DK5dZURH7zu5zLu2ZVs0CQCCAacNXq_uXFeJP2u8zjs7eC9guXibM6nQ7q6Am-suo/s400/Lake_Michigan_HDR_Sunset.jpg" width="400" /></a></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-23689106810536759432015-08-06T01:10:00.001+01:002015-08-06T01:10:59.933+01:00La piel, el mago y la piedra.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El
sonido de su propio corazón parecía atravesarle los oídos como si los mil
tambores del Día del Despertar estuvieran sacudiéndole la cabeza. A veces le
impresionaba tanto la fuerza con la que palpitaba su pecho que llegaba a
preocuparse por si le pudiera dar un ataque al corazón. Pero no era una
enfermedad lo que lo hacía temblar así. La causa de su dolencia se encontraba a
menos de diez centímetros de su piel. Se recostó sobre las sábanas de seda de
color granate, que parecían deslizarse bajo su cuerpo desnudo y se reclinó para
contemplarla.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Casi
podía sentir de nuevo el tacto de su
piel en la yema de los dedos, tersa, más suave incluso que la seda que tenían
bajo sus cuerpos, y cálida… No cálida como una brisa de verano, ni como el
fuego de una chimenea en el invierno, no. Era cálida como uno de esos abrazos
que se dan cuando dos personas conocen todos los rincones oscuros del alma del
otro, uno de esos abrazos que da igual dónde estés, te hacen sentir en casa, en
el hogar, y que por mucho que se alarguen no te hacen sentir incómodo porque es
el lugar idóneo para estar entre dos almas que se conocen. Así de cálida era su
piel. Y ahora la veía exultante, con unas gotitas de sudor aquí y allá, con ese
tono de piel morena que sólo se adquiere dejando que el sol dore levemente tu
cuerpo, pero sin que llegue a resultar antinatural.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sus
piernas desnudas se alargaban sobre la cama, y una de ellas se escondía bajo
las sábanas como si buscara allí un resto de calor. Siempre lo hacía. No creía
que se hubiera dado cuenta, pero cuando terminaban de hacer el amor y ella se
recostaba, su pierna se movía casi inconscientemente buscando las sábanas y
tapándose hasta casi llegar a la rodilla. Quería besarla en las rodillas,
quería tocarla de nuevo, pero verla yacer allí le llenaba todos los sentidos.
No era que ella fuera una belleza fuera de lo normal, no se le ocurriría decir
eso. Incluso su hermana era más guapa, y ella lo sabía. Pero ella sabía
disfrutar, sabía vivir, exprimir cada segundo y llevarlo a su apogeo antes de
hacerlo explotar en un millar de luces ardientes. Como ese mismo instante. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Estaba
acostaba boca arriba, con los brazos abiertos a los costados, el sudor
perlándole la piel, el pecho desnudo levantándose con cada respiración y la
cabeza echada hacia atrás, sin almohada, respirando con los ojos cerrados, las
pestañas delineando la belleza de su rostro, y sus labios, perfectos,
haciéndola resplandecer. Reflejaba ese tipo de placer que sólo aparece en los
cuentos cuando alguien se sienta en un prado a corretear y a respirar el aire
fresco. Ella lo sentía allí. Lo sentía de verdad, y él no podía hacer otra cosa
que no fuera contemplarla mientras su corazón latía y latía cada vez más fuerte
acelerando todo su cuerpo. Se moría por hacerle de nuevo el amor, por enterrar
la cabeza entre la suavidad de sus piernas y hacer que ella gimiera mientras se
agarraba a los bastidores de la cama y le apretara con sus muslos hasta casi
dejarlo sordo. Pero no podía. Porque lo único que deseaba era verla así, verla
en esa pintura extraña que intentaba guardar en su mente las noches que
compartían el placer de su mutua compañía. Y mientras su corazón latía más y
más deprisa al contemplarla, su cabello castaño parecía deslizarse entre las sábanas
como si de una tormenta de arena se tratara, como si el mar hubiera inundado
toda la tierra y la recorriera lentamente. El brillo de sus labios parecía
atraer toda la luz de la habitación y centrarla sobre ella. A veces en sus
caderas sobresalían las formas de sus huesos bajo la piel, cosa que ella odiaba
profundamente, pero el mundo rara vez nos da lo que deseamos, y él la besaba en
esos lugares sólo para hacerla rabiar. Nunca le habían gustado las mujeres
demasiado delgadas, (ni a ella tampoco) pero con ella no podía resistirse, su
cuerpo parecía atraerle irremediablemente hasta ella, hacia toda la esencia de
su ser.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Su
corazón no dejaba de latir. Si continuaba observándola iba a saltar sobre ella
y rompería esa imagen perfecta que se encontraba delante de él. Se dio la
vuelta y empezó a rebuscar entre sus cosas. Echó unos papeles a un lado, tiró
otros con aspecto de llevar enterrados en moho una semana al suelo y terminó
delante de una de las cómodas de su habitación rebuscando entre los cajones.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
le importaba hacer ruido porque él siempre lo hacía allí, y sobre todo, porque
sabía que ella estaba completamente despierta y no diría nada. Con la imagen de
su cuerpo clavada en su mente dejó que sus manos lo guiaran entre los objetos
de su estudio. Apartó delante de si los cadáveres disecados de dos salamandras
voladoras traídas de la otra esquina del mundo. Encontró dos pequeñas piedras y
se las pasó de una mano a otra mientras miraba hacia el infinito, perdido en
sus pensamientos. Susurró una palabra y una chispa salto de una piedra a la
otra. Las dejó encima de la cómoda y cruzó la habitacióna zancadas completamente
desnudo. Abrió un baúl con pirograbados en forma de guerreros dela Era del
Primero. Lo había comprado en un mercadillo y no tenía ninguna propiedad
mágica, pero le encantaban los grabados y era perfecto para guardar cierto tipo
de objetos: los inútiles.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Allí
vio la tibia de un rey muerto, la daga ceremonial del sacerdote Krul el
Magnífico (resultó ser mucho menos magnífico cuando hacía cinco años le había
volatilizado la cabeza con un hechizo de tres al cuarto por insultarle
repetidas veces y escupirle directo a la cara en mitad de un baile), dos o tres
calaveras (no la de Krull el magnífico por desgracia) y finalmente una piedra
del color gris de las nubes de tormenta. Sostuvo la piedra entre sus manos y
empezó a susurrar palabras que iban tejiendo un hechizo a su alrededor. Sólo él
podía ver cómo una especie de cinta de regalo hecha de runas iba envolviendo
aquel objeto, apretándolo hasta quedarse marcadas en su superficie y
desaparecer de la realidad mágica. La tomó entre las manos y se acercó al
ventanal que cubría el balcón de su habitación, lo abrió y una leve corriente
de aire nocturno se coló en el interior. Salió.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4snnTMeMoi8Y5y23Hq41-K3i7Yh-dcwn48rB9yrO7fCl6y4hsEaIh6F1BPzqikW2fQ7hnrA182UYjWaftWSimjKqZKW-0QSOH6l5ixLAKX-Di79WFMdH8cap7QPGrNcaiIz5DZAcUIKo/s1600/fantasy-city-at-night-copie.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4snnTMeMoi8Y5y23Hq41-K3i7Yh-dcwn48rB9yrO7fCl6y4hsEaIh6F1BPzqikW2fQ7hnrA182UYjWaftWSimjKqZKW-0QSOH6l5ixLAKX-Di79WFMdH8cap7QPGrNcaiIz5DZAcUIKo/s320/fantasy-city-at-night-copie.jpeg" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Había
un mago completamente desnudo, con sus brazos torneados sosteniendo una extraña
piedra gris en un balcón de lo que sería la ciudad con más ambiente nocturno de
los once reinos de Gromanis. Y allí se le vio a él levantando uno de sus brazos
y haciendo que las pocas nubes veraniegas que surcaban el cielo nocturno
desaparecieran en medio de un chaparrón espontáneo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La
luz de la luna le iluminó el rostro y él sostuvo la piedra durante unos
segundos en alto. Luego fue bajándola lentamente y la dejó en el suelo, donde
la luz la rodeaba perfectamente y dio un par de pasos hacia atrás. Unas manos
le rodearon la cintura sorprendiéndolo en su ensimismamiento. Sintió el tacto
inconfundible de sus pechos rozando su espalda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Siempre
me haces venir a buscarte —Le susurró ella.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—¿Siempre?
¿Olvidas quizás que esta tarde me recorrí media ciudad averiguando en que local
de mala muerte podrías estar haciendo de las tuyas?— respondió con una sonrisa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—No
me refiero a eso, idiota. —Pareció meditar un segundo antes de responder— No te
pareces a los demás hombres con los que me he acostado. Lo normal es que al acabar
terminen agotados, durmiendo a mi lado o que si tienen la suficiente energía
intenten abordarme de nuevo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Sabes
que dormir no es lo mío… E intentaría abordarte si no fuera porque verte
respirar en la cama, tumbarte y dejar que el mundo que te rodea desaparezca, no
fuera lo más hermoso del mundo. —Alargó los brazos hacia atrás deslizándolos
por los costados de sus piernas, sin embargo, no dejaba de mirar la piedra gris
que permanecía en el suelo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—No
sólo es eso. Parece que te activas, que tu corazón late tan fuerte que no deja
de bombear oxígeno a tu cerebro y no puedes evitar hacer algo con toda esa
energía. El martes por la tarde, después de hacerlo te pusiste a hablar sobre
la naturaleza de los hechizos de hielo y de cómo los cometas que cruzan el
espacio podrían aumentar su poder. ¡Y lo peor es que en los siguientes cinco
minutos desarrollaste una fórmula para hacerlo!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Así
que… en definitiva me estás diciendo que me vuelvo un genio después de
acostarme contigo ¿no?—respondió con una media sonrisa en la cara.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—No
precisamente, señor sabelotodo. Lo que trataba de decir era que no he visto ni
un penique de la parte que me corresponde de las ganancias por mi aportación a
tu capacidad intelectual.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—¿Aportaciones
a qué? ¿Ganancias? No me suena esa palabra, debo estar volviéndome idiota de
nuevo…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—¡Idioteces
te voy a dar yo a ti!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgxbuNTqn4sMtWVhzkU71I3mlwn5j8i0z16-ZD58ThDFHzf9D_zjHYeQfWWSGlf58v2OHzpWkUkJwu-8SxWlvcK5uTn-gvhIH3a7iGXk88dhVJliYizmQEI8m4dd2DRK_okOuPB-5FbNQ/s1600/grey-moonstone-250x250.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgxbuNTqn4sMtWVhzkU71I3mlwn5j8i0z16-ZD58ThDFHzf9D_zjHYeQfWWSGlf58v2OHzpWkUkJwu-8SxWlvcK5uTn-gvhIH3a7iGXk88dhVJliYizmQEI8m4dd2DRK_okOuPB-5FbNQ/s1600/grey-moonstone-250x250.jpg" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Deslizó
las manos por delante de su cuerpo y le agarró en la entrepierna si delicadeza
ninguna, lo que hizo que se encogiera y soltara una maldición entre carcajadas.
Se dio la vuelta para vengarse pero ella ya estaba corriendo por la mitad de la
habitación y dando un salto directa a la cama. Él fue tras ella a pesar de que
le amenazaba desde una posición superior y con una mortífera almohada que
podría hacerlo caer rendido.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mientras
tanto en el balcón, una piedra gris, gris del color de las nubes de tormenta,
de lo más normal del mundo, comenzaba a resplandecer. Era un resplandor
extraño, como una luz que no terminara de diferenciar lo que era luz de lo que
era oscuridad. Si alguien hubiera alzado la vista hacia ese balcón y hubiera
observado la piedra habría tenido un solo pensamiento: el gris no debería
brillar.</span></span></div>
<div style="font-family: 'Bookman Old Style', serif;">
<br /></div>
<span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><o:p></o:p></span>Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-82442690281069506652014-08-07T00:22:00.001+01:002014-08-07T00:23:58.786+01:00Las llamas de Vincent<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvNf5cIZBmcNEWDRybwzoW2wTj32ut8f00yLsp3xcoVvEIksWJrjph0EbaIqdn2zRiPwIrGtTUIg8pdPSssNyjhrbwAwWp4Py0BQCiG6PEUvkGB8zN3jiT6mbaNRmNOnHXimNBrlqJnqE/s1600/BIO_Biography_Vincent-Van-Gogh-Alienated-Artist_SF_HD_768x432-16x9.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvNf5cIZBmcNEWDRybwzoW2wTj32ut8f00yLsp3xcoVvEIksWJrjph0EbaIqdn2zRiPwIrGtTUIg8pdPSssNyjhrbwAwWp4Py0BQCiG6PEUvkGB8zN3jiT6mbaNRmNOnHXimNBrlqJnqE/s1600/BIO_Biography_Vincent-Van-Gogh-Alienated-Artist_SF_HD_768x432-16x9.jpg" height="180" width="320" /></a><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Has alargado alguna
vez los dedos intentando alcanzar el límite de la realidad? ¿Intentaste quizás
subir una montaña y te quedaste a sus pies, agotado, exhalando con cada suspiro
toda la voluntad que tenías para escalarla? ¿Has dejado que tus dedos sientan
el cosquilleo quejumbroso del futuro acercándose a ellos, justo a punto de
tocarlos y de repente se te ha escapado? Es entonces cuando llegas a conocer
una de las sensaciones más devastadoras que puedes conocer. No se trata sólo de
frustración. No. Es como si ese milímetro que falta entre tus dedos y el futuro
se llenara de tus sueños, y de repente lo atravesara una ligera brisa, tan leve
que si soplaras con los labios de un moribundo, la vencerías. Pero llega, y
sigue incansable su camino destruyendo todo lo que esperas con un leve gesto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Creo que esa es la
sensación que hizo enloquecer a Vincent van Gogh, y que seguramente, frustrado
por no poder alcanzar lo que él quería pintar en sus lienzos, hizo que el fuego
y las llamas se comieran más de una obra suya, o así me lo imagino yo. Unas llamas
que ya no pueden más que convertirse, en mi caso, en una papelera de reciclaje,
a la que destinas todo aquello que no brilla, que no te hace sentir tú mismo.
Ojalá pudiéramos volver a escribir todo en papel para poder echar a las llamas
aquello que no nos convence. Supongo que todos los artistas se han sentido así.
Que quizás todos han tenido esas noches solitarias en las que no salen las
palabras, en las que no pueden pintar, componer una canción salida desde el
alma, en que la inspiración desaparece por completo. Pero no sólo eso, no solamente
la desaparición de la inspiración es lo que hace que caigas en ese pozo tan
oscuro que son <i>las llamas de Vincent</i>. Hay una parte de ti, que una de tantas
noches en que las musas desaparecen, empieza a golpearte con sus puños de acero
y a hacerte sentir pequeño, solitario, inútil, fracasado y sobretodo incapaz de
lograrlo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tu mente racional
puede decirte en ese momento que con esfuerzo, con voluntad, práctica, perseverancia
y un toque de locura y genialidad, todo seguirá adelante y saldrá bien. Pero a
esa parte racional es muy difícil escucharla cuando estamos hundidos en la
miseria de nuestra propia mente. Y ya todos lo sabemos, no hay nada más
complicado que luchar contra uno mismo, salvo quizás hacer las paces con uno
mismo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me acuerdo en esos
momentos de la frustración del viejo Vincent. Ojalá tuviéramos todos los que
sufrimos estas horas oscuras un poco de tu genialidad, un poco de tu voluntad
para seguir intentándolo, para ver el mundo con los colores que tú los viste y
aplicarlos a nuestro pequeño arte. Ojalá otra noche como esta tarde muchos
meses en llegar.</span><span style="font-family: Bookman Old Style, serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-39320981217825128542014-07-31T21:01:00.002+01:002015-08-24T21:08:44.427+01:00Sobrevolando el Kilimanjaro.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrhY1eq_GMlzbqrhl4yYaWHaEXmz59oGZWP6S4dsvSpqsKAerzJXq-0frCnzUu_vXaZ8ykfdLuykQemZldzzXnu6Wr40t6cXfazwpK6DtqfhXOeO825Q2caC46HKMTVrHpXXva6DzSLzM/s1600/kilimanjaro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrhY1eq_GMlzbqrhl4yYaWHaEXmz59oGZWP6S4dsvSpqsKAerzJXq-0frCnzUu_vXaZ8ykfdLuykQemZldzzXnu6Wr40t6cXfazwpK6DtqfhXOeO825Q2caC46HKMTVrHpXXva6DzSLzM/s1600/kilimanjaro.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> Shira
nunca había soñado con llegar a un lugar tan alto. No había soñado que
merecería la pena sentir ese aire fresco en su rostro, en su cabello y en sus
manos. Ella no había soñado en toda su vida que su corazón latiría de ese modo,
ni que sentiría como su alma estallaría de triunfo, de conquista, al sentir que
lo había logrado.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="line-height: 115%;">Jamás
soñó que todo el camino de preparación la llevaría a lo más alto, y que todos
aquellos que le preguntaban por qué seguía adela</span>nte, diciéndole que no lo
conseguiría, se tendrían que comer sus palabras. No soñó ni siquiera con el
dolor que le llegaría alcanzar lo más alto, ni la sangre que gotearía de sus
pies ampollados. Tampoco soñó con todos los que dejaría en el camino, rendidos,
mientras ella luchaba por coronar la cima como otros tantos hicieron antes que
ella. No. Ella no sería capaz de soñar con una libertad como esa, rozando el
cielo y mirando hacia abajo, a todo ese mundo lejano que quedaba a sus pies...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhboI55Nr7kH90bWEUBW_LhXtb8J9AF_cW4PsnFGptUM_WnuCh_S3T3Ev1j07F7qTI8TtZjJbJyvCABQ3WdexHZni-WX1xXXDcMovy9Jv_5-vSr-_odjwW2uUI3uwimyVKlX5Psxa-wqFI/s1600/1399028546393.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhboI55Nr7kH90bWEUBW_LhXtb8J9AF_cW4PsnFGptUM_WnuCh_S3T3Ev1j07F7qTI8TtZjJbJyvCABQ3WdexHZni-WX1xXXDcMovy9Jv_5-vSr-_odjwW2uUI3uwimyVKlX5Psxa-wqFI/s1600/1399028546393.jpg" width="320" /></span></a><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">O
quizás sí. Tal vez lo único que hizo Shira en su vida fue soñar. Soñar que
había algo más allá, algo mejor, un mundo donde no importara de dónde venía o
hasta dónde pensaba llegar. Quizás soñó y se dejó llevar por los sueños,
sacrificando sus manos y sus piernas que ahora sangraban desde lo más alto de
África, muy lejos del Kilimanjaro, desde donde podía ver todo su mundo, en lo
alto de una valla de Melilla.</span><span style="font-family: Bookman Old Style, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-63652100947334875172014-01-20T19:55:00.000+00:002014-01-20T20:02:45.395+00:00La cañería del odio II<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> Se dice que el odio es un sentimiento explosivo, como
la ira. De esos que atacan y te dan una cantidad de energía durante un cierto
período de tiempo para luego arrebatártela y dejarte exhausta. Mirándolo de esa
forma el odio podría ser muy parecido al café o las bebidas energéticas. La
mayoría de la gente no soporta ese “subidón” que da el odio, ya que durante
todo el tiempo que lo usas te hace sentir mal con el mundo y contigo misma.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Sin embargo, ella no creía que el odio fuera un
sentimiento tan volátil. Aquellos que lo compararan con el café apenas tenían
una pequeña noción de lo que era el odio. Lo veían llegar y temiéndolo, lo
dejaban irse con la misma rapidez. No habían sentido en ese tiempo lo
suficiente para mantenerlo dentro de ti, para purificarlo, por así decirlo. El
odio, tal y como ella lo veía, era como si el ser humano pudiera nutrirse de
energía nuclear. Es dañino y lo sabes desde el principio, pero si consigues
ponerte el traje a tiempo y poner la maquinaria a punto ese odio es una fuente
estupenda de energía. Está siempre produciendo, como una central nuclear, y
aunque no es aconsejable andar a su alrededor, la verdad es que la energía que
produce se almacena poco a poco hasta que puedes utilizarla para cosas por las
que antes necesitabas pagar mucho más, y durante menos tiempo. Así era el odio,
se quedaba dentro de ella, y la hacía pensar y pensar, revivir, y seguir
produciendo, no esperaba un ataque rápido, sino la mejor forma de hacer algo
para emplear esa energía, y podría seguir haciéndolo sin agotarlo, porque
siempre hallaba una formar de seguir generando “energía”. Si aprendías a vivir
con él, nunca te faltaría esa fuerza para realizar lo inimaginable, aunque
tuviera que pagarlo con toda su inocencia. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Así que ella había pasado los primeros días con un
trozo de metal hilado como una aguja demasiado grande en la manta,
manteniéndose oculto a unos ojos demasiado atentos. Ella lo sentía contra su
piel desnuda y pensaba. Buscaba formas de salir de allí, de vengarse, de
destrozar todo aquello que odiaba en su pequeño mundo. Quería hacerlo desaparecer
con sus propias manos.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Lo primero que necesitaba era abrir la puerta, o sacar
la verja de la pared raspando en los lugares donde el metal se internaba en el
muro. Hacía tiempo había intentado eso mismo con sus propias uñas, pero el cemento
había hecho que le sangraran los dedos y que perdiera dos uñas de los dedos,
levantadas y sangrantes que le habían hecho llorar durante días, sin poder
dormir debido al dolor. Pero eso había pasado cuando era otra persona, cuando
no tenía paciencia ni tenía el odio para hacerla pensar. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Raspar la pared llevaría demasiado tiempo. Tendría que
hacerlo por tres lugares a la vez, y para cuando consiguiera avanzar por uno
sería descubierta. Si no era por el polvo de cemento acumulado, que podría
ocultarlo bajo la manta, sería porque aunque pudiera taparlo todo a la altura
del suelo, no podría tapar el que estaba por encima de su cabeza sin causar
sospechas. Y si aun así lo consiguiera, tendría que hacer un escándalo dándole
patadas a la verja para sacarla de su sitio. Él lo sabría, o lo vería desde lo
alto de la escalera y bajaría más tarde, preparado. Esa forma estaba descartada.
Quedaban otras dos.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Una de ellas sería hacer abrir la jaula al de la
mirada penetrante. Lo poco que sabía de él es que nunca la había dejado salir
de la jaula. Que la miraba y que quería verla desnuda para luego masturbarse
cada vez que bajaba o que volvía a subir. Si quería que le abriera la puerta
ella tendría que ofrecérsele en bandeja, como poco. Si fuera solamente por el
asco que le daba estar cerca de aquel ser, lo habría dejado pasar. Sólo
necesitaba ponerle las manos encima y luego destrozarle la cabeza. No. El
problema es que era improbable que abriera la puerta. Si quisiera propasarse o
que ella quisiera estar con él lo habría intentado hacía mucho tiempo, cuando
se encontraba más débil, cuando suplicaba desde que lo veía entrar en el
sótano, cuando habría hecho cualquier cosa por salir. No. Ella era su mascota,
y él sólo quería mirarla en su jaula, alimentarse, sufrir, hacer sus
necesidades y mirarla. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Así que sólo quedaba una opción: La cerradura. Para su
suerte, la cerradura era una de las que se abrían con esas llaves antiguas que
utilizaban sus abuelos. No sabía el porqué de esa elección, pero para ella sólo
significaba una cosa. Podría abrirla.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Al principio lo intento zarandeando el clavo dentro de
la cerradura, con sus delgados dedos apenas saliendo por los estrechos agujeros
que tenía la verja. Lo intentó varias veces, y estuvo noches sin dormir
pensando la forma de hacerlo, la forma de abrir la cerradura, la forma de salir
de allí. Desde que había abierto esa puerta en su cabeza, le costaba cerrar los
ojos y dormir. El odio la ayudaba a seguir despierta. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGmXAKdhxQhY9Uy7L4_Qk8mBOru_aCFpX-XpDW9XioADLB4Tf_Yy2-U0I1J_PurnxyHWcyvA09ei4tskb2LiAevY7loTo00WiuEioULcqE95ZEwwGbV-FmBJcgtZoOv48L38OiSHH5u00/s1600/17579135628187113013539.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGmXAKdhxQhY9Uy7L4_Qk8mBOru_aCFpX-XpDW9XioADLB4Tf_Yy2-U0I1J_PurnxyHWcyvA09ei4tskb2LiAevY7loTo00WiuEioULcqE95ZEwwGbV-FmBJcgtZoOv48L38OiSHH5u00/s1600/17579135628187113013539.jpg" height="240" width="320" /></a></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Decidió que tenía que doblarlo. Los agujeros de la verja
no servirían, se pasaban del largo que quería, y no serviría de nada perder esa
oportunidad en un vano intento. Lo único que tenía cerca, a parte del retrete y
la botella de agua, era su propio cuerpo y las mantas. El turno era de sus dientes, así que se metió
el clavo en la boca y lo encajó entre sus muelas a la altura que quería doblar.
Esperaba que no fuera de los que se rompen, así que puso toda su concentración
en ello. Quería hacerlo al milímetro. Empezó a hacer fuerza con el brazo,
bajando poco a poco y el metal no parecía querer ceder. Forzó un poco más la
maquinaria y sintió el metal caminando, deslizándose entre sus dientes. Los apretó
para que no se saliera e hizo un esfuerzo con el brazo. El metal comenzó a
ceder y los dientes empezaron a dolerle. Sabía que se estaba rompiendo, que la
muela se estaba resquebrajando, pero tenía que seguir ahora que el metal estaba
cediendo. Con un último tiró el metal pareció doblarse por donde quería, a la
par que una especie de corriente eléctrica cargada de dolor se deslizaba hasta
su cerebro para hacerla llorar y gemir en voz baja. El odio hizo que se
controlara, que no gritara cuando el trozo de diente calló en su lengua y la
sangre le llenó la boca con su sabor metálico. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Algo en su interior susurró: lo tienes. Y ella
enarboló en ese momento lo más parecido a una sonrisa que había tenido en años.
Era una sonrisa cargada de dolor, de odio, de ansias de venganza, que surcaba
la oscuridad infestándola con un aura aún más tenebrosa.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Varios días de temblores y fiebre después, consiguió
que la cerradura hiciera <i>“click”. </i>No
hubo alegría en ese momento. Sólo expectación. Sus dedos la mecieron suavemente
hacia delante, balanceándola, y poniendo atención a los ruidos, tras unos
minutos salió de la jaula. Aquellos pequeños y silenciosos pasos sólo tenían un
fin: La tubería que sobresalía de la caja. Volvió con ella. Cerró la puerta,
dejando que no se balanceara y se mantuviera firme y “cerró” tras ella. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Esa noche durmió más de lo habitual. No hubo sueños ni
pesadillas. Sólo ese descanso que se tiene antes de una batalla. Un sueño
ligero pero que sirve para descansar el cuerpo y preparar la mente. Despertó y
esperó mientras la luz del día se iba deslizando poco a poco por el suelo,
difuminada por esos cristales dobles y gruesos que apenas la dejaban pasar. Se
tapó con la manta y aferró sus objetos, cuidadosamente colocados bajo ella. La
hora estaba a punto de llegar.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Así fue. Los sonidos que tanto conocían empezaron a sonar
desde el piso superior y su corazón empezó a palpitar un poco más deprisa. La
cañería, los pasos, la puerta, las cerraduras,... Se abrió la puerta y entró
ese soplo de aire que hasta hace poco le traía recuerdos. Ahora hizo que su
mente se enfriara. Una capa de indiferencia, surgida de lo más hondo de sí
misma, la envolvió, la llenó por completo, y esperó con ella a que los pasos lentos
se acercaran.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Él se sentó como siempre. Cruzó las piernas y la miró
durante un largo rato con el plato lleno de comida delante de ella. Los ojos
azules la miraron desde el su altura y el plato pasó bajo la apertura que se
encontraba en la parte baja de la puerta. La rozó, la rozó una milésima de
segundo y la puerta empezó a ceder. Ella mantuvo la calma, pero una calma
tensa, preparada a saltar como un halcón sobre su presa. La puerta se contuvo y
no se deslizó más. Se quedó quieta. Ella mantenía la mirada fija en él,
esperando que notara algo, que sus ojos de hielo se movieran, que buscaran con
sus gafas ochenteras algún fallo en su preciosa jaula. Pero nada ocurrió. Ella
respiró. Había contenido la respiración durante todo ese tiempo y no se había
dado cuenta. Pero ahora todo seguía adelante.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">En su fuero interno ella peleaba con su instinto, que
le hacía querer actuar de inmediato. Pero una parte más profunda de sí misma,
más lista, más llena de odio, le decía que esperar, que lo mirara, que buscara
en esos ojos la fuerza, en su rostro… que lo grabara en su mente para
disfrutarlo luego. Así que lo miró durante un buen rato, resistiéndose a comer,
manteniéndole la mirada y quedándose con los detalles del rostro que le había
hecho perder el sueño, y el alma. Cuando lo consiguió, cuando en su mente quedó
realizado un retrato suyo con los más mínimos detalles, con todo lo que le
hacía odiarlo, decidió que el momento había llegado.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Alargó la mano hacia el plato, un movimiento lento y
sutil, que dejaba que la manta se deslizara, esta vez más que otro día, desde
sus axilas hasta su cintura. Su pecho fue apareciendo poco a poco mientras los
ojos de su observador dejaban de mirarla directamente a sus ojos y se dirigían
hacia él, en el que empezaba a aparecer la areola ligeramente más oscura de su
pezón. Él no captó el cambio de movimiento hasta que fue demasiado tarde. La
mano se había detenido en el aire frente al plato, con el puño cerrado. En su
lugar apareció su pierna desnuda que golpeó la puerta con toda la fuerza que le
fue posible, haciendo que esta girara y callera sobre él y tirándolo hacia
detrás.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Ahora si estaba funcionando la ira y el odio
espontáneo. Él intentaba levantarse de espaldas y sacudirse cuando el cuerpo
desnudo de ella caía sobre él y lo aprisionaba contra el suelo. Él intentó
levantarla pero algo metálico le golpeó en la cabeza haciéndole ver un
resplandor blanco que no le dejaba focalizar la vista, destrozando sus gafas y
haciéndolas rodas por el sótano. Volvió a golpearle con la tubería un par de
veces más en la cabeza hasta que él estuvo demasiado atontado para defenderse.
No le había roto el cráneo, pero la sangre brotaba de su cabeza por distintos
lugares manchando el suelo y su cuerpo desnudo. No sabía cómo se había podido mover tan
rápido. Desde que decidió darle la patada a la puerta, ese manto de odio que
cubría su mente se había apoderado de ella y allí estaba, aporreándolo con una
cañería en el suelo.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBHinv_XR7unUY3tF-vb6pNaDyVnRgyS7gQcC7jti3JRZh6oB5jqjrEE4c-mF_7BrNG7lU7lM3ubzKqvayJmSdttFH143XLxSMCqPFPpWRhkB5X5_OmAPsCDrP7ZHN0p58v7Z1Ms1gGk/s1600/1288366166_1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBHinv_XR7unUY3tF-vb6pNaDyVnRgyS7gQcC7jti3JRZh6oB5jqjrEE4c-mF_7BrNG7lU7lM3ubzKqvayJmSdttFH143XLxSMCqPFPpWRhkB5X5_OmAPsCDrP7ZHN0p58v7Z1Ms1gGk/s1600/1288366166_1.jpg" /></a>No le dijo nada, no habló con él, ni le susurró frases
de venganza. No. Ella le miró a sus ojos entrecerrados, que intentaban fijarse
en algo y le enseñó el pedazo de metal cilíndrico de su mano. Sonrió.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b>“Por los
pasos lentos.” </b>Pensó para sí misma,
mientras utilizaba la cañería eficazmente, contra sus piernas, dándole
justamente en las rodillas. Los gritos de él, a pesar de estar cerca de perder
la consciencia, se dejaron oír por el sótano. Ella golpeó una y otra vez,
sudando cada gota de odio hasta que sus rodillas eran una masa machacada de
hueso y carne que giraban hacia atrás más que hacia delante.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b>“Por las
cerraduras.” </b>Repitió el mismo proceso
con los dedos de sus manos. Utilizó la cañería mientras los gemidos y los
llantos de su anfitrión quedaban ahogados en el vació de su mente, en la calma
oscura que la llenaba ahora. Se sentía extrañamente feliz, una felicidad negra,
pero una felicidad que la llenaba, desde el más profundo odio. Varios dedos se
perdieron en el proceso, rodando por el sótano, donde yacían tres pequeños
ratones muertos recientemente.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b>“Por las
horas mirándome.” </b>Buscó por el suelo.
Se le había caído de la mano al salir de su pequeño hogar. Pero no tardó en
descubrirlo, mientras la respiración agitada del que intentaba moverse por el
suelo con todos sus miembros partidos intentaba alejarse de ella. El trozo
blanco de muela relucía impecable en sus dedos llenos de sangre, entre los que
aún crecía una uña que había perdido hacía casi un año. Se volvió a sentar
encima de él, mientras agitaba, o lo intentaba, sus brazos, partidos por
diferentes lugares, con dedos de menos y sangrando. Ella se acercó a su rostro.
Había afilando contra el suelo aquél pedazo de su propio diente, lo había hecho
en sus horas de fiebre, aún dominada por su pasión, pensando en este momento.
Su diente tenía ahora el filo suficiente para cortar. Forzó sus párpados con la
mano izquierda, sosteniéndolos, mientras él empezaba a gemir y a gritar con
todas las fuerzas que podía. Le abrió el ojo y le miró directamente, quizás
durante unos segundos, quizás durante horas. Pero esperó a que dejara de gemir.
Entonces, cuando el ojo ya lagrimeaba, acercó la otra mano y él empezó a sacudirse
hasta que se mordió su propia lengua y la sangre brotó de sus labios. Ella no
dudó. Acercó el pequeño trozo de muela, convertido en una afilada cuchilla y
empezó a deslizarlo por la superficie de su ojo, cortando por la mitad ese iris
azul lleno de hielo que la mirada todos los días desde hacía años. El fluido
gelatinoso con el iris en él, se deslizo por su mejilla poco a poco, mientras
los gemidos se hacían cada vez más bajos. El ojo se vació completamente entre
sus dedos y ella se levantó para contemplar su obra. Quedaba el último paso.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><b>“Por las
cañerías.”</b> No se entretuvo. Le quitó
los pantalones y los calzoncillos y los tiró a un rincón. Él temblaba, ya de
dolor, ya de miedo, pero no podía mover ni un músculo por sí solo, mientras
ella se acercaba. Su pie desnudo movió su pene y lo alargó hacia el suelo. Lo
tenía lo suficientemente grande para apuntar bien. Estiró sus piernas y levantó
la tubería en vertical. Fueron necesarios 5 golpes. Falló dos. Bajaron derecho
hacia él y rebanaron varios trozos que se quedaron pegados al tubo. Fue hacia
las mantas y desgarró una tira de ellas. Cogió el clavo y se acercó a él. No
había asco en su rostro, ni repulsión por tocar a aquel al que odiaba. No
ahora. Rodeó lo poco que le había dejado con la tela e hizo una especie de
torniquete ayudada por el clavo. Cuando terminó de apretar clavó este entre los
restos de los testículos y lo dejó asomando.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Tardó unos 20 minutos en cargar el cuerpo mutilado y
masacrado, con sus escasas fuerzas, escaleras arriba. Lo sacó a rastras de la
casa que nunca había visto. Si hubiera vivido alguien más allí, ella ya lo
sabría. Abrió la puerta general y el aire de la tarde le dio en la cara,
vendiéndole una libertad que ya no conocía ni parecía ansiar. Lo arrastró unos
20 metros más allá de la casa en un prado que terminaba en una carretera
secundaria. Lo dejó inconsciente, incapaz de moverse, sangrando, y casi ciego
en medio del prado. Volvió tras sus pasos.</span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Encontró todo lo que necesitaba dentro para hacer
arder ese antro. Pero antes de ello puso a salvo sus más preciadas posesiones.
Su trozo de muela y su cañería. Se colocó, desnuda, al lado de su captor y
esperó a ver cómo ardía aquella casa y todos esos días de gritos y de llantos.
Toda esa impotencia. Ardieron y ella se quedó a verlo. Recuperó su clavo del
torniquete y le echó una última mirada antes de empezar a andar. </span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKD2Nndr45JSIPCy5AC4DJZ_0CzjSC72iETa6qxZu1IL_0NH7cJnufjxVlpxNfxmEJGiF1RHTum42vzyJXX6b1bnVMds2Turj0H5A9P5aXXBTEuZNe4ADaMsdRq-oMZfVpfKpYPIHz18/s1600/.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKD2Nndr45JSIPCy5AC4DJZ_0CzjSC72iETa6qxZu1IL_0NH7cJnufjxVlpxNfxmEJGiF1RHTum42vzyJXX6b1bnVMds2Turj0H5A9P5aXXBTEuZNe4ADaMsdRq-oMZfVpfKpYPIHz18/s1600/.jpg" height="217" width="320" /></a> </span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Lo dejó allí tirado en la nada. Comenzó a caminar,
desnuda y descalza, libre de todo, salvo de su odio, por el asfalto tibio de
una tarde de verano. Un verano que se resistía a llegar a ella. Para ella todos
los pasos a partir de ahora serían sobre hielo. Sobre un hielo del color azul
del ojo que se deslizaba por la mejilla, y que nunca iba a olvidar.</span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-27017330546595731232014-01-11T23:36:00.002+00:002014-01-14T22:05:07.818+00:00El día en que las sombras cruzan Limes.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjn0ucIpSusSZbYKsY1yFSDBH2IbAxpyjLeUKrd_CsootdTKxdW8V50PJi8sp1UmXs7FuQ-MkrV-hW4XvLaOhRDSADYFUhWhIUVdHNbI_-PoTDJTzF3ZN1J8AbvRrX2Zyc8zFePh4IzoA/s1600/holewall.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjn0ucIpSusSZbYKsY1yFSDBH2IbAxpyjLeUKrd_CsootdTKxdW8V50PJi8sp1UmXs7FuQ-MkrV-hW4XvLaOhRDSADYFUhWhIUVdHNbI_-PoTDJTzF3ZN1J8AbvRrX2Zyc8zFePh4IzoA/s320/holewall.jpg" width="320" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">El Morador del Limes (Cortesía de Stardust)</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Llevaba unos cuantos meses viviendo en <b>Limes</b>, en mi tranquilo y abandonado
pueblo, que reparaba poco a poco trabajando duramente y con la ayuda de
aquellos que se acercaban a saludar al “morador”. Ya me había acostumbrado a
sus idas y venidas, a sus invitaciones y a su curiosidad innata. Había algo en
mí que les sorprendía, tanto como ellos me sorprendían a mí. Y no hacía falta
que me lo dijeran, aquellas gentes lo demostraban abiertamente. A veces venían
niños y adultos a observarme. Se sentaban en lo alto del pequeño muro que
rodeaba el pueblo y que continuaba su camino, y desde allí me señalaban o me
hacían preguntas en voz alta. Muy pronto me acostumbré a ellos y asumí que, si
yo me internaba en sus ciudades para ver cómo vivían, ellos tenían el mismo
derecho a hacerlo conmigo.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Pronto pude comprender que aquello que
les sorprendía, tanto a niños como adultos, era mi estancia en la villa. Ellos
veían dos ciudades, diferentes, cada una con su estilo, pero al fin y al cabo,
ciudades con toda clase de comodidades que podrían solucionarme un poco la
vida, en vez de estar trabajando cada día para mejorar mi nuevo hogar, y también,
aunque poco a poco, las casas de alrededor, sobre todo ahora que se acercaba el
invierno. Más tarde me enteré que no era el único que había vivido en <b>Limes</b>, sino que entre los más ancianos
de las ciudades, aún se contaban aquellos que habían vivido un tiempo al menos,
en lo que ahora era mi hogar. Pero pocos hablaban de ello, salvo conmigo cuando
los conocí, y no era por vergüenza. Pero ese tema parecía ser muy personal para
ellos, indistintamente de la ciudad en la que hubieran terminado. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Como decía, ya llevaba meses trabajando
en reparar el que ahora era mi dulce hogar, y había conseguido ponerlo al día,
incluso ya me dedicaba a recoger trocos de madera y guarecerlos para calentarme
en los días de invierno que pronto llegarían. A parte de hacer pequeños arreglillos,
cultivar lo que podía encontrar o compraba a mis vecinos, o de pasar los días
con ellos aprendiendo sus costumbres, me dedicaba, sobre todo, a poner <b>Limes</b> en orden. El pueblo contaba con
unas treinta casas, bien organizadas, con sus huertos, alguna con establo como
la mía, en un estado un tanto decadente, o en otras palabras, acercándose a la
ruina. Ya había arreglado goteras, ventanas rotas, huecos en la pared de mi
casa, y hecho todo lo posible por adecentarla, incluido desatascar la chimenea,
para risa de mis queridos observadores, que se desternillaban mientras yo me
pasaba más de dos horas en el río helado quitándome la carbonilla. Los pequeños
edificios estaban simplemente allí, sin ningún orden, dentro de los pequeños
muros que las rodeaban, y solamente el camino que serpenteaba entre ellas y se
alejaba a los dos extremos por la muralla que se unificaba y continuaba hacia
el horizonte, las unificaba entre sí. El pequeño camino, entre ese tortuoso
trazado, pasaba por una plaza que se apostaba en lo que podría considerarse el
centro del pueblo, y que para mi sorpresa, estaba bastante bien cuidada en
comparación al resto. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">No entendía por qué pasaba eso hasta la
mañana del día del solsticio de invierno, del cual yo no tenía forma de
enterarme cuando sucedería, ni me había preocupado por preguntarlo, ocupado
como estaba en las reformas. Ese día no tuve que esperar mucho para
despertarme. El ruido proveniente del exterior me arrastró fuera del mundo de
los sueños, y me encontré, de pronto, frente a una estampa que me maravillaría
durante mucho tiempo. Al asomarme a la
puerta pude contemplar como dos mareas de gente se acercaban por las colinas,
bajando hacia <b>Limes</b>, desde <b>Ύβρις</b>
y <b>Αρετή. </b>Llevaban ropas
coloridas, venían bailando entre ellos, cantando, riéndose, y traían comida y
bebida, y mesas y sillas, instrumentos de música y todo lo necesario para tener
una buena fiesta. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Salí de mi casa embobado por la
situación, por la alegría que traían con ellos, por el escándalo y sobre todo
por el hecho de que tanto los habitantes de <b>Ύβρις</b> como los de <b>Αρετή, </b>se dirigieran hacia mi pequeño hogar para
organizar una fiesta. No tardaron mucho en instalarse por el pueblo. Respetaban
a mi parecer las pequeñas casitas y en particular la mía y mis cultivos, pero
se repartían por todo el lugar colocando mesas y sillas por doquier,
llenándolas con toda clase de dulces, de bebidas y de viandas. Los habitantes
de ambas ciudades iban llegando poco a poco, y lo que a mí me parecía un
pequeño pueblo con unas cuantas casas, pronto estuvo poblado, dentro y fuera de
las murallas, por miles de personas, que danzaban y reían, que se hablaban y
contaban chistes entre ellos, que se sacaban a bailar sin distinción alguna. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Diría que me
dediqué a observarlos durante todo el día mientras duraba la celebración, pero
sería una mentira por mi parte. Descubrí pronto que celebraban la llegada del
invierno y el día más corto del año. Ese día celebraban la marcha de las
sombras del mundo, y la llegada de los días largos que empezarían a partir de
entonces. Había competiciones de lucha, de atletismo, de lanzamiento… todo ello
improvisando el lugar, mientras unos se apartaban para hacerles hueco. Los
premios eran posesiones que no querían o no necesitaban y se iban apilando al
lado del muro hasta que dos o más coincidían por alguna y empezaba la
competición a su gusto. Yo mismo participé en ellas, y aunque no las gané
todas, he de decir que mi casa pronto tuvo un par de muebles más que me
ayudarían a guardar mis pertenencias. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD1xzAqjxWOKBd2AJKS7wmbN3Q9BeG5uuu5BHjkHFabnOkPVbOXcR1kiAm73BVrpaH3TXDqVRjiQ3mjoczU-u-4tVbtO04p2xAnrFCUyNG8d-KG4tVrnXkdxAiwhn_meADRCR0tPl4bjs/s1600/slide_issue_208.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD1xzAqjxWOKBd2AJKS7wmbN3Q9BeG5uuu5BHjkHFabnOkPVbOXcR1kiAm73BVrpaH3TXDqVRjiQ3mjoczU-u-4tVbtO04p2xAnrFCUyNG8d-KG4tVrnXkdxAiwhn_meADRCR0tPl4bjs/s320/slide_issue_208.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Georgia","serif";">Mientras el día
pasaba, sin prisas pero alegremente, también se iba comiendo, asando corderos y
cabritos, preparando verduras, arroces y comiendo toda clase de panes que
traían desde sus casas. Había dulces por los que los niños se peleaban, a cual
más sabroso y con más colores. También había bailes, que no dejaron de
sorprenderme. En ellos los jóvenes sacaban a los ancianos a bailar. Las chicas
y los chicos los levantaban y les hacían dar vueltas y sonreír, pareciendo
prometerles un día más largo, más risas y fiestas por venir. Luego los ancianos
salían de la mano de sus jóvenes parejas y se la dejaban a otra persona de
mediana edad, estos bailaban con los jóvenes hasta que los niños empezaban a
colarse, bailando entre sus piernas e iban repartiendo a adultos y a jóvenes
con parejas de su edad. Cuando terminaban de emparejarlos, los ancianos volvían
a salir a bailar, esta vez con los niños, entre risas y pasos disparatados que
eran el espectáculo más desternillante que he visto en mi vida. </span></span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Entre todos
estos festejos el día se fue apagando y las hogueras se encendieron poco a
poco, iluminando Limes con una luz que parecía sobrenatural, danzando entre las
sobras de la gente. Cuando el último rayo de luz del atardecer desapareció en
el horizonte y se dejó su último reflejo en los ríos que serpenteaban desde las
montañas, mi sorpresa fue mayor. Mis vecinos se fueron apartando entonces a
cada lado del sendero, hacia el lado que más se acercaba a su ciudad, y la
plaza se fue vaciando sin previo aviso. Era como si no lo notaran por sí
mismos, un paso natural de ese baile que habían compartido durante todo el día.
Las voces se fueron callando poco a poco y pronto se hizo el silencio. Me temía
que la fiesta acababa de llegar a su fin y que los problemas entre dos ciudades
tan diferentes acababan de comenzar de nuevo. Pero no era eso, ni mucho menos.
La gente quedó rodeando la plaza en la que nadie entraba en ese momento, y del
silencio empezó a surgir una pregunta que todos repetían:</span><span style="font-size: small;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif";"> </span></i></span><br />
<br />
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif";">“¿Quiénes son las sombras que nos abandonan?” </span></i></span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">En el momento en que la voz general llegó
a llenar todo el pueblo se hizo el silencio y unas figuras empezaron a
adelantarse en la plaza, desde ambos lados del camino que los separaba ahora y
repetían: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif";">“Yo
soy la sombra y abandono el que fue mi hogar, para que la luz entre en él.” </span></i></span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHGPujdVQx62X0dEOB_y7-6nyLVJIFGDehdhHS5eXYPivplST459lSueuqe3w3-vNGG43BXCNaWbz6g4cA-OqhtbjzoWyTXAWR4XXHmtH19LlsQiIh3aaMYRsmQUcVqGeExbUYRc4zcGE/s1600/071111_DSC4207-luces-y-sombras-3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHGPujdVQx62X0dEOB_y7-6nyLVJIFGDehdhHS5eXYPivplST459lSueuqe3w3-vNGG43BXCNaWbz6g4cA-OqhtbjzoWyTXAWR4XXHmtH19LlsQiIh3aaMYRsmQUcVqGeExbUYRc4zcGE/s320/071111_DSC4207-luces-y-sombras-3.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Georgia","serif";">Así repetían una y otra vez decenas de
mujeres y hombres, ancianos, niños, de todas las edades, aunque en su mayoría
adultos, mientras se paraban un segundo en la plaza y cruzaban al otro lado. De
todos los que cruzaban apenas conocía a cinco, y a otros tantos de vista. Una
de ellos era una niña que solía sentarse en el muro a hacerme preguntas a
menudo. Se quedó en el centro de la plaza mientras los demás se iban moviendo.
Ella empezó a caminar hacia mí tras pronunciar su sentencia, y cuando estuvo a
mi lado me dio la mano y se quedó junto a mí. Me di cuenta en ese momento de
que nos encontrábamos en el mismo camino, no había sido mi intención, pero al
estar observando todo lo que sucedía me había quedado en el centro justo Limes,
el camino que lo atravesaba serpenteando. La multitud no dudó en mirarnos durante unos
segundos y continuar luego con el ritual. Como respuesta a mi pregunta
silenciosa, la niña me hizo señas para que me agachara y me susurró que todos
aquellos que cruzaban, decidían por sí mismos, que ya no pertenecían a esa
ciudad, que sus convicciones habían cambiado, y que preferían mudarse con sus
vecinos, dónde se sentirían mejor. Eso pasaba solamente ese día, y hasta el
solsticio de invierno del año siguiente, deberían asumir su decisión, y
entonces podrían decidir de nuevo.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Georgia","serif";"> </span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">—<span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-family: "Times New Roman"; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">¿Lo mismo sucede para ti? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">—<span style="-moz-font-feature-settings: normal; -moz-font-language-override: normal; font-family: "Times New Roman"; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;"> </span></span><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">Así es, Morador. Pero ya sé tomar mis
propias decisiones. Y ya no sentía que <b>Ύβρις </b>fuera mi hogar. Ahora vivo en<b> Limes</b>. Y así tendrás compañía. —
zanjó ella. </span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">La fiesta se reanudó con el fin de los
intercambios, y la gente empezó a abandonar poco a poco Limes con el paso de
las horas y la llegada de la noche. Se fueron marchando todos como las gotas de
la lluvia al caer de los árboles, hasta que sólo quedaban aquellos que habían
conocido el amor esa noche, y aguantaban para aprovecharlo todo lo posible,
hasta que la luz apareciera de nuevo por el este. </span></div>
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: small;">La noche me sorprendió de la mano de una
niña, que había ganado su propia cama compitiendo y que se había traído todas
sus pertenencias, o las pocas que poseía. La llevé de la mano hasta la casa que
había arreglado y la instalé allí, en una pequeña habitación, mientras ella se
caía de sueño. Pero no sin dejar de sonreír. No sabía cuanta alegría me iba a
traer la sonrisa de esa niña, ni cuanto saber.</span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-26678703921417370652014-01-10T01:01:00.000+00:002014-01-10T01:01:09.378+00:00La cañería del odio I<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
El sonido de
las pulsaciones golpeando la sangre en sus oídos le hizo estremecerse una vez
más. Sentía su corazón atravesándole la piel, rasgándola y filtrándose por los
poros hasta que sentía como el sudor se enfriaba y goteaba en el ya de por sí
húmedo suelo. Su cuerpo reaccionó antes de que se diera cuenta y se recostó
contra la pared, tapándose en movimientos lentos con las dos mantas raídas que
la acompañaban en la casi perpetua oscuridad. Consiguió taparse las piernas con
una de ellas y utilizó la otra para cubrirse hasta el cuello. Entró en calor al
instante, a pesar de los agujeros que plagaban ya las mantas. Pensó, durante un
instante, que era posible que hubiera llegado el verano. Un segundo de más que
la hizo sacudirse, como si tuviera un escalofrío. El verano ya no existía. Su
mundo tenía muchas facetas, pero en ninguna había nada llamado verano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
En cambio, lo
que sí había en su mundo eran rejas de acero, los ratones escondidos, las dos
comidas diarias sin nada de sal, la botella de refresco con dos litros de agua
que aún utilizaba, las dos mantas con agujeros, los ojos fríos, la puerta, y la
cañería. Y en su mundo el único sentimiento posible era el odio, odiaba todo
eso, desde los diminutos ratones hasta la cañería que le hacía sudar, respirar
más fuerte y estremecerse con la piel de gallina. El odio la acompañaba, y el
odio no la traicionaba. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBvtaIlZx4AO58a7XLWXLzlMgq7HrqtzsE4DD0SgyOmmgWhrGE484aQvb2bsq5SGz5FFu1KwNDivVUdet7PSNiXgmHr9uXj6OJV_IN1ZsNRl4mC0PY3j25eR0dbI4QEbvtdoRk03_MBGs/s1600/FOTO28.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBvtaIlZx4AO58a7XLWXLzlMgq7HrqtzsE4DD0SgyOmmgWhrGE484aQvb2bsq5SGz5FFu1KwNDivVUdet7PSNiXgmHr9uXj6OJV_IN1ZsNRl4mC0PY3j25eR0dbI4QEbvtdoRk03_MBGs/s1600/FOTO28.jpg" height="221" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Al principio
existían otros sentimientos, pero habían ido desapareciendo. El miedo, la
angustia que le hacía llorar durante las horas de soledad, el dolor por los
recuerdos… Todo había desaparecido, nublándose en cada rincón de su alma con
una nube de oscuridad que se iba acercando a cada rincón de esperanza,
comiéndoselo lentamente mientras los meses pasaban. Ahora volvía a escuchar el
sonido de la cañería, del “agua” cayendo, y todo se volvía parte de esa niebla.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
La primera
puerta hizo ese ruido chirriante que odiaba, arrastraba la esquina por el
suelo, o eso quería creer, sacándola totalmente de quicio. Era el segundo paso,
después de la cañería llegaba la primera puerta. Luego venían cuatro pasos, y
empezaban a sonar las cerraduras de la segunda puerta. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Clanc” “Crac” “Tuc</i>” y la segunda puerta se abría. Entraba ese
soplo de aire fresco envenenado, que hasta hacía pocos meses no hacía sino
recordarle sucesos de una vida que no existía, que no volvería a existir. Ahora
cuando entraba no traía nada, ni frescura, ni nada por el estilo porque los
recuerdos estaban desapareciendo. Se había rendido. No a él, sino a sí misma, a
la única parte que podría mantenerla viva por dentro, aunque fuera en la más
plena oscuridad. No había vuelta atrás, una vez empezabas a alimentarte de esa
parte de tu ser, cualquier cosa la despertaba, la alimentaba y la hacía más
fuerte. Mientras tanto, aquella que había sido, desaparecía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Lo siguiente
eran los pasos: vagos, lentos, con peso pero sin una fuerza que los llevara, la
clase de pasos que da la gente que ha perdido la autoestima hasta el punto de
ralentizar el mundo que les rodea. Con esos pasos los ratones que hurgaban por
el sótano decidían esconderse. Eran tres los que había ahora. Uno iba siempre
tras las cajas de revistas. Otro se escondía debajo de una nevera de las que te
llegan por la cintura, de esas que suelen haber en los bares para guardar los
refrescos. Y el tercero siempre cambiaba de lugar, a veces lo intentaba con sus
compañeros, y otras simplemente se quedaba quieto en una esquina, paralizado de
muerte, respirando y esperando que pasara el tiempo. Hoy le tocó la esquina.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Luego aparecía
él, con sus pasos lentos, bajando los escalones y se colocaba delante de ella,
en su pequeña jaula de acerco con un retrete para ella solita. Él venía, se
sentaba y le pasaba por un pequeño hueco la comida, sin cubiertos, claro está.
Y desde el suelo esperaba mirándola. Su pelo castaño y desordenado la
frustraba, le hacía odiarlo. Su calva incipiente también. Sus ojos azules,
fríos, tras los cristales de esas gafas grandes sacadas de los años ochenta.
Sus labios finos y sin vida. Y esa cara pasiva, que observaba y la miraba, y la
miraba y seguía mirándola. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
La chica que había
llegado allí hacía seis años había tenido muchísimo miedo de este hombre. Él la
había secuestrado, la había drogado, quitado la ropa y metido en una jaula.
Ella gritó durante días, pero nadie respondió. Sólo él venía y se acercaba a la
jaula, sin decir nada. Ella intentaba hablarle, hacerle ver que no podía
dejarla ahí, que tenía que dejarla salir, que ella no diría nada. Él sólo la
miraba con sus ojos muertos como el hielo. No sabía nada de él, ni su nombre,
ni que hacía, ni absolutamente nada más que sus sonidos, los ruidos y las
costumbres que ya odiaba.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El miedo a que
quisiera violarla había desaparecido con los años, como todo lo demás. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Ella ya no era
la chica de primero de carrera que se esforzaba por estudiar y ser amable con
todo el mundo. Tampoco era la que se resistía a perder la esperanza en su
jaula, ni la que esperaba salir de allí. Ahora ella era parte de ese pequeño
rincón, ella era odio, y odio era ella. No recordaba su nombre ni quería
recordarlo. Ella sólo se sentaba allí, como si fuera su trabajo y le devolvía
la mirada a ese hijo de la gran puta. Lo miraba y lo odiaba con todas sus
fuerzas esperando que ardiera, que se le estallaran las tripas y empezara a
sangrar por todas partes, que moviera la mano un centímetro para querer tocarla
y que ella pudiera sacarle los ojos y partirle los dientes uno a uno con un
ladrillo mientras se los hacía tragar…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Él esperaba a
que ella comiera. A que su apetito superara su odio. Últimamente eso llegaba a
pasar muchas horas después de que él llegara con la comida y que empezara a
observarla. Él no daba muestras de cansancio. Ella comía para poder odiar al
día siguiente. Pero le hacía esperar todo lo posible. Sabía que cuando empezara
a comer las mantas resbalarían y enseñaría parte de su cuerpo totalmente
desnudo. No le importaba. Fue de las primeras cosas a las que consiguió
acostumbrarse. Después de que él no intentara violarla durante meses, empezó a
comer tranquila. Pero si podía se tapaba. Incluso ahora, cuando todo lo demás
había dejado de existir, ella intentaba taparse. Por la “cañería”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Las horas
pasaron, ella se resistió todo lo que pudo, mirándole, a veces lagrimeando de
mantener abiertos los ojos mucho tiempo sin llegar a parpadear. Luego alargaba
la mano, la manta se caía un poco pero la sujetaba bajo las axilas, y empezaba
a comer, siempre volviendo a mirarle. En su mente lo mataba de mil formas
diferentes, cada cual más asquerosa que la anterior, pero eso no le quitaba el hambre.
La comida era odio, y el odio era ella, lo necesitaba. Cuando la comida se
acabó, él cogió el plato metálico rápidamente, se levantó sin mediar palabra y
subió las escaleras. Como siempre. Ella era su mascota. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Los ruidos
comenzaron de nuevo. Los ratones se movieron de sus escondites y fueron a por
las sobras, la segunda puerta se abrió, las cerraduras hicieron sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Clanc” “Crac” “Tuc”</i>, los cuatro pasos,
la otra puerta y su ruido infernal, la última cerradura y el girar de la llave.
Pasos en el piso de arriba, dejaba el plato en la mesa y caminaba hacia el
baño. Entraba. Minutos. A veces una respiración más alta de lo normal. Y luego,
finalmente, tiraba de la cisterna y sonaba “la cañería del odio”. Ese sonido la
hacía temblar. No de miedo, sino de puras ganas de matar. Su instinto animal se
volvía una bestia con ese sonido y todo lo que había sido una vez humano en
ella se acoplaba a la bestia para darle más fuerza. La cañería la había
despertado al odio, y la hacía revivirlo todos los días de su vida.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinsGtkYGP6UfTdJjv2yOV9F2iurb-XXazKJBI4Nrz_iIWP3Rv0khNvDItbIz8dxAKWHstX3UkEo0FwOBE4cD_8rwurVjxKX9uLy60CimZY4Gy3wxoAKHo2FonNAfrIR5w47o9qbATlb68/s1600/nail.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinsGtkYGP6UfTdJjv2yOV9F2iurb-XXazKJBI4Nrz_iIWP3Rv0khNvDItbIz8dxAKWHstX3UkEo0FwOBE4cD_8rwurVjxKX9uLy60CimZY4Gy3wxoAKHo2FonNAfrIR5w47o9qbATlb68/s1600/nail.jpg" height="200" width="200" /></a>Quizás la
cañería no la odiaba a ella. Ese día sonó más fuerte de lo debido, y en su
trayecto hizo temblar un poco el suelo de la casa. El temblor justo para que
ese clavo que tanto había mirado, por encima de su jaula, en lo alto de la
pared donde la cañería bajaba, cediera y cayera a sus pies como tantas veces
había soñado antes, cuando era otra.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Ella lo miró
durante horas, imaginando las cosas que podría hacer con ese pequeño trozo de
metal. Mantuvo esa mirada perdida puesta en ese único lugar discordante de su
realidad. Finalmente alargó la mano y lo cogió. Le iba a hacer pagar una a una
todas sus malditas pajas y las veces que había tirado de la cisterna. Ese clavo
era odio, y el odio era ella.</div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-1645997298779084862013-12-18T01:51:00.000+00:002013-12-18T12:47:19.415+00:00Un par de horas.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Empezar con un par de horas es
una tarea difícil. Uno cree que no, que todo irá como la seda, pero la verdad
llega cuando te encuentras a punto de comenzar , te mira incrédula y empieza a
golpearte con un bate de béisbol con la palabra “procrastinar” grabada a fuego
en la madera. No es fácil empezar ni vencerse a uno mismo cuando tratas con el
trabajo duro.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">He de decir que la vagancia no es
una facultad que se adquiera con los años, no. Yo ya era vago en todos mis
recuerdos. No exactamente vago. Hacía cosas, pero siempre que me resultaran
curiosas y de mi propio interés. Pero digamos que a la hora de estudiar, por
ejemplo, era ese alumno (que no estudiante) que se leía las cosas en 10 minutos
y sacaba entre un 7 y un 9 en el examen, pero que se conformaba con sacar un mísero
5. No puedo recordar cuántas veces escuché eso de: Tú puedes hacer más, pero no
quieres.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">La verdad es que no sabía que
quería hacerlo. De eso nos damos cuenta más tarde, cuando ciertas cosas se nos
escapan de las manos. Pero eso no significa que no pueda remediarlo. </span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ahí es cuando entra ese par de
horas de las que hablo. Esas horas llegan casi siempre por obligación. Tú ya te
habías dado por perdido y dicho “Soy un vago, y no conseguiré cambiarlo”. Pero
un día te tienes que poner a estudiar un idioma por obligación, sacarlo sea
como sea o perderás año y medio de tu vida. Así que sacas la valentía para
poner el despertador todos los días temprano y estudiar una hora, dos horas,
ponerte histérico porque no estás acostumbrado a sentarte a estudiar tanto
tiempo, comer algo y volver a estudiar. Al principio no lo soportas, pero con
el tiempo se hace más fácil, una actividad a la que te acostumbras, una
facilidad a la hora de hacer algo. Y cuando después de tanto esfuerzo lo logras…
estás casi más contento del esfuerzo que del premio. Supongo que esa sensación
sólo te queda si nunca te has esforzado porque sabías captar las cosas fácilmente.
Otros se alegrarían por la meta. Yo me alegré por el esfuerzo.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">La cosa empieza a complicarse en
ese punto. Sigues siendo un procrastinador, alguien que se justifica en una
frase que utilizaría el mismo James Bond: No mueras hoy, si puedes morir
mañana. Así es, esa es tu excusa, hay cosas que no necesariamente es mejor
hacerlas hoy que dejarlas para mañana. Ahí vienen los “No estoy preparado”, “Estoy
perfilando la idea”, “Hoy me duele el tobillo”, y toda esa clase de mierda que
uno se cuenta para no hacer algo. </span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Pero ya te has acostumbrado y
empiezas a hacer ejercicio porque no quieres volverte viejo antes de tiempo. Y
sorprendentemente (¿Quién lo iba a decir?) te hace sentir mejor. Sales a
correr, con la bicicleta, un par de abdominales, algo que te entretenga, y tú
sientes que estás haciendo algo contigo mismo, que estás logrando mejorarte y
eso es algo que te debías. El hecho de pagar la cuenta tiene un efecto
tranquilizador en el espíritu de las personas, tanto las reales como las metafóricas.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">El problema, sin embargo, no
viene hasta que te organizas para hacerlo con algo que necesitas, algo con lo
que sueñas y en lo que te daría muchísimo miedo fracasar, un miedo tan intenso
que no te deje empezar a hacerlo: Escribir.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">No recuerdo muy bien cuando empecé
a pensar que quería ser escritor. Sé que devoraba los libros, los tebeos, las
películas en la televisión desde muy pequeño. Sé que a veces llegaban incluso a
castigarme sin leer porque me despistaría y no haría bien una tarea (No puedes
vigilar un ganado de cabras y estar leyendo 200 páginas una tarde. Cuando
levantas la vista del libro, esos animales venidos directamente del infierno ya
no están en dos montañas a la redonda). Me los regalaban por mi cumpleaños, no
se había acabado el día y ya me los había leído. Una cosa llevó a la otra y
pronto empecé a querer escribir. Mentiría si dijera que empecé a hacerlo bien. Se
me daba mejor un teatro sencillo y unas poesías de niño enamorado que unas
buenas historias. Tenía demasiadas ideas en la cabeza, volaba demasiado alto y
quería hacerlo todo tremendamente épico. Y al final me salía el tiro por la
culata. Pero he ido aprendiendo.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/KHUPgEXiYtg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Pero para aprender a hacerlo en
serio necesitas un toque de atención. El primero y más leve de ellos lo recibí
viendo la película <b>“Descubriendo a Forrester”.</b> ¿Cómo no iba a darme una llamada
de atención ese viejo Forrester, con la pinta de Sean Connery y el espíritu de
Salinger? Con esa voz que te decía <b><i>“La primera clave de la escritura es: escribir,
no pensar”.</i></b> Daba igual lo que pensara, lo que quisiera hacer, lo que quisiera
mejorar una idea. La verdad era tan simple como eso. Si no escribes no hay nada
que hacer. Necesitaba ese alguien que me dijera eso de: <b><i>¡Por el amor de dios,
golpea las teclas!</i></b></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Aún hoy me cuesta asumir que uno
necesita empezar a rellenar la página para sentir que las cosas fluyen, que la
primera lleva a la segunda y que necesitas olvidarte de la idea y dejar que vaya
directamente a tus manos, que ya lo corregirás luego. También es verdad que
cuesta deshacerse mucho esa idea fantasmagórica que te hace creer que la
inspiración vendrá y escribirás durante días y días. No. He visto ideas venir,
formarse, perfilarse, y por esperar la inspiración que te haga escribir las he
aparcado y abandonado. La inspiración es una cosa, y el trabajo duro es otra. Si
eres un vago, soluciónalo.</span><br />
<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">El segundo toque de atención me
lo dio un escritor al que no estaba acostumbrado: <b>Stephen King.</b> No fui nunca
muy fan de sus libros, alguno había leído y otros había abandonado al
empezarlos, y no era un escritor del que esperara una inspiración que me
ayudara a escribir. Pero como todo, las sorpresas vienen de los lugares más
inesperados. En algún momento me informaría de su saga de <b>La Torre Oscura</b> y me entraría el
gusanillo de leerla. Decían que era un poco western mezclado con fantasía y ese
estilo propio de Stephen King. No sabía si me gustaría tras comenzarlo, pero
estaba dispuesto a probarlo, y viendo el volumen del pistolero, no me resistí.
El libro me encantó, incluida esa sensación que te deja de “todo va a salir mal”.
Y pese a que la economía no me ha permitido avanzar más allá del cuarto libro
de la saga, he de decir que su originalidad me trajo una frescura que hacía
tiempo que perseguía.</span><br />
<br />
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglliOxEB1hLmXgqScBghjCXs_p7O0IfkXoADSnE2mmhcRcZxNOEtKnG1srcwtrd1Hpzi6s_eH7U2h28BWJVhw72UkaS-ASZ8g7ogPSHjiYUvPbvaiGpocaQ4azKXHpa9IhOfZ77ljYQf0/s1600/Longing_the_Dark_Tower_by_andyfactor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglliOxEB1hLmXgqScBghjCXs_p7O0IfkXoADSnE2mmhcRcZxNOEtKnG1srcwtrd1Hpzi6s_eH7U2h28BWJVhw72UkaS-ASZ8g7ogPSHjiYUvPbvaiGpocaQ4azKXHpa9IhOfZ77ljYQf0/s320/Longing_the_Dark_Tower_by_andyfactor.jpg" width="320" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h4>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span class="mw-headline" id="Roland_Deschain"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-weight: normal;">Roland Deschain, el pistolero y la Torre Oscura.</span></span></span></span></h4>
</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Pero no fue el libro en sí el que
me dio el toque de atención. Fueron la introducción y el prólogo los que me despertaron.
Entendedme. Uno no suele tener la ventaja de conseguir un par de consejos de un
escritor fructífero para no quedarte atascado y para ser tú mismo. En esas
pocas palabras, Stephen King consiguió hacerme entender que cómo él, tenía que
buscar mi propio estilo, que debía leer y escribir, y no darme por vencido. Que
esperar hasta mañana no era buena idea, porque el mañana llega todos los días y
se va sin darte más tiempo. Con un poco más de investigación terminé encontrándome
con una famosa frase del autor: <i><b>"Lee cuatro horas al día y escribe cuatro
horas al día. Si no encuentras el tiempo para hacerlo no podrás convertirte en
un buen escritor."</b></i></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><i><b> </b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Al final todo se volvía a reducir
a eso. Un par de horas. Todo lo que necesitaba para dejar de hacer el vago eran
un par de horas. Para empezar a estudiar todo aquello que no tuve al alcance en
la facultad, para hacer ejercicio, para escribir, para pensar e incluso
meditar. Al final se reducía a eso. Si quieres mejorar, si quieres sentir que
lo estás haciendo bien, tienes que empezar a hacerlo, y hacerlo a menudo.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">¿Lo habré conseguido? No lo creo.
Me falta mucho por escribir y aprender, muchas horas de leer y de que me lean,
de comprometerme conmigo mismo como nunca lo he hecho antes. No dejaré de ser
el que podía lograr entender las cosas de una pasada, pero si quieres
mejorarlas, necesitas echarle un par de horas.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Ahora bien, y citando en este
caso a la película <b>"Un buen año": <i>El secreto de la comedia es el ritmo.</i></b><i> </i>Así que
todo lo que hay que hacer es empezar y dejarse llevar.</span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-582158179900819469.post-78036548438931003952013-12-11T22:11:00.001+00:002013-12-11T23:36:41.954+00:00El morador del Limes.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Los romanos utilizaban la palabra
"Limes" para referirse a sus fronteras, las cuales fortificaban para
defenderlas de posibles invasores. Las poblaban con los soldados y sus
familias, que se asentaban en la zona atrayendo toda clase de comerciantes a
ambos lados del propio Limes. Pronto estos pequeños asentamientos se convertían
en asentamientos en los que las culturas de ambos lados se fundían, como es
natural, dando lugar a una sociedad a medio camino entre lo que era y lo que prometía
ser.</span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-X3o-n4sFGm0AzdhoapiTrST1G4HHKhIWd8-LtCgQue1y8TAarAe6h9U_5n61_upES_laGXPgFQOEID09WUo_5KiYpnoVuWjzcpgFkGGzoM1xk1hV9662iZpbgPLMdxvtYdC7zDK1jyE/s1600/el_muro_de_adriano_333_650x.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-X3o-n4sFGm0AzdhoapiTrST1G4HHKhIWd8-LtCgQue1y8TAarAe6h9U_5n61_upES_laGXPgFQOEID09WUo_5KiYpnoVuWjzcpgFkGGzoM1xk1hV9662iZpbgPLMdxvtYdC7zDK1jyE/s320/el_muro_de_adriano_333_650x.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Muro de Adriano. Limes del Imperio Romano en Britania</i>.</td></tr>
</tbody></table>
</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Sabiendo eso, puedo decir que: <i>Soy
el morador del “Limes”. </i></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">¿Qué significa eso? Significa
mucho silencio. Al menos en esta parte de la historia. Supongo que debería
empezar por cómo he llegado aquí, quién soy y porqué me he quedado. Pero nada de
lo que pueda decir satisfará en absoluto vuestra curiosidad.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Puedo decir que llegué, como a
todos sitios, caminando. Los pasos me trajeron hasta aquí poco a poco, no
sabiendo a dónde me dirigía, pero con paso firme. En cuanto a quién soy, ya he
respondido a eso. Perdonadme si es una presentación vaga, sin nombre y
apellidos, pero no sirven de nada aquí donde me encuentro. Soy el morador del
Limes, y eso es todo lo que he sido desde que mis pasos me trajeron a este
lugar. ¿Porqué me quedé? Esa es una pregunta mucho más compleja, y me gustaría
responderla con claridad: No lo sé. Muchos habrán pasado por aquí y habrán
decidido volver sobre sus pasos, otros solo están de paso, vieron lo que tenían
que ver y siguieron su camino. Yo evidentemente aún no me he ido, y no sé por
qué.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Pero sí que puedo responder a una
pregunta. ¿Dónde estoy?</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Me encuentro en el limes entre
las ciudades de <b>Ύβρις</b> y <b>Αρετή</b>. Ambas se encuentran en el mismo valle, separadas
por un delgado muro de piedras en el que se encuentra una antigua aldea
abandonada, que ahora me sirve de hogar. Llegué un día con niebla, y no se
distinguía ninguna de las dos ciudades, así que inspeccioné la aldea desde la
cual salía el muro y a su vez, el sendero por el que había venido. Encendí un
fuego para calentarme y me alojé bajo el techo de la casa que luego arreglaría
para vivir. No tardaron en encontrarme, y ahora soy su “amable y curioso”
vecino. Me pusieron mi nombre actual, y como no me parecía falso, he de decir
que me lo quedé.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Ahora bien, durante mi estancia
descubrí una extraña simbiosis entre estas ciudades que me rodean. Y lo que sus
habitantes quisieron enseñarme no hizo más que determinar mi decisión de
quedarme a vivir aquí.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Por un lado estaban los
impetuosos habitantes de <b>Ύβρις</b>. Son unos vecinos curiosos y capaces que dedican
su vida a afrontar cada segundo como les place. He de decir que me parecieron,
al principio, una sociedad caótica. Y en cierto sentido lo son y lo serán
siempre.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Entre sus calles te puedes encontrar a vagos,
alcohólicos, ladrones, carteristas y
toda clase de personas de las que deberías alejarte. Sin embargo, todos ellos
llevan cierta pasión en la sangre. Gritan a sus líderes en el mercado,
disfrutan como nadie de una fiesta y un buen baile, crean inventos de los que
todos deberíamos asombrarnos y a su vez tener miedo, luchan como si fuera a
muerte por cada pedazo de pan, incluso aquellos a los que les sobra lo hacen,
sus casas se elevan hacia el cielo con formas tempestuosas por las que sus
arquitectos reclaman más dinero del que la mayoría podría obtener, se denuncian
y se arrestan unos a otros para evitar que otros les lleven la contraria,
chantajeando y amenazando si hace falta, y son sumamente orgullosos en todo lo
que hacen, en cada segundo de sus vidas. Con ellos uno puede ver el espíritu
humano alargarse y ensancharse hasta casi el infinito. Por cada mala elección
que toman hay otra elección que les lleva a realizar algo asombrosamente magnífico.
En conclusión, son esa clase de personas a las que no les importaría romper la
realidad para ver que hay más allá, simplemente porque pueden hacerlo.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Al otro lado del valle se
encuentra su melliza: <b>Αρετή</b>. ¿Qué decir de su gente? Cuando comencé a caminar
entre ellos sospeché y no me dieron buena espina. Todos caminaban con la mirada
firme, no dudaban en fijarla en tus ojos y no bajarla, te estudiaban y lo hacían
sin que hubiera alguna preocupación por su parte.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Pero la primera impresión dejaba
mucho que desear. Son una gente firme sí, curiosos pero comedidos, organizados
y responsables de sus actos hasta el punto en el que uno no sabe cómo actuar
sin ofenderlos. Y aunque lo hicieras ellos te comprenderían y actuarían
sabiamente en consecuencia. Sus calles están limpias, no son silenciosas, pero
no se oye ningún escándalo de alguien alterando el orden. Sus líderes son elegidos
y juzgados cada semana por todos los miembros de la comunidad, aconsejados y
discutidos en sus funciones. Sus mercaderes no juegan con el precio de la
comida, sino que se reparten los productos o cooperan entre ellos, siempre sin
presionar a sus conciudadanos, porque ellos podrían hacer lo mismo con sus correspondientes
productos. Sus escuelas no se dedican sólo a la enseñanza de las ciencias, sino
que se encargan de proporcionar juegos, oficios, deportes y todo lo que los
alumnos, de todas las edades, quieran realizar o comprender. Todos forman parte
activa en la protección de la ciudad, en su limpieza, organización y en su
distribución. Incluso las calles y las manzanas se organizan para que tengan un
aspecto armónico. Son comedidos y pensativos en sus acciones, incluso los niños
lo son. Prefieren detenerse a comprender algo para luego actuar, no dudan en
pedir consejo si lo necesitan o en someterse al juicio de los otros para ver si
han actuado bien. Son, por su propia definición, un pueblo sobrio, organizado,
pensativo y libre que ha aprendido que comprenderse es la mejor forma de
dejarse vivir.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">¿Y yo? ¿Qué hago yo? Yo aprovecho
esta aldea para vivir. Los voy conociendo poco a poco. Me invitan a pasar
tiempo con ellos, pero ambos pueblos parecen haber decidido que para vivir
entre ellos no sirven las invitaciones, que uno debe decidir por sí mismo el
hacerlo. ¿Qué me lo impide? Mi naturaleza. Como ellos dijeron, soy el morador
del Limes. Limes es esta aldea, esta muralla y este camino. Está un poco
desastrada, pero se puede vivir en ella. Me gustan mis vecinos, y supongo que
son parte de mi camino. Estar cerca de ellos me ayuda a discernir por dónde irán
mis pasos, si es que algún día decido dejar de morar aquí.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;"> </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: small;">Mientras tanto, parece que me
dedicaré a saltar esta muralla muchas veces, esperando comprender un poco más
de estas gentes, y mucho más de mí mismo.</span></span></div>
Jonayhttp://www.blogger.com/profile/08129313467361444439noreply@blogger.com1